Белые облака клубятся,
Укутывая туманом,
Как одеялом.
Серебряные крылья их разрезают,
Пробивая себе путь.
Мы сидим на месте и не двигаемся,
Зеваем, читаем, болтаем,
Просим добавки чая,
Рассекая пространство с бешеной скоростью,
Пробивая себе путь над пропастью
Глубиной в одиннадцать тысяч метров.
Иногда нас раскачивает ветром.
Мы – часть этой цельнометаллической оболочки.
Наша скука так же важна для полета, как топливо
И воздушные потоки под серебряными крыльями,
Которыми мы умело орудуем,
Даже об этом не думая.
И солнце смотрит на нас и таращит свой глаз,
Удивляясь, как мы сюда забрались,
Как не падаем вниз.
Наши предки тоже этому удивлялись,
А мы привыкли.
И в этом вся суть.
Мы давно живем так, будто путь