Судя по своему состоянию, Джаред не надеялся на встречу: он уже давно забыл о ней. Он ведь не помнил ни один из визитов в так называемый «оборотнический астрал». Семья утверждала, что столкнулась с этим впервые, но Джаред ей не верил. Он вообще теперь ничему не верил, кроме нот. Музыка – душа. Музыка – жизнь. Музыка – единственное, что у него осталось. Единственное, что ещё не забрали мутно-зыбкие сны.
Готический замок встречает его приглушённым светом свечей, свистом ветра и промозглым холодом. Лапы пружинят, натыкаются на мягкий ковёр, и Джаред фыркает, оскалившись, пока в ещё по-человечески чутких ушах продолжает звучать музыка. Песня закончится – его отсюда выбросит. И он ничего не вспомнит. Только вот… Что-то тут не то. В воздухе витает что-то неуловимое, нежное, въедающееся в отблески луны на стене.
Точно. Запах. Джаред принюхивается, пытаясь понять, что же его так встревожило. И понимает. Ваниль. Корица. Карамель, чтоб её. Которой точно не должно тут быть – не в мрачном, пропахшем кровью, тоской и безнадёгой замке.
Поворачивается и встречается взглядом с ней. С лисой. Рыжей, хрупкой, тонкой-тонкой. Стоит посреди всего этого умирающего великолепия, настороженно оглядывается, приподнимая усики.
Он чувствует, интуитивно понимает: она человек. Намного больше, чем он сам, в ней ещё теплится что-то, бьётся под яркой шкурой, что-то такое, что кажется, – солнце лизнуло. Или сама жизнь. Ей бы убежать, скрыться, скинуть свой морок и забыть сюда дорогу. Но она не спешит. Почему-то не отдёргивается, не отшатывается и не бежит, сверкая пятками… Пардон, лапами. Просто замирает на месте и смотрит настолько проникновенно, с таким интересом, что у волка начинает свербить сначала в горле, а потом и под рёбрами. Кто она? Что ей здесь нужно?
Ещё шаг. И Джаред видит, как её шерсть меняет окраску, из рыжей становится лунно-белой, точно припорошенной серебром. Рёбра что-то царапает. Он же видел, видел уже такое раньше, почему же не может вспомнить?
Волк обнюхивает её, склонив голову набок. Вдыхает её аромат, проникающий в лёгкие, проводит носом по шее, задевая шерсть – легко-легко. Она вскидывает мордочку, смотрит внимательно и самую капельку – удивлённо. Отчего-то ей не хочется убегать – он знает. Глаза у неё блестят, усики дёргаются, но взгляд настолько заворожён – словно кролик перед удавом.
Музыка ведёт дальше, бьёт по барабанным перепонкам, и Джаред продолжает будто танцевать вокруг неё. Обходит медленно, пока она, подобравшись, поднимает мордочку, и заинтересованно глядит на неё глазами-бусинами. Вдруг поднимается на задние лапы, принюхивается и, взмахнув хвостом, отходит.
Трек приближается к припеву, к урагану, вместе с которым взревёт вся толпа, и Джаред улавливает: что-то изменится. Вот сейчас, в эту минуту. Раз, два, три…