Лабиринты душ. Сборник стихотворений + сказки

«Если дать неприятелю в рожу…»

 
Если дать неприятелю в рожу,
То, возможно, полегче и станет,
Только как бы не вышло дороже,
Ведь меняются люди местами.
 
 
Для кого-то, возможно, ты тоже
Раздражающий, просто просящий
Так же дать хорошенечко в рожу.
Вот такой этот мир настоящий.
 
 
Справедливость находит виновных,
Пусть не так, как хотелось бы сразу.
Слишком много у мести условных,
Скрытых фактов. Не каждому глазу
 
 
Удаётся увидеть картину
В голове у обоих из спора.
Каждый видит всегда половину,
Со своей стороны от забора.
 

*Перематывая*

 
Мы исправить не можем прошлого,
Но его исправлять не надобно.
Просто лучшее – враг хорошего.
Происходит всё так, как задано.
 
 
Все хотят управлять ошибками,
Все хотят совершать открытия,
Стать в оркестре важнее скрипками,
Сольной партией, влечь события.
 
 
Только если бы дать возможности
Исправлять свое, сокровенное,
По какой-то неосторожности
Потерять можно что-то ценное.
 
 
Мы не знаем программных вирусов.
Мы не ценим, пока не отняли.
Можно просто остаться в минусах,
Как баркас на нежданной отмели.
 
 
В мире многое – относительность.
Можно жертвою быть и воином.
Надо просто ценить действительность.
И беречь то, что правда стоит нам.
 

«Где обитают наши страхи и печали?..»

 
Где обитают наши страхи и печали?
Они внутри у нас таятся в тишине.
Мы, несомненно, много страхов развенчали,
С годами новые приходят же извне.
 
 
И мы не так уже ночных боимся скрипов,
И прочих звуков, этих веток за окном,
Но мы на улице боимся странных типов,
И безразличие в лице найти родном.
 
 
Боимся также за здоровье и работу,
Боимся сами невзначай сойти с ума,
Боимся высказать не вовремя остроту,
За репутацию боимся мы весьма.
 
 
За самых близких мы боимся безотчётно,
За то, на что никак не можем повлиять.
И в каждом страхи, глубоко они и плотно,
Мы с ними боремся, нам хочется понять,
 
 
Как сделать жизнь свою… бесстрашнее, наверно.
И нам порою удаётся превозмочь.
Но такова наша природа, это верно —
Мы все боимся, в этом мы равны точь-в-точь.
 

*Меч и крылья*

 
Как превращаются в воинов чистые?
Светлые крылья меняют на меч.
Льдом покрываются взгляды лучистые…
Может, им надо кого-то сберечь?…
 
 
Может, об этом они не мечтали,
Просто случилось однажды вот так.
Крылья, возможно, им просто сломали,
Вот и упали когда-то во мрак.
 
 
Может, кому доверяли всецело,
Предали душу и вера ушла.
Вот с этих пор их душа и не пела,
Только с мечом смысл вновь обрела.
 
 
В жизни не всё происходит по чести,
Если об этом вести разговор:
Кто-то желает расправы и мести,
Кто-то спокойно живёт до сих пор.
 
 
Часто мы злы от тоски и бессилия,
Даже на тех, кто всего нам родней.
Кто-то растит себе новые крылья,
Кто-то с мечом до конца своих дней.
 

*Путь к свободе*

 
Мы порою столь жаждем свободы,
Что неслышно, меж острых теней,
Поднимаясь сквозь талые воды,
К нам выходит жестокость. За ней
 
 
По пятам мирно следует жалость
К личной боли, к обидам, к судьбе.
Где-то там ещё совесть металась,
Но охрипла в нелепой мольбе.
 
 
Сострадание рассыпалось крошкой,
А забота тянуть стала вниз.
Благочестие – стало подложкой,
Только фоном для жизни реприз.
 
 
Разорвав все мешавшие цепи,
Наконец-то свободно дыша,
Оглядев горизонты и степи,
Думал «жизнь наконец хороша».
 
 
Пребывать в эйфории – не вечно.
Оказалось, что есть пустота,
Что бродить можно так бесконечно,
Обходя и людей и места.
 
 
Отчего же так сердце бунтует,
И порою в нём словно кинжал?
Может быть, оно просто тоскует
По тому, от чего ты бежал.
 

*Дождь*

 
Вроде бы осень. Когда же обрушит
Ливни на золото дивной листвы?
Ведь без дождей что-то медленно душит
Мысли никчёмной моей головы.
 
 
Я будто заново где-то не к месту,
Снова куда-то девался покой.
И, проходя по пустому подъезду,
Думаю я, что слепой и глухой.
 
 
Как же хочу я промокнуть до нитки,
В ритмах сливаясь с холодным дождём.
Я же ползу, как хромые улитки…
Все мы порою куда-то ползём.
 
 
Дома налью молока из пакета.
Пьют ли улитки вообще молоко?
Думаю. Было ли, собственно, лето?
Тут до зимы уж не так далеко.
 
 
Будет ли снег? Или снова погода
Будет играть с нами в вечное «но»?
…Где же ты, плач моего небосвода?
Грустной души колдовское вино.
 

«Почему так неправильно пусто?..»

 
Почему так неправильно пусто?
Где же облако ярких огней?
Почему я сжимаю до хруста
Пальцы рук всё сильней и сильней?
 
 
Почему я не чувствую вкусы?
По утру не хочу я вставать?
Неужели депрессии бусы
Снова стал на себя надевать?
 
 
Почему разонравились краски?
Я опять нацепил монохром.
И погода – не больше отмазки,
Это Я догораю костром.
 
 
Выгораю, как старое фото,
И себя бы убрать на чердак,
Но пока ещё чувствую что-то,
Разбивая о стену кулак.
 
 
Только горечь не вытравить болью,
Всё равно, как в тумане блуждать,
Прикрываясь навязанной ролью…
Нужно просто смириться и ждать.
 

«Я домики из карт упрямо составлял…»

 
Я домики из карт упрямо составлял,
Хотя они потом ломались каждый раз.
И часто был я слеп – к тому, что я менял,
И кто я для других, без грима и прикрас.
 
 
Что толку объяснять, когда программный код
Не чувствует тебя, не может понимать?
Он просто даст ответ, и после слова «ввод»
Успеешь пожалеть, что вызвался сказать.
 
 
И снова смысла нет, до боли в кулаках.
Я снова на полу, истерика и смех.
И карты, что вокруг, я комкаю в руках.
Какой же я дурак. Я просто не для всех.
 

«Я белая рысь…»

 
Я белая рысь.
Ты с этим смирись.
Клыки и пушистый мех.
 
 
Душа среди гор,
Где снег и простор.
Природа своя у всех.
 
 
И ты мне поверь —
С характером зверь.
Кому-то он лишь рычит.
 
 
Но к честным рукам
Он ластится сам.
И даже порой мурчит.
 
 
Коль уши прижал
И прочь убежал —
Наверно его спугнул.
 
 
И каждый из нас
Таким был хоть раз —
На воду с опаской дул.
 
 
Ты помни о том,
Что чует хвостом
И злость, и добро, и страх…
 
 
Порвёт на куски,
Иль спрячет клыки —
Увидишь в его в глазах.
 

*О злодеях*

 
Много что я слышал
От других людей.
Из меня бы вышел
Неплохой злодей!
 
 
Страшные забавы
Стал бы затевать.
Начали б управы
На меня искать.
 
 
Может, был бы стильный,
Чтобы взгляд пленил.
Или – меркантильный,
Но предельно мил.
 
 
Был бы я пластичный,
Что мне ни скажи?
Иль харизматичный
Средь интриг и лжи?
 
 
Или был бы честный,
Искренний злодей?
Тихий, неизвестный
Раб своих идей?
 
 
.. Может мы наглеем?
Где бревно в очах?
…Каждый был злодеем
В чьих-нибудь речах.
 

«Мы меняемся. Мы в движении…»

 
Мы меняемся. Мы в движении.
Мы внутри собираем знания.
Мы в спокойствии, в напряжении,
В жажде дикого обладания…
 
 
В диалогах ночных с кошмарами,
В рассуждениях о возможностях…
Кто один, ну а кто-то парами —
Мы меняемся в этих сложностях.
 
 
У кого-то внутри метания
И стремления к неизвестному.
Кто-то мается от желания,
Что никак не достичь по-честному.
 
 
Кто-то вдруг оказался связанным
(Что смеялся всегда над павшими),
Или чувствовал быть обязанным
Тем, кто стал на него плевавшими.
 
 
Кто-то был добротой отмеченный —
Бескорыстно, в минуту слабости.
И случайный прохожий встреченный
Не таил за спиною гадости.
 
 
Не секундные превращения —
Надо время дать осмыслению.
Кто-то сможет просить прощения,
И по сердцу решать велению.
 
 
Кто-то станет сильней от горести,
Кто-то – злее и раздражительным.
Каждый сам герой своей повести.
Только стать ли в ней…«положительным»?
 

«Это очень важно – отойти от края…»

 
Это очень важно – отойти от края,
Чтоб с улыбкой странной не смотреть с обрыва.
В жизни поворотов много, понимаю.
Даже если что-то вышло некрасиво,
 
 
Важно быть серьёзным – в чём давал обеты,
Честным быть с собою – хоть порою сложно,
Не гадать по звездам, не винить приметы,
Просто в этом мире всякое возможно.
 
 
Принимать утраты, радости и беды.
Это тоже важно – это всё уроки.
Также без гордыни принимать победы —
Все не идеальны, есть у всех пороки.
 
 
Я бы сумасшедшим стал давно, признаюсь,
Если б не был честен в том, как существую,
Пусть не в сте́нах церкви, все равно я каюсь,
Если обижаю душу я другую…
 
 
Если замечаю… я обычный смертный,
Я не обладаю даром жить безгрешно,
И в контракте этом райдер не концертный —
Не обязан кто-то исполнять поспешно
 
 
Всё, что срочно нужно. Сам себе помощник,
Сам себе свидетель, сам и обвинитель.
Кто-то скажет – глупый, кто-то – что безбожник.
Сам – успокоение, сам и раздражитель.
 
 
Я с годами только больше понимаю,
Что порою слишком жажду быть хорошим.
Я не знаю правил, я в себе блуждаю.
Сам собою признан. Сам собою брошен.
 

«Меня в наивности несложно обвинить…»

 
Меня в наивности несложно обвинить.
И я не буду даже вам сопротивляться.
Я постараюсь вам попроще объяснить,
И вы, возможно, тоже будете смеяться,
 
 
Но я осознанно в незнании таком.
И для себя свои рисую я чертоги.
Пусть буду лучше я наивным дураком,
Чем подозрительным, и вечно жить в тревоге.
 
 
Но если с чем-то негативным я столкнусь,
Не побегу, и отрицать того не буду.
Не велика беда, что где-то я споткнусь.
Но оставлять себе всё время место чуду —
 
 
Вот то, что истинно в себе хочу хранить.
Ну а иначе будет просто очень сложно.
Ведь каждый сам себе «не разрешает» жить
И каждый день встречает слишком осторожно.
 
 
И ждёт подвоха, и страшится этих бед,
А радость жизни между тем всё только ниже.
А мне хватило для сравнений многих лет
И вот сейчас я выбираю что мне ближе.
 

«Я ненавижу образ принцев и принцесс…»

 
Я ненавижу образ принцев и принцесс,
И идеальные миры с улыбкой фальши,
И обречённое молчание небес,
Когда так нужно знать ответ – что будет дальше.
 
 
И этот внутренний резерв, что вечно мал,
Что не хватает мне с проблемами справляться,
Когда приходит боль, откуда ты не ждал,
Когда насильно надо где-то оставаться.
 
 
И ненавижу я бессилие пред тем,
Что может жизни разворачивать, играя,
Само наличие в природе тех систем,
Что ты не можешь изменить, хоть умирая.
 
 
Я ненавижу то метание душой,
Когда её уже продать готов морально,
Когда цена уже не кажется большой,
И лишь бы точно знать, что будет все нормально.
 

«Мы не выбираем где родиться…»

 
Мы не выбираем где родиться,
Рост, глаза и цвет своих волос.
Как же нам к другому относиться —
Это лично каждого вопрос.
 
 
Кто кому какое сделал благо,
Или что дурное причинил,
Кто по сути – честность и отвага,
Кто горяч и полон добрых сил,
 
 
Кто от боли, зависти и гнева
Жизни разрушает там и тут,
Искушает разум, будто Ева,
Предлагая плод из новых смут.
 
 
Мы не выбираем где родиться —
Выбор дальше можно наверстать.
Что у нас внутри будет храниться.
Выбираем то, кем можем стать.
 

*Ковид*

 
В это страшное время так много смертей.
Неизбежное очень пугает.
Берегите себя и любимых людей.
Медицина не всем помогает.
 
 
Слишком поздно махать кулаками подчас,
Обвинять, убиваться и злиться.
Это может коснуться любого из нас.
Остаётся лишь только молиться.
 

«Хочется светлого, хочется чистого…»

 
Хочется светлого, хочется чистого,
Чтобы лучи не дробились о сталь.
Хочется жить и смеяться неистово,
Где-то найти тот волшебный грааль,
 
 
Чтобы испить вдохновляющей свежестью,
Той утоляющей жажду воды,
Чтобы внутри все наполнилось нежностью,
Чтобы душа на все пела лады.
 
 
Хочется радости, хочется «нужности»,
Хочется света в вечернем окне.
Чтоб не ходить по широкой окружности,
В мыслях гоняя все вечные «не».
 
 
Сам же огнём я вокруг полыхающий,
Чтобы и мысли не дать никому,
Что не такой я всегда понимающий,
Как в этой жизни прожить одному.
 

«Мы все, увы, в какой-то мере одержимы…»

 
Мы все, увы, в какой-то мере одержимы.
И где-то там у нас есть демон в глубине.
Как есть у всех свои границы и режимы,
И их усиленно транслируем «во вне».
 
 
И те границы регулярно проверяем —
Не убежал ли нарушитель под шумок?
И в наших силах это – или усмиряем,
Или плюём на этот сломанный замок.
 
 
И оправдать себя уже вошло в привычку.
На самом деле – не хотим осознавать,
Запомнить тот момент, как бросили отмычку
За эту дверь, что так боимся открывать.
 

«Иногда картина мира…»

 
Иногда картина мира
Очень сильно огорчает.
На ночь лишь стакан кефира.
И никто не замечает
 
 
Сколько сил ты прилагаешь,
Чтобы было всё нормально.
Ты ведь сам не понимаешь
Как порою аномально
 
 
Ты в глазах других спокоен.
«Чтоб реальность не бесила?»
Как же странно ты устроен.
Ты – терпение и сила.
 
 
Заблуждение, и только.
Ты порою полон злости.
В этот раз протянешь сколько?
Как потом срастутся кости?
 
 
И опять в груди тревога.
И дыхание рывками.
Нет. Ещё. Ещё немного.
Может так ты жил веками?
 
 
Есть же где-то дань надежде,
Что ты лишь перегораешь?
Что вернётся все как прежде,
Что ты всё переиграешь.
 
 
Может, стоить бросить воду,
Не тушить свои пожары?
Это значит ли свободу
Выбирать в кругах сансары?