Кремируй сам свою гордыню
И ты не будешь по костям
Её ходить. И нрав остынет,
Уступит светлым областям
Твоей души. Вода прольётся
На те угли, что будут тлеть.
Но слишком мало признаётся
Людей, что выбрали терпеть.
Кто честь с гордыней перепутал
И зубы доблестно сцепил,
Чтоб доказать опять кому-то,
Что защищаться полон сил.
А за окном мелькают лица
И руки тех, кто даст уют.
Но те боятся ошибиться
И им руки не подают.
«Ведь от меня им что-то нужно.
И нету гордости у них».
Пространство логики бездушно.
А что же выбрать? В нас самих
Ответ заложен из стремлений
И человеческих обид,
Мы также дети убеждений,
В нас также разум говорит.
Но тот, кто гордости на службе
Отдал все лучшие года
(Порой в ущерб любви и дружбе),
Тот не был счастлив никогда.
А люди «в белом» очень часто просто трусы.
Не стоит верить в этот выверенный бред
И не искать у них мотивы или плюсы.
Они сожрут вас с потрохами на обед.
Пускай бывает и заманчива картинка,
И на поверхности сложил ты два и два.
Но это призрачной надежды паутинка,
Пусть даже хочется уверовать в слова.
Мы врём себе в потоке боли,
Когда нет сил ее терпеть.
Мы собираем силу воли
И призываем запереть
Что нам сейчас совсем не нужно,
Что невозможно оценить,
Все то, что нам не так послушно,
Что б мы хотели изменить —
Все наши страсти и пороки,
И жизни новые начать,
Соврать что выучил уроки,
Что по ночам тебе кричать
Уже конечно не придётся.
Поверишь в это ты и сам.
Но там, где тонко – там и рвётся.
И снова – к разным полюсам!
Принять себя и снизить планку?
Иль к совершенству путь держать,
Вплавляя в сталь свою осанку,
И снова внутренне дрожать?
С судьбой играем на напёрстках.
Как будто б выиграть ты смог?
Мы лжем себе на перекрёстках,
У наших собственных дорог.
Порою кажется, что где-то меркнет свет,
Порою кажется, что жизнь твоя бесцельна.
И ты в унынии приветствуешь рассвет.
И дух от тела шествует отдельно.
И где же смыслы прожитых минут?
И где же помыслы, что чисты и открыты,
Что час назад вокруг клубились тут?
И где они теперь? За что забыты?
Куда девается безумный чистый смех,
Когда вползают щупальца сомнений?
И мыслей ворох спутывая тех,
Что были нужными в пути твоих стремлений?
Когда по телу липкий холодок,
Что пробирает кости повсеместно,
А в голове размеренный поток
Всего того, что вроде бы известно,
Но привкус горечи примешиваться стал…
И вот уже отчетливей, сильнее.
И теплый свитер будто горло сжал.
И холодно… всё больше холоднее…
И глупо кутаясь в уютный теплый плед,
В отчаянье пытаешься согреться.
И говоришь себе, что мысли эти – бред.
И всё пройдет… теплее бы одеться…
Я вдохновляюсь душами людей.
Я собирал в гербарий их мотивы.
Они порой бесхитростно красивы,
И это было лучшей из идей.
Я предвкушал их слабости подчас,
Что там внутри таились неизменно,
И проникался болью постепенно,
Что убивает каждого из вас.
Я видел свет, сомнений пелену,
И закоулки тёмные сознания,
И приговор, и даже оправдания,
Я видел стыд и в тяжести вину.
Я сотни душ пытался разгадать.
Но странная мозаика бесконечна.
Она меняет кадры быстротечно,
И сам узор меняется под стать.
А песни душ неистово честны.
Я их вкушаю с истинным блаженством.
Творения жизни с неким совершенством
И ложкой дёгтя с новой стороны.
И вот идут недели и года.
Я так мечтаю быть на вас похожим,
Но я стараюсь тщетно, предположим,
Своей души не знал я никогда.
Безжалостный критик, весёлый повеса —
Какую еще мне предложите роль?
Окончен спектакль и сыграна пьеса,
И снова на судьбах меняем пароль.
Мы новые образы заново впишем
В такие знакомые страны и быт.
И новые отзывы позже услышим,
Когда уж премьера свое отгремит.
И маски в другие цвета перекрасим,
Пьянея от бури эмоций в глазах.
Мы снова софиты зажжем и погасим.
Мы тонем в веселье и топим в слезах.
Отчаянным криком и дрожью по телу
Мы молнии в публику можем метать.
Душою мы преданы этому делу
Мы многое можем за это отдать.
Мы судьбы героев своих проживаем —
Удачи, потери и злую тоску,
Мы снова и снова за них умираем,
Приставив холодное дуло к виску.
«Бессмысленно» – скажет, кто не был актером,
Язвительный критик, а может, простак.
Но каждый из нас со своим приговором.
Я болен театром. И пусть будет так.
Когда душа стальной машины
Несётся вверх сквозь ветра вой…
Твоя душа. Твои вершины.
Ты ощущаешь, что живой.
Раскинув крылья, словно птица,
Летит уже не самолёт.
Другим такое и не снится,
А лётчик испытал полёт.
Простор небес – твоя стихия.
Едины руки и штурвал.
И нипочём тебе лихие
Дожди и грозы. Миновал
Очередной тяжёлый вылет,
Но знали все, что капитан —
Надёжный лидер, он осилит,
Пусть даже выползет туман.
И вся команда признаётся:
Он уважение имел.
Ведь каждый знал, что он вернётся,
Ведь каждый знал, что будет цел.
Я рисую картины словами.
Я стираю границы свободы.
Свой же мир создаете вы сами,
В голове. По капризу природы
Есть у нас этот дар созидания.
Оживают миры постепенно,
Будоража умы и сознания,
На страницах оставшись нетленно.
Бесконечны цвета и палитры.
Невозможное станет возможно.
И, прочтя эпилог, словно титры,
Убираем к себе осторожно
В недра памяти то, что задело,
И на что мы не можем решиться,
Что уводит наш сон то и дело,
Что заставило мир измениться.
Ты меня попросил признаться
В чём секрет мой на самом деле.
«Продолжать, когда хочешь сдаться.
И идти неизменно к цели»
Ты смотрел на меня с укором.
Обвинял, что не стал делиться.
Я ответил спокойным взором,
И не стал на тебя я злиться.
А сказал я не так уж мало.
Ожидание лишь подводит.
Закрываю глаза устало.
«Каждый к этому сам приходит».
У тебя будет всё, о чем можно мечтать —
Материальный комфорт, уважение, власть,
И, казалось, чего бы еще пожелать
В этой жизни, кой ты наслаждаешься всласть.
Ты не сможешь купить себе место в раю,
Ты не сможешь любви настоящей купить,
Только титул, пожалуй, и землю свою,
Чтоб потомки тебя продолжали ценить.
Ты не сможешь купить себе «друга навек»,
И себе ты не купишь способность дружить,
Из-за денег на жертвы идет человек,
И, скорее всего, будет только служить.
Ты не сможешь купить это «чувство всего»,
Что обычно приходит само по себе-
Это "счастье", мой друг, и себя самого
Не продашь за него ты капризной судьбе.
«Зачем с людьми ты столь открыт?»
– Спросили в лоб меня однажды. —
«Тебя не капли не страшит,
Что твою душу знает каждый?
А вдруг захочет навредить
И рассказать твои секреты?»
А я ответил: «Что судить?
Возможно всё и даже это.
Но… если что-то не хранить,
То страх, наверно, не уместен.
Наверно, так мне проще жить.
Секрета нет, коль он известен».
В моих устах упрямый голос
Другим командует «вперёд»,
А сам устал от жизни полос
И мелких жизненных невзгод.
Обличье внешнее достойно,
Я с виду бравый командир.
Ну а внутри все неспокойно.
Но я маяк, я ориентир.
Должны все мною вдохновляться,
На остальное – наплевать.
Мне не положено бояться.
Мой долг – приказы отдавать.
Свет и тень играли в прятки
На рисунке карандашном
И брыкались, как котятки,
В безобразии бесстрашном,
И за хвост ловить художник
Их отчаялся уж было.
Без сапог опять сапожник?!
Убежало, закрутило,
И в сердцах бумага рвётся
И художник вновь несчастен.
Сложно творческим живётся —
Ум над музами не властен.
Все люди правы.
Все, в какой-то то мере.
На мир взирают со столь разных колоколен.
Различны нравы,
Ум, подходы к вере.
И все считают, что лишь их подход достоин.
Все люди слепы.
Все, в какой-то то мере.
Ведь не хотят они понять других мотивы.
И так нелепы
В пафосной манере
Переворачивать висящее не криво.
Все люди сло́жны.
Все, в какой-то мере.
И как пытаются себя переиначить.
Но невозможно
Внять своей потере,
И чтобы вдруг она не стала много значить.
Порою бывают бессонные ночи,
Порою бывают не лучшие дни,
Порою ты словно внутри обесточен
И трещины видно на краске брони.
Из рук выпадают привычные вещи
И ты, спотыкаясь о каждый косяк,
Пытаешься скрыть эту сеточку трещин,
И ищешь причину – что стало не так?
Порою над нами сгущаются тучи
И словно судьба отвернулась от нас,
И кажется, каждый старается мучить
И нас раздражает безумно подчас.
Все это бывает у самых счастливых,
У самых спокойных и светлых внутри.
Меняются краски, и в их переливах
Живём мы с тобой от зари до зари.
У жизни большой арсенал инструментов —
Не жди, что невзгоды все мимо пройдут.
Но знай, что без этих печальных моментов
Никак не познать нам счастливых минут.
Откуда берётся та странная сила?
Не так уж понятна природа людей.
И каждого в жизни когда-то бесила
Та самая жажда отвесить плетей
Всем тем, кто стоит у тебя на дороге,
Шатаясь невнятно вперёд и назад,
И в мыслях лишь только тяжёлые слоги
Сплетаются, кружат и ярко искрят.
Когда ощущение супергероя,
Которому палки в колеса суют,
Но только не сбить боевого настроя —
Внутри над руинами новый салют.
И ты улыбаешься больше оскалом,
И стены готов разломать на пути,
Как жаль что не вечно они правят балом,
Те силы, что нас заставляют идти.
Эта жизнь воистину пластична.
Наступает «точка невозврата».
Ты идёшь с улыбкой ироничной
Вновь туда, где был уже когда-то.
Новый мир средь старых декораций.
Новый ты под солнцем и луною.
Новый шрам внутри от операций
Над душой и над самим собою.
Новый день и новая страница,
Но ее ты пишешь апатично.
Снова ждешь, когда тебе приснится
Твой полет с восторгом, где отлично.
Снова ждёшь, что чувства вспыхнут жаждой,
Но пока спокойная улыбка.
Человек бывает счастлив дважды.
И тяжёлый опыт не ошибка.
Невозможно жить всегда практично.
И несет тебя порой куда-то…
Этой жизни в целом безразлично,
ГДЕ наступит «точка невозврата».
Чем мою гордыню смыло,
Как ты думаешь, любезный?
Просто есть такая сила,
Что нас сталкивает с бездной.
Не суди людей предвзято
И не смейся над местами.
Может статься, что когда-то
Ты очнёшься в той же яме.
И не жди, что жизнь придётся
На удобные каноны.
Всё когда-нибудь вернётся.
У судьбы свои законы.
Я варю новый суп из цинизма и льда,
Для горячего нет настроения.
Мои вкусы понятны другим не всегда,
Как и мысли, реакции, мнения.
Я других переделать никак не хочу.
Не ищу я уже понимания.
Я свои же счета пред собой оплачу,
Сформулирую снова желания.
Добавляю я в суп от души гедонизм,
Добавляю я соли и соуса,
Для моих это вкусов и вычурных призм,
Для стального и сильного голоса.
Для кого-то – «отрава» и «повод к слезам».
Я на вкусы людские не сетую.
Каждый варит свой суп исключительно сам.
И другим я его не советую.
Я не верю в случайные встречи —
Мимолётные или серьёзные.
Нас меняет порою лишь вечер
У костра под сезоны морозные.
Все мы держим своё направление,
Все мы путники в мире усталые.
Нам порой не хватает терпения,
И порою как дети мы малые
Глупо злимся на камни в запале,
Что ступать нам мешают спокойнее.
Мы встречаемся на перевале,
И не ведаем мы, кто достойнее.
А костёр согревает нам тело,
Разговорами – души же греются,
Забываем о том, что болело,
Пусть на вечер, и с тем, что имеется-
Только фляги вина половина,
Две лепёшки и соли немного.
Где-то рядом ручей и долина,
А наутро ждёт снова дорога.
На рассвете, как угли остынут,
Не разводят прощальные речи.
Просто молча друг друга покинут.
Я не верю в случайные встречи.
Ты всем не вовремя, не в масть,
У всех сейчас свои заботы.
Такая мерзкая напасть,
Что забываешь даже – кто ты.
Приятель, друг, коллега, брат,
Иль человек ты самый близкий,
Когда тебе никто не рад,
То болевой порог на низкий
Сорвется уровень опять.
И ты не ведаешь покоя.
И остается повторять
Себе как мантру «кто я? кто я?»
Я одинок в толпе «своих»
В минуты грусти и сомнений
И путь в «намерениях благих»
Внутри рождает злобный гений.
В конце – правление в аду,
Как в персональном государстве.
Пойти у тьмы на поводу
И оказаться в темном царстве —
Вот то, что требует душа —
Попутно все дотла сжигая,
Пройдя дорогой не спеша,
И с упоением пиная
Свои руины и угли,
Вдыхая грудью горький пепел.
Соблазн велик и не смогли,
Кто даже был душою светел,
Сдержать себя. Мы все слабы
Пред тьмой, что даст успокоение.
Поддались раз – и мы рабы.
Но это – смерть, а не спасение.