Der geheimnisvolle Arzt , 1. Band

Kapitel 6: Zwischen Hund und Katze

Als er den Hund so glücklich sah, ihn mit so intelligenten Augen ansah, mit ihm mit so nuanciertem Akzent sprach, wurde der Doktor fester denn je in der Idee, diesen Hund, den er gerettet hatte, zum intelligenten Vermittler zu machen, zum aktiven Bindeglied zwischen seinem menschlichen Willen und der Nichtigkeit des armen Narren, den er zum Leben erwecken wollte.

Es war sozusagen eine Art Überraschungsangriff auf den Ort. Voller kabbalistischer Mythen des Altertums fragte sich der Doktor, ob die Dichter diese Initiation nicht vorausgesehen hatten, als sie Orpheus darstellten, wie er durch das dreifache Bellen des Hundes Cerberus ging, bevor er Eurydike erreichte. Sein Unternehmen bot, wie er sagte, mehr als einen Punkt der Ähnlichkeit mit dem Versuch des großen primitiven Dichters. Es ging darum, in die Tiefen jener Hölle einzutauchen, die man Schwachsinn nennt, und eine Intelligenz zu suchen, die in der Dunkelheit des Todes kauert, und sie, wie Orpheus es für Eurydike getan hatte, trotz der Götter wieder ans Licht des Tages zu bringen.

Orpheus hatte zwar versagt, aber weil ihm der Glaube gefehlt hatte. Warum hatte er an dem Wort des Gottes der Unterwelt gezweifelt? Warum hatte er sich umgedreht, um zu sehen, ob Eurydike ihm gefolgt war?

In dieser Stimmung kehrte der Arzt nach Hause zurück und ging in sein Labor.

Die alte Martha, die schon große Schwierigkeiten gehabt hatte, sich an Scipio zu gewöhnen, der durch seine unerwartete Anwesenheit ihre Katze erschreckt hatte, sah, dass ihr Herr etwas in seinem Mantel mitbrachte, und glaubte, es seien einige Päckchen mit Heilkräutern, die er in den Bergen gesammelt hatte, und folgte ihm, denn es war ihre Aufgabe, diese Kräuter mit Etiketten zu klassifizieren.

Die Katze folgte der alten Frau.

Diese Katze, die Martha der Bucklige wegen ihres schönen Fells, das sie an den Hermelinmantel des Präsidenten des Hofes von Bourges erinnerte, den sie einmal in ihrem Leben gesehen hatte, zuerst Präsident genannt hatte, war in der Tat durch Scipios Anwesenheit sehr erschrocken. Scipio seinerseits, mit dem hasserfüllten Instinkt von Tieren seiner Art für Katzen, hatte sich auf den Präsidenten gestürzt und verfolgte ihn unter Stühlen und Sesseln, wobei er alle Möbel des Doktors umwarf, bis er ein offenes Fenster fand, durch das die Katze hindurchsprang, die Dächer erklomm und verschwand.

Entweder aus Eifersucht, weil er seinen Platz im Haus und damit in den Herzen der Hausherren eingenommen sah, oder aus übermäßigem Schrecken, den der Präsident, dessen Berufung nicht der Krieg war und der seit langem sogar dank der regelmäßigen Nahrung, die ihm die alte Marthe zweimal am Tag gab, die Idee des Krieges aufgegeben hatte, bei dieser Begegnung mit ungleichen Kräften empfand, Der Präsident, dessen Berufung nicht der Krieg war und der es längst aufgegeben hatte, Ratten und Mäuse zu füttern, und der diese Tiere, wenn sie ihm zufällig unter die Pfoten fielen, nur als unwürdige Nachspeise betrachtete, wagte sich drei Tage lang nicht mehr ins Haus zurück, obwohl man jede Nacht sein klagendes Miauen auf dem Dach und sogar auf dem Dachboden hören konnte.

Obwohl Martha, die Bucklige, es nicht wagte, sich zu beschweren, da der Doktor ihr das Recht auf Leben und Tod über alles um ihn herum zu haben schien, hatte sich ihre Physiognomie durch die Flucht des Präsidenten merklich verändert, und nur mit einem Seufzer reichte sie ihrem Herrn morgens den Milchkaffee, und mit einem Widerwillen füllte sie mittags Scipios Suppe ein.

Der Doktor liebte die Harmonie um der Harmonie willen, so wie er den Krieg wegen seiner Folgen hasste. Er sah, dass eine der Federn, die die vier Figuren seines Hauses bewegten, entweder durch Ermüdung oder durch einen Unfall stehen geblieben war; er erkundigte sich bei der alten Martha nach der Ursache ihrer Traurigkeit, und sie wies mit vorwurfsvollem Akzent und in Tränen ausbrechend nur auf den Stuhl, auf dem die Katze zu schlafen pflegte, und schrie:

"Der Präsident, Herr Doktor!"

Es war Zeit für die Suppe von Scipio und die Pastete des Präsidenten. Jaques Mérey befahl Martha, beides vorzubereiten und in unterschiedlich großen Behältern mitzubringen.

Martha ging hinaus und schüttelte ihre Schultern, wie eine Frau, die sagt:

"Ach! Es ist ganz nutzlos, was Ihr mir hier befehlt".

Aber da sie gewohnt war, ohne Fragen zu gehorchen, beeilte sie sich, zu tun, was ihr Herr befahl.

Kaum hatte sie die Tür geschlossen, stand der Arzt auf dem Balkon und suchte den Präsidenten.

Da das Haus alle anderen dominierte und das Laboratorium das Haus dominierte, konnte das Auge des Arztes in die höhlenartigsten Tiefen der Creuse eintauchen; aber er hatte nicht die Mühe, sich in diesen dunklen Nischen zu verlieren: zehn Meter von ihm entfernt, auf einem Strohdach, schlief der Präsident in der Sonne, eingewickelt in seinen Pelz, etwas beschmutzt von den nächtlichen Ausflügen, denen er seit dem Verlassen des Hauses gefrönt hatte.

Der Arzt rief dem Präsidenten mit einem merkwürdigen Pfiff zu. Das Tier, das schlief, spürte, wie das Geräusch tief in seinen Schlaf eindrang, und erschauderte. Er öffnete seine großen gelben Augen, schaute sich um, streckte sich und gähnte, so dass sein Kiefer gebrochen war; aber mitten im Gähnen sah er den Arzt, der ihn gerufen hatte.

Entweder erschien ihm diese Aufmerksamkeit seines Herrn als ausreichende Wiedergutmachung, oder er spürte, wie andere Tiere, den unwiderstehlichen Einfluss des Magnetismus, und sofort stand er auf allen Vieren auf und machte sich auf den Weg zum Balkon.

Der Arzt kehrte zurück und rief Scipio zu sich. Eines von Scipios Talenten war es, sich tot zu stellen, um die Infanterie und leichte Kavallerie passieren zu lassen, und erst aufzuwachen, wenn die große Kavallerie angekündigt wurde. Der Arzt zeigte ihm seine Wolldecke und befahl ihm, sich tot zu stellen. Scipio legte sich hin und schloss die Augen.

Zur gleichen Zeit zeigte der Präsident seinen feinen Kopf an der Ecke des Balkons, der trotz der Einladung des Meisters nicht frei von Unruhe war.

Jacques Mérey ging zu ihm, nahm ihn in die Arme, küsste ihn auf die Stirn, was ihm noch nie passiert war, und streichelte ihn mit der Hand, wobei er seine Liebkosung vom Hinterkopf bis zur Spitze des Rückgrats führte, eine Liebkosung, auf die der Präsident so empfindlich reagierte, dass der Arzt spürte, wie er unter seiner Hand von der Schnauze bis zur Schwanzspitze zitterte; ein Zittern, das sofort von jenem eigentümlichen Schnurren abgelöst wurde, das Wohlbefinden in höchster Vollendung ausdrückt.

Dann legte er ihn zwischen die Beine des Scipio und machte aus dem einen ein Kissen, während er mit dem anderen seinen Körper um ihn wickelte, wie eine Mutter ihr Kleinkind. Die beiden Tiere, die sich drei Tage zuvor noch gegenseitig verschlingen wollten, denn wenn die Kraft auf Scipios Seite war, so fehlte es dem Präsidenten nicht an gutem Willen, fanden sich Auge in Auge wieder und alle waren erstaunt über ihre nicht nur friedliche, sondern wohlwollende Gesinnung zueinander.

Sie standen im Bann dieser Annäherung, als Martha hereinkam und in der einen Hand das Katzenfutter und in der anderen die Hundesuppe hielt. Ihr Erstaunen war so groß, dass sie das Futter der Katze auf den Tisch stellte, um sich zu bekreuzigen.

Sie selbst hatte kein absolutes Vertrauen in die Reinheit des Glaubens ihres Meisters, und wann immer sie ihn etwas tun sah, was ihr jenseits der Grenzen menschlicher Macht zu sein schien, begann sie, sich auf alle Fälle vor dem Satan zu warnen, indem sie zwischen sich und ihm das Zeichen des Kreuzes machte.

"Ah, Sir", sagte sie und sah den Hund und die Katze zwischen ihren Pfoten an, "da ist noch einer Ihrer Tricks!"

"Gebt diesen Tieren ihr Mittagessen und wartet", sagte der Doktor, dem es nicht oft missfiel, mit eigenen Augen die Wirkung zu sehen, die das, was die Leute Wunder nannten, auf vulgäre Seelen hatte.

Marthe gehorchte, aber ihre Verwirrung war so groß, dass sie das Futter der Katze vor die Nase des Hundes und die Suppe des Hundes vor die Nase der Katze stellte.

Und, da sie diesen Fehler beheben wollte:

"Lass es sein", sagte Jacques Mérey; "jeder wird seine Schale gut finden".

Dann weckte er mit jenem Pfiff, mit dem er den Präsidenten geweckt hatte, die beiden Tiere aus ihrem Scheinschlaf, und wie er vorausgesagt hatte, sprang Scipio nach links, um an seine Suppe zu gelangen, und der Präsident ging zwischen Scipios Beinen hindurch, um an sein Essen zu gelangen.

Von diesem Tag an war die vollkommenste Harmonie wiederhergestellt und herrschte, zur großen Zufriedenheit von Martha, aber zur noch größeren Zufriedenheit ihres Herrn, im Haus des Doktors.

Mit einem Vertrauen in ihren Meister, das durch die eben geschilderten Ereignisse noch verstärkt worden war, folgte Martha dem Doktor in sein Labor, in dem Glauben, dass er seine übliche Ernte an Kräutern zurückbringen würde.

Aber ihr Erstaunen war groß, als der Arzt, nachdem er mit allerlei Vorsichtsmaßnahmen seinen Mantel auf den Boden gelegt hatte, die vier Ecken desselben fallen ließ, und sie sah, dass das, was sie für Kräuterbüschel gehalten hatte, nichts anderes war als ein Kind von sieben oder acht Jahren, das regungslos auf dem Boden lag, wo Jacques Mérey es hingelegt hatte, und das durch keine Bewegung ein Lebenszeichen von sich gab, bis der Hund zu ihr hinlief und ihr Gesicht zu lecken begann.

"Ah, mein Gott! Was ist das?", rief Martha, den Kopf nach vorne und die Arme weit ausgebreitet.

"Es ist eine Masse von Fleisch ohne Seele, ohne Willen, ohne Bewegung, vergessen vom Schöpfer unter jenen deformierten und unvollständigen Wesen, denen die Wissenschaft zurückgeben muss, was die Natur vergessen hat, ihnen zu geben".

"Mein Gott!" rief Martha aus, "ich hoffe, Sie werden das Haus nicht wieder mit einem solchen Fetisch in Verlegenheit bringen? Es ist gut, in die großen Gläser zu füllen, die es in der Apotheke gibt, aber nichts anderes".

"Im Gegenteil, Martha", sagte Jacques Mérey, "ich werde es behalten, und vor allem du wirst für seine Pflege verantwortlich sein. Für den Anfang kaufen Sie sich ein halbgroßes Bad und seifen dieses Wesen von Kopf bis Fuß ein".

Wie immer hat die alte Martha gehorcht. Eine Stunde, nachdem der Befehl gegeben worden war, nahm die Badewanne voller Wasser, das bis zur Perfektion erwärmt war, das kleine Geschöpf auf, und Marthas geübte Hand rieb es mit der weichsten Seife ein, die zu finden war.

Der Arzt war bei dieser Wäsche anwesend und schenkte ihr seine volle Aufmerksamkeit. Als das Kind die Holzfällerhütte verließ, war es durch den Kontakt mit den übelsten Dingen so verschmutzt, dass man nicht nur die Farbe der Haare, sondern auch die der Haut nicht mehr erkennen konnte.

Allmählich erschien unter Marthas Hand und inmitten des seifigen Schaums ein Körper von einem stumpfen, kränklichen Weiß, wie es bei Kindern der Fall ist, die eingesperrt wurden.

Es gibt in den Atomen der Luft und in den Strahlen der Sonne das, was man die Farbe des Lebens nennen könnte. Pflanzen, die weder Luft noch Sonne haben, wachsen blass und weiß, während ihre Schwestern, die die gewöhnlichen Bedingungen des Lebens genießen, mit allen Farben platzen, die sie dem Sonnenprisma entlehnen.

Es war schwer zu sagen, ob das Kind schön oder hässlich war, selbst wenn die peinlichste Sorgfalt bei der Reinigung des Gesichts herrschte. Keines der Gesichtszüge war ausreichend fixiert, um beurteilt werden zu können; das Auge, das sich kaum öffnete und dessen Größe nicht zu schätzen war, war dennoch von einem schönen himmlischen Blau; der Mund, schlecht gezeichnet, enthielt Zähne, die recht schön waren, denen aber die Blässe der Lippen jeden Wert nahm; die Augenbrauen waren eher durch die Töne des Fleisches angedeutet, als durch den samtigen Bogen gekennzeichnet, von dem eine Frau so gut Gebrauch zu machen weiß, ob sie nun reichlich vorhanden sind oder nicht. Ihr Kopf war so gut wie kahl, außer am Kleinhirn, wo ein paar Locken von blassem Blond darauf hindeuteten, dass dieses Geschöpf, sollte es jemals eine Frau werden, durch die Farbe ihrer Haare mit der sanften germanischen Rasse verbunden sein würde.

Alles in allem schien der Arzt, abgesehen von einigen Schwellungen im Nacken, in den Leisten und in den Knien, mit dem Zustand, in dem er das arme kleine Wrack vorfand, recht zufrieden zu sein.

Eines der Merkmale der Idiotie ist die Trägheit.

Die Natur hat dem Menschen drei Gaben gegeben, und in diesem Dreieck hat sie das Leben eingeschlossen.

Diese drei Gaben sind Empfindung, Wille und Bewegung. Der Mensch fühlt, er will, er handelt. Diese drei Aktionen sind miteinander verbunden und können nicht getrennt werden. Wenn der Mensch nicht fühlt, kann er nicht wollen, und wenn er nicht will, kann er nicht handeln.

Der Idiot fühlt nicht; daher die Hauptursache für seine Unbeweglichkeit.

So verließ das arme Kind in der Wildererhütte nie sein Bett und wälzte sich stundenlang wie ein Tier oder schwankte wie jene chinesischen Maden, die keine andere Bewegung haben als das Hin- und Herbewegen des Kopfes, von einer Schulter zur anderen.

Dies war ihre größte Annäherung an das Leben.

Sie hasste die freie Luft, die Bewegung und das Licht; kurzum, sie hatte die natürliche Tendenz roher Körper, die sich nach Ruhe sehnen.

Dr. Mérey gab das nackte Kind in die Obhut des Hundes und ging hinunter in den Garten.

Wie in allen Provinzen, wo Land billig ist, war der Garten im Verhältnis zum Haus groß. Er war mit Waldbäumen bepflanzt, in dessen Mitte, auf der Spitze eines Hügels, ein prächtiger Apfelbaum gedieh. Ein Bach, eine Quelle, klar, hell, ein sanftes Murmeln schluchzend, kam aus dem Fuß dieses Hügels, stieg in kleinen Kaskaden hinab und war dabei, einen gepflasterten Hof zu durchqueren, in der Vertiefung eines Baches, sich, nachdem er den Garten in seiner ganzen Länge bewässert hatte, in die Creuse zu stürzen.

Dieser Quelle, so bescheiden und beengt sie auch sein mochte, verdankte der Garten, eine wahre Oase, seine ganze Frische und sein Grün. Drei oder vier prächtige Trauerweiden, die von Stockwerk zu Stockwerk aufgestellt waren, mischten ihr goldenes Laub mit den verschiedenen Grüntönen, die die abwechslungsreiche Palette des Gartens dem Auge bot.

Mit einem Blick maß Jacques Mérey alle Vorteile, die er für seinen kleinen Patienten aus einem sanft abfallenden Garten ziehen konnte, in dem die Sonne, so heftig sie auch sein mochte, immer durch den Schatten der Bäume gedämpft wurde. Mit einem Bleistift in der Hand machte er sich zum Architekten und Gärtner dieses kleinen Trianon. Eine ebene Fläche war für einen feinen Rasen aus englischem Gras bestimmt, auf dem sich das Kind in aller Ruhe wälzen konnte. Ein Becken, nicht mehr als einen Fuß tief, wurde mit Holzpflöcken ausgelegt, um durch ein Eisengitter ersetzt zu werden; dies war das zukünftige Bad des namenlosen und seelenlosen Kindes, das im Laboratorium lag.

Die Lindenzweige wurden von Jacques Mérey selbst verflochten, um eine für die Sonnenstrahlen undurchdringliche Wiege zu bilden, in jenen Tagen der Hitze und der Überreizung der Natur, in denen alles gefährlich wird, sogar die Sonne. Schließlich wurden zwei oder drei Stellen für die Bepflanzung mit Blumen vorgesehen, denn Jacques Mérey wollte bei der Kur, die er vorhatte, auf alle Ressourcen der Natur zurückgreifen.

Am nächsten Morgen, bei Tagesanbruch, wurden vier Gärtner in den Garten geführt, und man bot ihnen den doppelten Lohn an, wenn sie in einer Woche alle Arbeiten, die der Doktor gerade aufgeschrieben hatte, erledigt hätten.

Kapitel 7: Eine Seele bei ihrer Entstehung

Nach acht Tagen war die Arbeit beendet. Der Rasen, der am ersten Tag gesät wurde, begann zu sprießen. Das Becken, mit aus dem Fluss geholtem Kies verdunkelt, von einem Gitter umgeben, das das Kind daran hinderte, sich darin zu wälzen, und so eingerichtet, dass es unter Marthas Aufsicht ein komplettes Bad darin nehmen konnte, in dem nichts die Launenhaftigkeit seiner Bewegungen behinderte, erstreckte sich über einen Durchmesser von etwa zehn Schritten; die Blumen schließlich waren in ihren Töpfen transportiert worden, damit sie nicht unter dem Bewegen leiden mussten, und bildeten aus ihren verschiedenen Farbtönen drei bunte Teppiche.

Das kleine Eden war bereit, die kleine Eva zu empfangen.

Das Kind hatte keinen Namen; niemand hatte je daran gedacht, ihr einen zu geben. Was war der Grund, sie anzurufen, da sie nicht antwortete? Sie hatte bei ihrer Geburt den Namen irgendeines Heiligen im Kalender erhalten, aber die Auserwählten des Herrn hatten sich so schlecht um ihr Patenkind gekümmert, dass es sich wirklich nicht lohnte, nach diesem untauglichen Namen zu suchen, der zudem wohl freiwillig im Gedächtnis der Pflegeeltern verloren gegangen war.

Aber Martha, die Bucklige, die nicht nur einen Namen, sondern auch einen Spitznamen hatte, konnte sich mit einem solchen Inkognito nicht begnügen; so quälte sie ihren Herrn so sehr, den Namen des Kindes zu erfahren, dass er, der sie schließlich daran gewöhnen wollte, in Zukunft auf einen Namen zu antworten, antwortete, dass sie Eva genannt werde. Und es war nicht ohne Grund und ohne Nachdenken, dass Jacques Mérey dem kleinen Waisenmädchen diesen Namen gab; hatte er nicht versucht, an ihr das gleiche Werk zu tun, das Gott an der ersten Frau getan hatte? Diese materielle Schöpfung, die ihm in die Hände gefallen war, wollte er nicht, wenn sein Vorhaben gelang, ein Geschöpf daraus machen, das Gott unter den Frauen erkennen konnte, wie er eine Blume unter den Blumen erkennt? Welchen aussagekräftigeren Namen hätte er ihr geben können als Eva?

Wir sagen Eva, weil nur er darauf bestand, ihr diesen Namen zu geben. Marthe, die Bucklige, fand den Namen Rosalie viel attraktiver, und sie bat um Erlaubnis, diesen Namen anstelle des Namens zu verwenden, den der Arzt ihr gegeben hatte, und der außerdem nicht im Kalender stand.

Jacques Mérey, der ein seltsames Gefühl für das kleine Mädchen zu empfinden begann, war nicht böse darüber, dass alle sie bei einem Namen nannten, während er allein sie bei einem anderen nannte, und sie ihm allein antwortete, wenn er sie bei diesem Namen rief.

Das Kind, das von allen Rosalie genannt wurde, wurde deshalb nur vom Arzt Eva genannt.

Der Tag, an dem Eva den Garten betrat, war ein heißer Sommertag; er ließ einen Teppich unter der Lindenwiege ausbreiten, und Scipio, seinerseits gut gewaschen und geschrubbt, durfte den Schatten mit dem Kind teilen.

Der Arzt hatte sich sehr auf den Hund verlassen, der ihm bei seiner Schöpfungsarbeit half. Der Hund würde eines Tages Eva auf seinem Rücken tragen; der Hund würde eines Tages Evas Wagen schleppen; in der Zwischenzeit spielte der Hund mit bewundernswerter Geschicklichkeit mit dem Kind und prägte ihr trotz ihrer selbst jene Bewegung ein, die ihr unsympathisch erschien, die sie aber von dem Hund annahm.

Während des ganzen ersten Tages blieb der Doktor in enger Gesellschaft mit den beiden armen Geschöpfen, die er nie aus den Augen ließ.

Das Kind war nackt, die Hitze ließ es zu, und der Arzt wollte ihre ersten Bewegungen durch kein Hindernis behindern; mehrmals versuchte er, sie zum aufrechten Stehen zu bringen, aber ihre Beine wollten sich nicht beugen, selbst wenn sie ihren Hände zur Unterstützung nahm.

Der Arzt sah daher ein, dass es notwendig war, zumindest vorläufig nur den Organismus zu behandeln, um ihn in die Lage zu versetzen, später die Vorteile einer moralischen Behandlung zu akzeptieren.

Die ersten Tage und sogar die ersten Monate verbrachte man in medizinischer Betreuung, die darauf ausgerichtet war, den Lymphatismus dieses Körpers zu bekämpfen.

Das erste davon waren kalte Bäder im Becken der Quelle, die das Kind zuerst vor Schmerzen schreien ließen, wie es immer der Fall ist, und in unserer armen menschlichen Natur geht der Schmerzensschrei dem Freudenschrei voraus; dann folgten auf die kalten Bäder, an die sich die kleine Eva allmählich gewöhnte und die sie bald ohne Qualen ertrug und schließlich sogar mit Vergnügen nahm, wenn die heißen Tage vorüber waren, die salzigen und alkalischen Bäder, die durch gute und saftige Nahrung unterstützt wurden.

Beim Wilderer hatte das Kind nie etwas anderes gegessen als Milchsuppe oder Panade; Rindfleischsuppe war dort selten, und das Kind hatte kaum zwei oder drei Mal in seinem Leben Gelegenheit gehabt, sie zu kosten.

Außerdem zeigte sie in Sachen Nahrung keine Vorliebe; sie schluckte, was man ihr gab, und die Bewegung ihres Kiefers war, wie alle anderen Bewegungen ihres Körpers, rein instinktiv.

Der Arzt begann, indem er die Brot- und Milchsuppen durch ausgezeichnete Consommés ersetzte; dann kam er allmählich, als er überzeugt war, dass der Magen etwas Substantielleres ertragen konnte, zuerst zu Gelees aus weißem Fleisch, dann aus schwarzem Fleisch und vor allem aus Wild, wobei letztere den doppelten Nährstoffgehalt der anderen enthielten.

Der ganze Winter wurde mit dieser täglichen Pflege verbracht, ohne dass der geringste Fortschritt in der Intelligenz oder der körperlichen Verfassung des Kindes gemacht wurde. Aber die Geduld des Arztes schien hartnäckiger zu sein als die Schwäche, die er zu bekämpfen unternommen hatte.

Oft war er der Verzweiflung nahe.

Eine Tatsache, die er provozierte, und die nach seinen Wünschen gelang, stellte alle seine Hoffnungen wieder her.

Eines Tages befahl er Martha, den Hund zu nehmen und ihn in einen Zwinger zu sperren, der am Ende des Gartens gebaut worden war, wo man seine Schreie nicht hören konnte.

Aber der Hund wollte Martha nicht folgen; es war der Arzt selbst, der ihn zum Zwinger führte und ihm befahl, hineinzugehen.

Das intelligente Tier verstand, zu welcher Trennung es verurteilt war; gegen jeden anderen als den Arzt hätte es sich gewiss gewehrt; aber von dem Arzt ließ es sich anketten und einsperren und begnügte sich damit, schmerzlich über eine solche Ungerechtigkeit zu klagen.

Natürlich war es der Arzt, der sich darum kümmerte, dem armen Gefangenen Essen zu bringen. Um ihn zu trösten, ließ er ihm eine Schale voll mit einer Suppe da, die er der alten Martha besonders empfohlen hatte. Dann kehrte er zu Eva zurück.

Es war das erste Mal seit fast einem Jahr, dass das kleine Mädchen ohne ihren Gefährten war; sie hatte ihn mit dem Arzt hinausgehen sehen und war ihm mit ihren Augen bis zur Tür gefolgt; als sie ihn nicht mit ihm zurückkehren sah, blieb ihr Blick starr und zeichnete einen Schatten des Erstaunens.

Der Doktor fing die Andeutung auf, so unmerklich sie auch war.

Aber das war noch nicht alles. Der Rest des Tages verging. Das Kind schaute nach rechts und nach links und machte sogar gewisse Bewegungen, die sie nie gemacht hatte, um hinter sich zu schauen, und dann, gegen Abend, begannen Beschwerden aus ihren Lippen zu entweichen.

Aber es waren keine Klagen, die Jacques Mérey wünschte; er hatte sie schon oft klagen hören; es war ein Lächeln, denn er hatte sie noch nie lächeln sehen, und doch waren nach und nach, ohne Zweifel, die Züge ihres Gesichtes betonter geworden; das Auge war größer geworden, während es, wenn nicht einsam, so doch wenigstens vage blieb; die Nase hatte sich geformt, die Lippen waren gezogen und hatten einen rosigen Ton angenommen; endlich war ihr Kopf mit Haaren von schönstem Blond bedeckt worden.

Der Arzt wachte über sie; die Beschwerden des Tages setzten sich im Schlaf fort. Zwei- oder dreimal machte das Kind plötzlichere Bewegungen als im wachen Zustand, und sie fuchtelte weniger schlaff mit dem Arm als sonst.

Träumte sie? Gab es einen Gedanken in diesem Gehirn? Oder war es nur ein nervöses Zucken, das sie erschütterte?

Das würde er am nächsten Tag wissen.

Am nächsten Tag, als sie erwachte, fand Éva die Katze in ihrer Nähe, für die sie nie irgendeine Sympathie oder Antipathie gezeigt hatte; es war Jacques Mérey, der das Tier dort platziert hatte, um zu sehen, wie Éva es aufnehmen würde.

Éva, halb wach, fühlte ein weiches Fell in Reichweite ihrer Hand und begann, das Tier zu streicheln; aber nach und nach öffneten sich ihre Augen und mit der sichtbaren Müdigkeit einer vollendeten Anstrengung richteten sie sich auf den Präsidenten, den sie nicht mehr mit Scipio zu verwechseln begann; endlich, als sie die Identität des Katers erkannte, stieß sie ihn mit einer Bosheit weg, die so sichtbar war, dass der jähzornige Kater sich beleidigt fühlte und vom Bett des Kindes heruntersprang.

In diesem Moment hörte man ein großes Geräusch von Ketten auf der Treppe, und wie der Galopp eines Pferdes, das die Treppe zum Laboratorium hinaufgestiegen war, dann öffnete sich die schlecht verschlossene Tür mit einem heftigen Ruck, und Scipio erschien, befreit aus seiner Gefangenschaft.

Er hatte seine Kette gebrochen und seine Tür gefressen.

Er kam und warf sich auf Evas Bett.

Eva stieß einen Freudenschrei aus und lächelte zum ersten Mal.

Das war das Ergebnis, auf das der Arzt gewartet hatte, obwohl er sich auf andere Weise darauf vorbereitet hatte und mit Scipios Tatkraft und Ungeduld gerechnet hatte.

Er beeilte sich, das Halsband und die Kette vom Hals des Hundes zu lösen, deren Ringe die zarten Gliedmaßen des Kindes hätten verletzen können. Dann betrachtete er freudig diese doppelte Freude, die sich in einer gegenseitigen Liebkosung manifestierte.

So hatte das Kind am Tag zuvor den Hund wirklich vermisst.

So hatte das Kind in der Nacht wirklich geträumt.

So hatte Eva, trotz der vierundzwanzig Stunden, die vergangen waren, Scipio nicht vergessen.

Im Gehirn des Kindes war, wenn schon nicht das Gedächtnis, so doch zumindest der Keim des Gedächtnisses vorhanden.

Jacques Mérey flüsterte das Motto von Descartes: Cogito, ergo sum (Ich denke, also bin ich).

Das Kind dachte, also war sie auf gutem Weg.

Dann, in den ersten Frühlingstagen, als das Wasser seinen Lauf und sein Murmeln wieder aufgenommen hatte; als der April die wolligen Knospen der Buchen und Linden zum Platzen gebracht hatte; als das Gras wieder mit seinem grünen Kopf die braune Oberfläche der Erde durchstoßen hatte, durch eine schöne Sonne und einen schönen Morgen, kehrte das Kind, gefolgt von dem Hund, in sein Paradies zurück.

Der Teppich erwartete sie unter den Linden; aber dieses Mal erwartete James eine Überraschung, die der Lohn seiner Sorgfalt war. Das Kind klammerte sich an die Ecke der Bank und zog sich hoch, und mit Hilfe des Arztes, der sich mit beiden Händen auf den Rand der Bank stützte, stand es aufrecht und stieß einen Freudenausruf aus, der für den Arzt ein Triumphausruf war.

So hatte sich der doppelte Fortschritt des Denkens im Gehirn und der Kraft in den Muskeln fast auf einmal offenbart. So entwickelten sich, wie bei anderen Kindern auch, und nur sechs oder sieben Jahre später, jene beiden Zwillinge, der eine irdisch, der andere göttlich, die man Körper und Seele nennt, gemeinsam.