В поисках желтого попугая

Человек, который спал

Бернард был человеком, который всегда спал. Я не знаю, как же возможно такое, да и никто не знал из его окружения. То, что он спал всегда, поняли не сразу – он ел, как и все, двигался, говорил и даже работал. Но всё это он делал во сне, об этом я узнал из уст самого Бернарда. Однако обо всём по порядку – я расскажу полностью эту историю постепенно, не надо только меня торопить.

Когда Бернард появился на свет из утробы матери, он не огласил своё появление криком, как иные младенцы.

– Уж не мёртвый ли… – засомневался доктор и стал шлёпать новорожденного по попке.

После целого ряда шлепков младенец зашевелился и открыл таки глаза. Взгляд его был подёрнут некой поволокой. Доктор ещё несколько раз пошлёпал Бернарда по попе, но взгляд у того не прояснился. Эскулап оставил новорожденного в покое, сделав в карте Бернарда пометку, что необходимо ультразвуковое исследование мозга.

Ни ультразвуковое исследование, ни томография головы младенца не выявили никаких отклонений от нормы. Зрение его также было обследовано. Ребенок был совершенно молчалив и смотрел на мир отрешённо. Молоко из материнской груди он потягивал, будто находясь в какой-то прострации – дымка с его небесно голубых глаз не исчезала.

Наконец, мать с новорожденным вышла из стен родильного дома. В медицинской карточке Бернарда имелась запись, похожая на приговор: «Весьма вероятна задержка психического развития».

Миреил (так звали мать Бернарда) лила украдкой слёзы, памятуя всегда о заключении врачей. Однако взяв себя в руки, она занялась, с упорством человека, не смирившегося с ударом судьбы, развитием своего странного ребенка. Она часами разговаривала с ним, читала вслух книги, покупала развивающие игры. Бернард смотрел на Миреил своим туманным взглядом и будто не слышал матери. Взгляд её ребёнка разрывал Миреил сердце.

Но с каждым днём Миреил переходила от отчаяния к удивлению необычности младенца. Ему не было ещё и года, когда Бернард, как всегда глядя перед собой отрешённым, подёрнутым поволокой взглядом, прервал своё молчание и произнёс странную длинную фразу на непонятном языке. Странный язык после этого не повторялся больше мальчиком, и он стал постепенно произносить отдельные слова за матерью. Однако какая-то четкость и длинный размер той произнесённой фразы, совершенно не похожей на младенческое агуканье и лепетание, не выходили из головы Миреил. Фраза эта поразила её даже некой красотой и совершенством – будто произнесена она была на языке какого-то высокоразвитого народа.

Она замечала, поражаясь, и другие признаки необыкновенности ребёнка. Обнаружив, что он из всех игрушек предпочитает кубики и любит строить из них что-нибудь, Миреил закупала их в огромном количестве, так как размеры строительной площадки Бернарда увеличивались с каждым днём. Строения его из кубиков принимали поразительно прекрасные и идеальные формы, причём, он никогда не разрушал построенное однажды из своих кубиков, а возводил новые, всё более великолепные сооружения.

– Куда Вы деваете, мадам, такое количество кубиков? – удивлённо спросила однажды продавщица в магазине детских игрушек, в котором Миреил закупала кубики уже в оптовых количествах.

Миреил лишь беспомощно улыбнулась продавщице, унося с собой очередную сумку, набитую строительным материалом для сооружений ребёнка.

В конце концов, комната, в которой играл Бернард, превратилась в огромный прекрасный город, построенный из кубиков. Строения в этом городе были совершенно необычны и великолепны, к потолку на нитях были привязаны некие чудесные колесницы, сделанные из бумаги. К тому времени, как был возведён этот город, Бернарду исполнилось пять лет.

– Ты так замечательно всё придумал, Берни! – восхищённо воскликнула Миреил, увидев открывшуюся ей картину.

– Это город из моего сна, мама, – произнёс Бернард.

– Из твоего сна, малыш? – тихо спросила Миреил.

– Да, мама, я сплю, – ответил Бернард, как обычно, глядя непонятно куда, – я и сейчас сплю, мама…

– Как же это возможно? – пролепетала женщина.

– Не знаю, только я сейчас и здесь, и там – в этом городе, в моём сне…

И Бернард стал рассказывать матери про свой город из сна, про летающие колесницы, про дома, которые светятся и переливаются чудесным светом, от которого сердце наполняется каким-то немыслимым счастьем, о том, что каждый человек в этом мире живёт около ста пятидесяти лет. Миреил слушала, замерев, не зная, как ей воспринять это всё – нормально ли, что пятилетний мальчик рассказывает такие высокие фантазии и с такими удивительными подробностями. И слушая своего сына, она всё больше приходила к выводу, что рассказывать это никому нельзя и что Бернарда нельзя сейчас выводить на люди. Она и так редко выходила с ним в людные места, со сверстниками Бернард не играл вовсе, а после этого его рассказа Миреил уверилась, что её мальчик должен всегда оставаться дома.

– Берни, я очень прошу тебя никому, кроме меня не рассказывать про свои сны, – обеспокоенно и настойчиво попросила она Бернарда.

– Хорошо, мама, я никому не буду рассказывать это, – согласился мальчик.

– Никогда, никогда! Никому! Это для тебя будет опасно… – умоляла сына Миреил.

Миреил очень боялась, что её Бернарда примут за помешанного.

Время шло, и однажды Бернард задал вопрос, видимо уже немало мучавший его.

– А где мой отец, мама?

Миреил замешкалась с ответом.

– Он далеко… не здесь… – только и пробормотала она.

– А там, в том мире… – медленно выговорил мальчик, – у меня есть отец, но нет мамы. Мой отец там… он, кажется… бог, по крайней мере, все его так называют. Он говорит, что и я стану богом, когда вырасту.

– И как же зовут его? – спросила, с болью, Миреил.

– Его имя нельзя называть, его можно только написать, – проговорил Бернард, – Когда я стану богом, моё имя тоже можно будет только писать.

– Ах, ты мой божок… – роняя слёзы, обняла сына Миреил.

– Хорошо, мама, что ты не просишь написать его имя… – сказал мальчик.

Как не прятала Миреил своего сына от людей, но пришло время, когда необходимо стало посещать ему учёбу. Тем более что к ним домой пришла целая делегация из местной школы. В дверь позвонила высокая сухая грымза с волосами, стянутыми на голове в пучок с такой силой, что казалось, кожа на её лице скоро лопнет. Губы дама сжимала со зверским выражением – видимо, если бы она хоть немного разжала их, то резинка, стягивающая её волосы, растянула бы её рот в улыбке, как у Гуимплена. Наряд её вызывал ассоциации с армейской казармой – тёмно серый пиджак, такого же тёмно-серого цвета юбка, доходившая ровно до середины икр и огромные, несуразные чёрные туфли с квадратными носами, на глазах её были очки с толстенными линзами в роговой оправе. Позади строгой дамы стояла ещё одна, в полтора раза ниже её и в три раза шире. Рядом с широкой дамой стоял худой, сильно лысеющий господин, зачёсывающий остатки волос на свою блестящую плешь.

– Добрый день, мадам! – сообщила Миреил грымза.

– Да, добрый… – удивлённо ответила Миреил, – Чем, собственно, обязана?

– По нашим сведениям, у Вас имеется ребёнок школьного возраста, который не посещает ни одно учебное заведение нашего города, – с усилием разжимая губы, проговорила дама в сером.

– Ах, Берни… он не готов пока… – пролепетала Миреил.

– Позвольте нам судить, мадам! – грозно прервала Миреил классная дама, – И предъявите нам ребёнка!

– А разве я обязана… – начала, было, Миреил.

– Уверяю Вас, что обязаны! – вновь прервала Миреил грымза.

– Что ж, проходите… – сдалась Миреил.

Делегация бесцеремонно прошла в дом.

– Берни! Поздоровайся с господами! – крикнула Миреил, вызывая Бернарда.

Мальчик вышел из своей комнаты, обвёл вошедших обычным туманным взглядом и произнёс:

– Добрый день, мадам и месье.

Делегация пристально разглядела Бернарда.

– Чудный мальчик, – заключила, наконец, грымза, – Завтра чтобы был в школе! И пусть хорошенько выспится перед занятиями – какой-то сонный вид у него…

На следующий день Миреил, скрепя сердце, собрала Бернарда в школу.

* * *

Бернард шёл между рядами парт по классу, школьники внимательно разглядывали новичка. Один из мальчиков (это был местный заводила по имени Базиль) громким шёпотом, почти в голос, чтобы его услышали другие, произнёс:

– Что это у чувака с глазами?! По-моему, он какой-то псих…

Все ребята тут же стали подвигаться на свободные места ближе к проходу, чтобы не дать Бернарду сесть рядом. Лишь один не подвинулся, оставив место свободным для новичка – это был чернокожий мальчик, Бернард к нему и сел за парту.

– Привет, – прошептал чернокожий, – меня Зэмба зовут.

– Бернард, – представился Берни.

– А что это у тебя с глазами? – осторожно спросил Зэмба.

– Катаракта такая… – прошептал Бернард, – Редкий вид катаракты… всё вижу, но несколько смутно…

– Сочувствую, чувак, – с реальным состраданием в голосе произнёс чернокожий мальчик, – а это лечится?

– Нет, но и ухудшений не будет, – успокоил соседа Берни, – И не заразное, конечно…

– Это хорошо, – выдохнул Зэмба, – а ты что, писать и читать не можешь?

– Могу, очень даже могу. Просто в тумане всё немного…

Зэмба долго расспрашивал Бернарда, где тот живёт, кто его родители, кого тот знает из местных мальчишек. Наконец, учительница (а это была та самая «мадам грымза») строго постучала указкой по столу, метнув испепеляющий взгляд в Бернарда и Зэмбу. Зэмба примолк.

– Это мадам Пиррет, сущая гадюка, – прошептал Зэмба через некоторое время, – с ней шутки плохи…

После уроков Зэмба вызвался проводить Бернарда домой. Они шли по улице, а за ними, вытянув вперёд руки, шагая и подвывая, как зомби, следовали несколько мальчиков во главе с Базилем.

– Не обращай внимания, – успокоил Бернарда Зэмба, – Это Базиль. Он – редкий придурок, но у него богатенькие родители и поэтому, все с ним якшаются.

– Поверь, Зэмба, мне абсолютно начихать на этого Базиля. И вообще, мне на всех начихать…

– И на меня тоже? – насупился Зэмба.

– Нет, на тебя, кажется, не начихать…

Миреил очень обрадовалась тому, что у Берни появился друг. Она потчевала Зэмбу пирожными с чаем, когда тот приходил к ним в гости, ласково гладила по чёрной курчавой голове. Сердце её успокоилось почти.

Не складывались, однако, у Бернарда отношения с другими мальчиками из класса, особенно с Базилем. Даже легенда про катаракту, которую с жаром распространял в классе Зэмба, не помогала изменить отношение одноклассников к Бернарду.

Наступила глубокая осень, Бернард с Зэмбой возвращались из школы. На этот раз, за ними не было эскорта из «зомби».

– Знаешь, Зэм, – медленно проговорил Бернард, – я обещал маме, что никому не расскажу это, но тебе я хочу рассказать. Так вот, слушай.

И Берни стал рассказывать Зэмбе о своих снах, о великолепном городе, о божественном отце. Картины, которые описывал Бернард, захватывали дух, и Зэмба слушал, разинув рот от изумления.

– Ты считаешь меня психом? – спросил друга Бернард, закончив свой рассказ.

– Нет, я не считаю тебя психом, брат, – тихо произнёс Зэмба.

– Ладно, только вот дай слово, Зэм, что это останется между нами, – строго сказал Берни.

– Даю слово, брат, даю слово! – горячо произнёс Зэмба, – Но как же это… в голове не укладывается! Как же это может быть, чтобы человек жил одновременно в двух мирах?!

– Не знаю, Зэм, но, вот живу же…

– Так, а может, и не живёшь – может, это реально сны лишь такие? – с сомнением произнёс Зэмба.

– Может, и сны, кто ж его знает, – согласился Бернард…

На следующий день, когда Берни переступил порог класса, в помещении поднялся дикий свист. В Бернарда летели скомканные бумажки, изжёванные жвачки, с разных мест раздавались крики:

– Чокнутый бог! Сумасшедший бог пришёл!

Берни посмотрел своим мутным взглядом в сторону, где сидел Зэмба. Чернокожий мальчик сидел, сжавшись и закрыв голову руками.

– Нигер сдал сумасшедшего соню! – бесновался Базиль.

Бернард последний раз бросил взгляд в сторону Зэмбы, развернулся и пошёл вон из класса…

* * *

– Вам необходимо показать мальчика специалистам! – наступала на Миреил мадам Пиррет.

– Я не буду таскать Бернарда по врачам! – отрезала Миреил.

– Будете! – взревела директриса, – А то…

– А то что?! – гневно вскричала Миреил.

– А то Вас лишат родительских прав за то, что Вы не следите за здоровьем ребёнка! – завизжала почти мадам Пиррет.

Миреил обмякла, как тесто.

– Ладно, – сжала она зубы до скрежета, – Давайте своих докторов…

* * *

– И что же Вы скажете, мэтр? – изображая озабоченность на лице, спросила у медицинского светила мадам Пиррет.

– Очень странный случай, – задумчиво проговорил доктор, – На первый взгляд, нет никаких патологий, но…

– Так, так, что но?! – оживилась директриса.

– Да в общем-то, ничего особенного, мелочь, но… у мальчика странно замедленный ритм сердца – такой бывает у спящих людей. Да и все процессы, обмен веществ – как у человека, который находится в глубокой стадии сна, но он в это время находится в бодром состоянии, ходит, разговаривает… непонятно весьма…

– Как Вы считаете, доктор, необходимо ли его дальше обследовать? – с настойчивостью спросила грымза.

– О, да! Но, необходимо согласие родителей…

– Об этом не беспокойтесь, скоро в нём не будет необходимости, – усмехнувшись, сказала мадам Пиррет…

* * *

Миреил быстро бросала вещи в сумки. Такси давно уже ждало под окнами, чтобы отвезти их с Берни как можно дальше из этого города.

* * *

Я смотрел в мутно-голубые глаза Бернарда.

– Ну, и что же дальше было?! – в нетерпении крикнул я.

– Что дальше? Мы с мамой уехали их города, – спокойно и отрешённо, как всегда, ответил Берни.

– Ну, а дальше?! Это ведь только детство Ваше, Бернард! – развёл я руками.

– Дальше, как у всех – окончил школу, колледж. Не без проблем, конечно, но не это главное…

– А что главное? Что?! – снова нетерпеливо выкрикнул я.

Бернард наклонился к самому моему уху, голубой катарактный глаз его смотрел куда-то в сторону.

– Главное то, мой друг, что я давно уже стал богом…

Бернард взял лист бумаги, и начертил на нём какую-то надпись. Странные, невиданные мной до сего дня, буквы засветились, переливаясь, радужным светом. Свет этот удивительным образом наполнял мою душу счастьем. Через несколько секунд, глубоких и проникновенных, волшебные письмена исчезли.

Замок

Приглушённое подвывание телевизора, бормотание мужчины и женщины, тихий звон посуды проникали из квартиры сверху через потолок, в трубах периодически журчали невидимые ручейки, вентилятор в воздуховоде мерным звуком сопровождал своё вращение, иногда гудел лифт в подъезде, впуская и выпуская из своего нутра уставших к вечеру людей. За окном хрустели шипами резины по непокрытому ещё снегом асфальту крадущиеся по двору машины. Стекло окна разделяло жёлтый свет кухни, текущий из старых, болезненного вида, плафонов, и ноябрьскую темноту за окнами дома. Занавеска не скрывала от неё дряхлую кухню, и дома напротив заглядывали внутрь своими разноцветными глазами-окнами, брезгливо рассматривая убогое убранство с пожелтевшими фрагментами обоев, остатками треснувшего по середине линолеума, похожего на порванную, обгоревшую кинопленку и кухонным гарнитуром времён дружбы народов, совершенства русского балета, побед советских хоккеистов и достижений в космосе. Кухня напоминала заповедный край начала восьмидесятых годов прошлого века, правда весьма потрепанный.

Александр Сергеевич сидел на старом диване, положив ногу на маленький, уродливый и нелепый стол, как Наполеон на барабан на картине Верещагина. Правда, видел он перед собой не Бородинское поле, а древний холодильник серого цвета. Холодильник походил на сейф – и цветом, и исковерканной местами дверцей, будто её пытались вскрыть ломом, желая добраться до дорогого содержимого. В холодильнике же действительно были ценности: охлаждались две бутылки водки и плавала в уксусе квашеная капуста в ожидании Семёна – соседа, товарища и, по совместительству, собутыльника Александра Сергеевича.

Дружба эта была странная. Работали Семён и Александр Сергеевич в одном институте, только Александр Сергеевич состоял в должности юрисконсульта и работу свою не любил, а Семён занимался наукой, был совершенно одержим ею и напоминал чокнутого профессора из фильма «Назад в будущее». Как сошлись они, совершенно разные, словно две планеты из далёких галактик, было абсолютной загадкой.

Семён пришёл с блуждающим взглядом, банкой шпрот и буханкой хлеба.

– Ну что, Сёма, ударим по серому веществу и печени?! – приветствовал соседа Александр Сергеевич, открыл холодильник и продемонстрировал запасы.

– Да, чувствую, что количество новых синапсов у нас сегодня будет стремиться к нулю, – задумчиво сказал Семён.

– У тебя их итак слишком много образуется, – махнул рукой Александр Сергеевич и разлил водку по рюмкам.

– Ну, в принципе, для повышения эффективности нейросети, иногда полезно удалить избыточные нейронные связи. Оптимизируем их, проведём, так сказать, синаптический прунинг!

– За прунинг! – провозгласил тост Александр Сергеевич и опрокинул рюмку в рот.

Семён последовал его примеру.

Прунинг шёл хорошо – водка была прохладная, шпроты оказались настоящими рижскими, а вареная картошка чудесно сочеталась с квашеной капустой.

– Ну, рассказывай, учёная голова, что у тебя нового на поприще исследования человеческого мозга? – потрепал друга по плечу Александр Сергеевич, – Хотя, как говорил Леонид Броневой в фильме «Формула любви», голова – предмет тёмный и исследованию не подлежит.

– А давай ещё по одной, и расскажу, – таинственно сказал Семён.

Они выпили, похрустели капустой.

– Я машину времени изобрёл. В своём роде конечно, – проговорил с набитым ртом Семён.

– Это ты правильно, давно пора, – захихикал Александр Сергеевич, разливая водку по рюмкам.

– Нет, правда! – обиженно засопел Семён, – Ты не понимаешь! Наш мозг хранит воспоминания – тысячи мельчайших подробностей: запахи, ощущения, эмоции. Если их достать из глубин сознания и, так сказать, активизировать, мы снова сможем испытать пережитые давно события с невероятной реальностью!

– Это утопия, Сёма, – снисходительно произнёс Александр Сергеевич.

– Утопия?! Да я сейчас же докажу тебе! – Семён встал из-за стола и, шатаясь, пошёл к двери.

– Ты куда? – попытался остановить друга Александр Сергеевич.

– За машиной времени…

– Смотри, не надорвись! – с сарказмом бросил вслед Александр Сергеевич.

Через некоторое время Семён положил перед собутыльником дипломат, отрыл его и воткнул в розетку шнур. Внутри стали перемигиваться какие-то огоньки.

– Очень похоже на портативный электрический стул, – произнёс Александр Сергеевич заплетающимся языком.

Семён доставал из дипломата проводки с клеммами и присосками.

– Я придумал, Саня! – зашептал Семён пьяным сиплым голосом, – давай, ты будешь первым, кто испытает действие моего прибора?

– А давай, – мотнул головой Александр Сергеевич и посмотрел мутными глазами на друга, – Смотри минус с плюсом не перепутай, а то замкнёшь меня навсегда…

Через пять минут Александр Сергеевич сидел в паутине проводов, с рюмкой водки в руке.

– Ты ничего не перепутал, Кулибин? – еле ворочая языком, спросил он Семёна.

– Будь спок, – икнул Семён, беря в неверную руку рюмку с водкой.

– Ну, за эксперимент!

Александр Сергеевич вылил водку в рот, голова его беспомощно опустилась на грудь и он заснул…

Проснулся он от странного ощущения – не было похмелья. Александр Сергеевич лежал с закрытыми глазами, прислушиваясь к своему состоянию, но похмелья так и не обнаружил. Он прекрасно помнил, что они вчера с Семёном изрядно набрались, значит, похмелье обязано было присутствовать, но его не было. И вообще, он чувствовал себя слишком отменно – его будто очистили от всех шлаков, ощущение лёгкости было необыкновенное: не ныл желудок, нос дышал как-то подозрительно легко, геморрой не давал о себе знать. Хотелось продлить это состояние, и Александр Сергеевич, решив, что это часть сна, совершенно не хотел открывать глаза.

Глаза, однако, открылись сами собой, противясь воле своего, вроде как, хозяина. И тут-то вот посетил Александра Сергеевича, мягко говоря, шок, а если быть точным, он впал в полный ступор. Его взору предстали стены спальни родительской квартиры, не очень надёжно оклеенные советскими обоями с ядовито-коричневого цвета рисунком, навевающем мысли о суициде. Ярким пятном среди депрессивного советского обойного декаданса светился плакат с Самантой Фокс – волосы у неё были мокрые, футболка тоже, отчего под ней отчётливо проглядывала упругая грудь четвёртого размера с напряжёнными сосками. Саманта, похоже, символизировала свободу, равенством были не отягощённые излишеством палитры обои, на которых ржавая шляпка гвоздя смотрелась украшением. А вот братство лежало на соседней кровати. У братства были усы, которые он некоторое время носил после армии. Судя по ним, ему было примерно лет двадцать пять. «Мне, соответственно – семнадцать», – автоматически подсчитал Александр Сергеевич.

Неожиданно, Александр Сергеевич подскочил на кровати, сел, затем прошлёпал босыми ногами к окну, отдёрнул занавеску и увидел цветущую буйным белым кипением яблоню, спиленную тридцать лет назад соседом дядей Пашей, живущим под ними на первом этаже. Яблоня явно опровергала свою смерть и лезла, дура, ветвями, усыпанными белыми, дурманящими запахом, цветами, в окно.

«Я не в себе…» – со страхом и, одновременно, с восторгом подумал Александр Сергеевич. Однако, судя по всему, он как раз таки и был в себе – в семнадцатилетнем. И, похоже было, что он являлся как бы сторонним наблюдателем, поскольку молодое тело пятидесятилетнему Александру Сергеевичу не подчинялось, а приказывал этому телу тот, семнадцатилетний Александр Сергеевич. Молодая худющая рука его протянулась к Саманте Фокс, погладила её глянцевую грудь и толкнула дверь в зал…

Александр Сергеевич догадывался, что он сейчас увидит, но всё же, слёзы брызнули бы из его глаз, если б глаза ему подчинялись – в комнате находились сильно помолодевшие после своей смерти родители. Они были моложе его, пятидесятилетнего Александра Сергеевича, который находился в юном Саше.

– Иди завтракать, Саша, быстрее, а то опоздаешь в школу, – открыла мама дверь на кухню.

Папа занимался одним из своих любимых субботних занятий – разгадывал кроссворд. Как всегда, незаполненных клеточек было изрядно, а заполненные были написаны явно не в тему.

– Блиииин! – заныл неожиданно молодой Саша, Александр Сергеевич даже мысленно содрогнулся, – Все отдыхают, как люди, а мне тащиться на эти галеры!

– Какие ещё галеры?! – строго сказала мама, – У тебя выпускной класс, экзамены на носу… иди-ка пирожков поешь.

Александр Сергеевич почувствовал молодым обонянием божественный запах маминых свежеиспечённых пирожков. Юный Шурик откусывал от горячего пирожка, и Александр Сергеевич опять почти плакал от того, что снова вкушал эту выпечку из теста, замешанного на маминой любви к нему.

Насытившись, Саша побросал в дипломат тетради, одел костюм, обул ноги в свои любимые югославские кроссовки и выбежал на лестницу.

– В школу кроссовки нельзя, Саша! – крикнула сверху мама, но было уже поздно – Шурик нёсся по двору в сторону школы.

Саша прошёл быстрым шагом мимо окошка с торца магазина, где торговали пивом. Заветное оконце пока было закрыто, но возле него уже толпились страждущие. Они были тихи ещё, переговаривались осторожно, боясь спугнуть хрупкое похмельное равновесие. Александру Сергеевичу они, почему-то, показались материалом для картин Пикассо, в частности, для «Герники» – такое страдание, видимо, выражали их лица от изнуряющей, ежедневной и безрезультатной борьбы со своей страстью к пресмыкающемуся зелёного цвета. Территория вокруг пивного пункта напоминала выжженную землю – трава на ней почти не росла, вытоптанная паломниками к пивной святыне, чахлые кусты тщетно боролись за своё существование, с железным постоянством обильно орошаемые ядовитыми струями переработанного организмами этих самых паломников и сильно разбавленного водой пенного напитка.

Скверик рядом с торцом магазина был ещё не занят храмом цифровой техники, который непременно появится здесь через тридцать лет, и напоминал в данный момент преддверие перед пивным адом. Центр его был украшен кустом крыжовника, популярным в то время в подобных вытоптанных местах озеленения.

Саша быстро прошёл мимо молочного магазина к Мишкиному дому. Мишкин дом… Как можно было жить в однокомнатной «хрущёвской» квартире шестерым? Они жили – родители, Мишка, его старший брат с женой и их новорождённая дочка. «Наверное, когда они ложились спать, они напоминали те самые рижские шпроты, которыми мы закусывали намедни с Семёном», – подумал Александр Сергеевич, а молодой Шурик подошёл к подъезду, закинул голову вверх и закричал:

– Мииии-хааааа!

Тут же из окна на четвёртом этаже высунулась кудлатая Мишкина голова.

– Сейчас, спускаюсь, погодь, Пуш…

Александр Сергеевич опять внутренне всхлипнул: «Пуш…» – так звали его некоторые одноклассники. Вообще, «Пуш» – это сокращённое от «Пушкин», поскольку он писал стихи, да и имя его с отчеством подходили. Они с Мишкой пытались стихи эти совместить с несколькими гитарными аккордами, которые знали, но получалось из рук вон плохо – то ли аккорды их разнообразием не отличались, то ли стихи у Александра Сергеевича были не очень музыкальные и чересчур декадентские.

Мишка выбежал из подъезда через две минуты. В одной руке у него была замызганная кожаная папка, в другой – не менее затёртая тетрадь.

– Вот! – потряс он тетрадью, – Песню сыграем на выпускном на две… нет, на три гитары – вы с Серёгой ритм будете играть, а я проигрыш.

Шурик взял из Мишкиных рук тетрадь, заглянул в неё и простонал.

– «Домик на окраине»?! Ну, нееет… Что за пошлость!

– А ты бы хотел, чтоб мы твои стишки спели?! – Возмутился Мишка и прогнусавил, видимо, изображая Сашу.

 
– Есть каменный замок на мгачной скале,
Там духи усопших летают во мгле,
Он тих, как могила, он чёген, как склеп,
И катятся волны к далёкой земле…
 

Мишка ещё специально грассировал, изображая еврейский выговор.

– Очень смешно, – насупился Шурик, – я не свои стихи имел в виду – могли бы «Воскресенье» спеть, ну или Макаревича. Да, и я – не еврей…

– Правильно, не дорос ты до еврея, – согласился Мишка.

Александр Сергеевич вспомнил, как они орали эту песню на выпускном вечере в три глотки, и Мишка играл проигрыш на одной струнке, а Шурик с Серёгой рвали все шесть своих. Серёга же, то ли случайно, то ли нарочно, пел не «там падают в августе яблоки, по крыше ночами стуча», а «там падают, падают яблоки по крыше ногами стуча». И, в целом, не смотря на столь небрежное отношение к тексту со стороны Серёги, песня имела оглушительный успех, особенно Серёгина манера покачивать в ритм песни головой в стиле «Битлз». Эх, Серёга, Серёга…

И как только Александр Сергеевич подумал про него, так и появился он из-за угла – с дипломатом, усатый, похожий на Ринго Стара, и тоже в кроссовках, как и Шурик. И он был живой. Ни Мишка, ни молодой Саша не знали, что жить Серёге осталось меньше года – он разобьётся ночью на отцовском старом запорожце, ослеплённый фарами встречной машины. И по мистическому совпадению, произойдёт это в пасхальную ночь, и не останется ни одной общей фотографии с Серёгой, так как он всегда прятался за спины, когда фотографировали, или закрывался тем, что было под рукой – учебником, портфелем, совковой лопатой…

– Привет, граждане поэты, лабухи и прочие бездельники! – поприветствовал Серёга друзей.

– Под прочими бездельниками ты себя имеешь в виду? Это был риторический вопрос, – быстро добавил Мишка, – На-ка вот, песню посмотри.

Мишка сунул Серёге в руки тетрадку. Серёга читал, пока они втроём шли к школе, к концу чтения он стал неприятно хихикать.

– Что смешного?! – сдвинул брови Мишка.

– Похоже на «Песню восемьдесят пять» – хорошая патриотическая основа.

– Может тогда Сашины стихи споём? – с деланной серьёзностью спросил Мишка.

– Не, не, не! – замахал тетрадкой Серёга, – Лучше про домик, чем про замок!

– Чего вы к моим стихам пристали! – закричал Шурик.

Мишка с Серёгой прыскали, и чем больше психовал Саша, тем громче они смеялись. Наконец, Шурик не выдержал и быстрым шагом пошёл от них в сторону школы.

«Успокойся. Это же твои друзья, иди к ним…» – попробовал пробиться к сознанию молодого Саши Александр Сергеевич. И пробился, видимо – Шурик остановился и повернулся к Серёге с Мишкой.

– Вы, конечно, редкие придурки, но я вас люблю…

– А мы трепещем – у нас в друзьях такой талантище! – юродствовал Серёга.

– Эх, горбатого могила исправит… – ухмыльнулся Саша.

«Зря ты про могилу, дурак!» – почти взвыл внутри Саши Александр Сергеевич. И Шурик дёрнулся.

– Что с тобой, Пуш? – посмотрел на него Мишка.

– Не знаю. Странное какое-то ощущение сегодня… – задумчиво сказал Шурик.

– У вас, у творческих личностей так – очень тонкая нервная организация, – развязно продолжал Серёга.

«Скажи ему, чтобы не ездил по ночам на отцовском ушастом запорожце! – молитвенно обратился Александр Сергеевич к молодому Саше, – Скажи! Скажи! Скажи!!!»

Шурик запнулся.

– Серёга, не езди по ночам на отцовском ушастом запорожце… – проговорил он, чётко произнося каждое слово.

– Что ты сказал?! – в свою очередь остановился Серёга, – Откуда ты про запорожец знаешь?!

– Я не знаю… – пробормотал Шурик, – Я не знаю, откуда знаю…

– Его никто не видел, это секрет! Следишь за мной?! – рассердился Серёга, – И уж точно не твоё дело, буду я на нём ездить, или нет!

– Да ладно, Серёг, успокойся, – постарался примирить Шурика с Серёгой Мишка.

До школы шли молча. У школы стояла Лена Сафина и делала вид, что не смотрит в их сторону.

– Ой ти, бозе с мой! – умилительным голоском произнёс Серёга, – Лена Сашина!

– Она не Сашина и не Сафина, она Пушкина, – заржал Мишка.

– Блин, ну вы и олигофрены! – закачал головой Шурик и прошёл мимо Ленки, не глядя на неё.

Лена молча, с тоской посмотрела вслед Шурику.

«Ну, ты и балбес, Шурик, жалеть потом будешь, что упустил такую девочку!» – вздохнул Александр Сергеевич.

Саша остановился, оглянулся на Лену и улыбнулся ей, затем зашёл в школьные двери. Позади него Лена сжала кулачки и поднесла их к своему счастливому лицу.

Александр Сергеевич просидел с Шуриком все уроки. Особенно смешно было ему на уроке истории. В одну из перемен подошла к Саше Лена. Видно было, как краска румянцем покрывает её щеки, губы нервно дёргались.

– Привет… ты сегодня идёшь на дискотеку?

– Ну, да, схожу, наверное… – промямлил Шурик, отводя от Лены взгляд в сторону.

– Ты приходи, пожалуйста… и я приду… – прошептала Лена.

Серёга с Мишкой в сторонке согласно качали головами и украдкой показывали Саше большие пальцы (слава богу, не ног, а рук).