– Вау! Вот это история! Жаль, что ты не сохранил портрет…-Сказал я.
– Да. Вот так. Я не мог больше любить. Всю свою любовь я отдал Шедевру и был верен ему.-Дядя смотрел пустыми глазами куда-то в стену. Он едва сдерживал слезы.-Ну все, дружок. Оставь меня. Мне надо побыть одному. Слишком уж сильно нахлынули воспоминания.-Он смахнул слезу и улыбнулся-приходи завтра!
– Конечно, приду!
Но я не пришёл. Мне больше не довелось его увидеть. Через два часа после моего ухода ему стало хуже, а ночью он скончался…
Через несколько дней после похорон мне передали посылку. В ней был обычный, простоватый, нарисованный карандашом портрет молодой девушки. К нему была приложена рассказанная мной история, записанная от руки. Я был удивлён, ведь по рассказам дяди портрет был настоящим шедевром, но ничего особенного я в нем не нашёл…
Только в последнее время я начал всматриваться и замечать порывистые линии карандаша и пыл, с которым творил художник. И это раскрыло мне тайну рисунка. Истинная красота не может быть запечатлена на холсте, но холст может служить инструментом, линзой, через которую можно разглядеть божественный Шедевр в самых простых вещах.