Мне приходилось иметь дело с разными клинками. Их есть не один десяток в моей коллекции из разных уголков света. Дорогие и не очень. Известных производителей и безымянных мастеров. Минтовые и прошедшие долгий путь. Бережно хранившиеся и пережившие чудовищные людские издевательства.

Ножи живут, как правило, очень долго. И каждый может многое рассказать о себе и своем хозяине.

Этот нож явно был рабочим. Такой мог быть у охотника-промысловика или егеря. Эти люди очень бережно относятся к клинку, понимая его суть. Они берегут его. Но и нож у них не просто игрушка. Он рабочий инструмент. Каждодневный трудяга. Который должен быть всегда острым и всегда исправным.

Но тем не менее это был просто старый нож. Чем он так дорог старику?

Совсем пришел в себя я уже в больнице. Я все время думал о своем сыне. Большое деревянное здание в котором жили люди. Я не знаю сколько их было. Много. Кровати стояли в два ряда. Мне указали на одну из них. Там было очень холодно. Днем нас будили очень громким ревом. Мы работали на улице, под присмотром людей с оружием. Я все время молчал. Не знаю мог ли я тогда говорить или нет. Я просто молчал. Мы пилили деревья и стаскивали их вместе. Было очень тяжело и очень холодно. Вокруг везде был снег и деревья. Однажды я забрался на дерево, чтобы посмотреть вокруг. Я увидел только наш дом с большим забором, а вокруг только снег и деревья. Везде, куда ни посмотришь.

Когда мы работали за нами всегда смотрели люди с оружием. Им тоже было холодно, и они грелись избивая тех, кто ленился. Лениться было нельзя. Еще иногда был сильный ветер. Он начинался внезапно и кроме снега не было ничего видно. Тогда мы сбивались в одну кучу – так теплее и ждали. Иногда долго ждали. Пока не закончится ветер. А когда он останавливался и все вставали кто-нибудь всегда оставался сидеть. Был мертвым.