О скорбном вечном, постояв, стоит подумать.
Лежат, на кладбище, в тиши, немые, камни,
Здесь некому спешить, – а, впрочем, и никуда…
Подстрижена трава, подстриженный кустарник.
Бег времени, как будто застопорился навсегда.
21. 12. 2022
Нюкёбинг
Поэт, как карп, живет в гнилом болоте,
Из тины прошлого, вытягивая стихи,
Ему не просто, в нем всякая сволота,
Стучит, смердит, когда дела плохи.
Но, в чем поэту, знаю, не откажешь,
Что в этой жиже, он постигает жизнь,
Ту самую, глубинную; ему не скажешь,
Что, с гордым видом, опустился вниз.
27/08/2023
Августенборг