– Так вот, что такое рай, вот что ты имел в виду, – говорит Этель, пока я растапливаю старую печку на первом этаже маяка, – все это время мы должны были сонастроиться сами с собой. Ведь это ты имел в виду, пророк?

Молча целую Этель в ответ, после чего продолжаю запихивать старые бумажки в печку. В начале огонь никак не хочет разгораться. Однако, приложив некоторые усилия, мне его все-таки удается расшевелить. Тепло постепенно наполняет окоченевшую комнату. Согреваю красные продрогшие пальцы у пламени.

– Это же чудесно. Это место и станет нашим маленьким раем, нашим приютом, убежищем от остального мира, – продолжает она.

Молчу. Тепло от печки согревает мое тело, но по душе расходится страшный холод. Я ничего не чувствую. Ничего. Ничегошеньки. Ничего. Хочу кричать, хочу орать, а рот словно закрыт. Ничего не чувствую. Этель чувствует, она счастлива, а я нет. Ничего не изменилось. Как у нас могло ничего не получиться? Я ведь осязал это во время танца. Значит, это был лишь бред? Хотя, может я еще просто не привык, может чувство рая пробудится во мне чуть позже, чем в Этель.

– Мы будем жить здесь вместе. До конца дней. А когда дни закончатся, снова придем сюда. Ведь не такое это место и страшное. Слушай, Фред, а может, детей заведем? Я сейчас думаю, это будет так прекрасно.

Да что вообще происходит? Сниться ли мне всё это? Как я здесь оказался? Ничего не чувствую, правда, пытаюсь, но не могу! Сердце страшно колотится. Смотрю на Этель и не узнаю её лица. Нет, это точно её лицо, оно не изменилось. Будто бы я раньше видел в ней лицо другого человека. Не может быть.

– Да хотя зачем нам дети. Наши души бессмертны в этом ковчеге. Я буду счастлива и так. Вечно держать друг друга в объятиях. Вечно кружиться в танце. С ночи и до утра. Эта песня, песня волн нам никогда не надоест.

Я не вижу в Этель той тоски и отрешенности от мира. Что я вижу сейчас? Фанатизм! Да она одержима. И одержима мной. Я сделал это с ней. Я снова сделал это, снова соврал. Иначе не может быть. Снова ложь, проклятая ложь. Новый виток. И вот результат. Я сломал человеку жизнь. Кажется, в глазах начинают лопаться сосуды.

Когда эта одержимость пройдет? День, месяц. Чем мы тут будем жить, что мы тут будем есть. Маяк, маленький мирок. Ничего нет кроме нас. Не так давно, во время танца, я думал, что большего мне и не надо. Но сейчас я уже вижу, что это не так. А через сколько времени и она поймет? Через сколько начнет задавать вопросы?

Ложь по любому вскроется. Как гнойник. Чем дольше я вру, чем дольше поддерживаю эту глупую игру, тем больнее будет рана. Не легче ли покончить совсем сейчас? Нужно начать всё сначала. Я ведь люблю эту девушку. А она любит меня. В отношениях ведь должна быть искренность. Иначе мы будет всё дальше тонуть во лжи. Мне тяжело дышать, боль так жжет грудь. Сердце вот-вот разорвется. Ну и пусть. Умру, но скажу правду. И концы в воду.

– Этель, послушай, – начинаю я говорить и ласково кладу свои руки на её плечи, – Этель. Ты знаешь, где мы?

– В раю.

– Нет, Этель, мы на маяке, на проклятом маяке на острове близ Города.

– Нет, глупыш, мы на небесах. Я знаю, – улыбаясь говорит она, – ты просто шутишь, просто проверяешь меня.

– Это не так. Прости Этель, – с этими словами я опускаю руки и отхожу на пару шагов от неё, – я устал тонуть в ложи. Прости меня. Я скажу тебе всю правду. Это была ложь. Выдумка. Вся эта религия, все эти танцы до небес и сонастройка.

У меня встает ком в горле. Каждое слово разрывает меня на части. Чувствую, как вплавляюсь в пол. Идти до конца.

– Но чувства. Чувства мои были настоящими. Правда. Я действительно люблю тебя, Этель. Ты единственный человек, который мне нужен, единственный, кто принес свет в мою тёмную жизнь. Я обманул тебя, обратил в эту ложную веру. И сейчас я это признаю.

– Нет, нет, нет. Что за чушь. Этого же быть не может. Ты испытываешь меня ведь так, – бормочет Этель. А в глазах её читается растерянность. На начинает перебирать волосы одной рукой.

– Но ведь нам ведь и не нужна эта выдумка, чтобы быть счастливыми. Давай покинем этот остров, уедем из Города. В другие города, другие страны. Будет тяжело, но все получится, если будем вместе.

– Но ведь это бред. Мы. Мы же достигли рая. Мы так танцевали, так любили. Неужели, это была ложь, – дрожащим голосом говорит она, чувствую, что еще миг и она заплачет. Как больно мне продолжать говорить.

– Это не была ложь. Те чувства, те эмоции, которые мы испытывали, они были настоящими. Не было только вымышленного эфемерного рая. Пойдем со мной. Уйдем отсюда.

– Нет.

Вдруг Этель достает пистолет. Тот пистолет, что я ей дал, которым она меня защитила от Пожирателя личности. Она заряжает его и приставляет к своему виску.

– Этель, не надо!

– Мы остаемся здесь, Фред. Или я стреляю! Здесь, вдвоем, на нашем маленьком острове, на нашем милом маяке. Я ведь не кукла, с которой можно так просто играть, обманывать, а потом выбросить. Вот увидишь, я вышибу себе мозги!

– Этель. Ты же выше того, чтобы в истерике стрелять в себя. Не стоит.

Я подхожу и опускаю её руку с пистолетом. Заглядываю в её глаза, что словно расколоты слезами. Глажу на её милое лицо. И тут я чувствую, как что-то упирается мне в живот. Опускаю взгляд и вижу пистолет.

– Я ведь с самого начала понимала, что всё это брехня, -хриплым надломанным голосом шепчет мне Этель, – но ведь всё равно пошла за тобой. Что-то подкупило меня. Я думала, это была твоя искренность. А ты лгал мне. Развлекся за счет моих страданий. Я ведь правда начала верить, правда верила тебе. В свободное время искала музыку, находила кассеты. Я не могу. Неужели все вы, люди такие. Уходи.

Она начинает тыкать мне в живот пистолетом, как бы приказывая отойти. Осторожно ретируюсь.

– Пойдем со мной, Этель. То, что я говорил про любовь к тебе – не ложь!

– Уходи. Оставь меня. Мне не нужен мир, где ко мне нет другого отношения, кроме как к игрушке. Мне не нужны люди, что так относятся ко мне.

Этель открывает двери маяка и жестом говорит выходить. Под дулом пистолета я иду прямо к лодке, на которой мы сюда приплыли.

– Уходи. Забирай лодку и оставь меня одну.

Реальность двоится перед глазами. Мозг переворачивается. Ком в горле вот-вот взорвется.

– Послушай меня…

Раздается выстрел. Ничего не чувствую. осматриваю себя. Кажется, не задело. Этель падает на колени в колючий снег и начинает рыдать. Подхожу к ней, опускаюсь и обнимаю.

– Прости меня. Прости меня. Я не заслуживаю прощения, но всё равно это говорю. Я люблю тебя…

Этель резко и с невнятным криком отталкивает меня. Раздаётся повторный выстрел. И еще один. Всё мое нутро заполняет жгучая боль. Отшатываюсь. Чувствую, как по руке моей течет что-то теплое, липкое. Отшатываюсь. Машинально делаю пару шагов назад и спотыкаюсь. Падаю и оказываюсь на дне лодки. Звезды на до мной кружатся, образуя кольца на ночном небе. Кашляю, не могу перестать кашлять. Боль раздирает легкие. Что это? Почему я слышу шум мотора? Куда всё летит? Это ведь не правда, я не завожу мотор. Я не могу бросить Этель. Нет, она же там на острове одна. Куда меня несёт?

Я плыву по черным волнам, по волнам своей лжи, своей жизни. Голова моя свешивается за борт, и я вижу перевернутый Город. Светящиеся столбы небоскребов, на которые опирается земля-небо. Заводы выплескивают свой дым прямо в бескрайний океан, который раньше был небом. И в том бездонном океане мерцают маленькие звезды, жители нового подводного мира. И люди ходят пешком по небу, небесные корабли рассекают музыкальные дали небесного моря. И в этой перевернутой картине Города я вижу то, что так долго искал. Вижу свой рай. Своё техно-инферно, что уже не может быть различено с раем. Наша жизнь – перевернутый рай.

***

Лодка ударяется носом об берег. Удар разносится по моему телу, выводя из состояния оцепенения. С трудом выползаю. Всё плывет передо мной. Покачиваясь, иду по улицам города. Мимо меня идут люди, такие живые, такие безразличные. С моей руки на мостовую капает кровь. Ловлю на себе косые взгляды. Нужно добраться до телефонной будки, вызвать полицию. Этель осталась там одна на острове. Нужно её вытащить, она там умрёт. Должен спасти. Я виноват. Худший из людей, худший из людей. Через улицу должна быть будка. В глазах темнеет. С неба начинает капать дождь. Черные потоки бегут по улицам. Только бы дойти. Не достигнуть. Черный поток, он как змея.

– Я услышал тебя между шума дождя, – бормочу знакомые строки, – и пытался увидеть… залитого светом… понял, она. И бежал по дворам вод поток словно змей. Скорей. Скорей.

Что же там было дальше? Только что же помнил. Нет, всё не то, должен дойти. Не потерять сознание. Дойти…

Странный шум, кто-то кричит. Поворачиваюсь и вижу яркий желтый свет, что приближается ко мне. Словно ночью взошло солнце. Что-то грядет ко мне. Так страшно. Так хорошо. Так манит. Иди. Иди, не бойся. Этель, это ты? Этель. Иди. Нет. Нельзя. Не бойся. Моя жизнь была напрасной. Я всего лишь хотел быть любимым. Врешь. Я сам не знаю, чего я хотел. Иди. Не бойся. Иди. Этель? Нет… Дженни. Я иду. Четыре слова. Четыре слова перед смертью. Вот они. Сейчас эта загадка такая простая.

– Я так скучал, любимая!

Удар.

Темнота.

Цветочный луг. Ветер сладкий, но не терпкий. Теплый, но не опаляющий. Солнце греет, но не сжигает. Мы лежим под березой в теньке. Рядом она. Девушка, которую я всегда любил, который так и не сказал о своих чувствах, которая никогда не любила меня, которой я никогда не был нужен. Девушка, которая умерла. Я смотрю на неё с улыбкой, а она отвечает мне такой же искренней улыбкой.

– Вот она, высшая точка любви, моя дорогая, вечной любви. Между нами уже никогда ни будет не ссор, ни подозрений, ни ненависти. Между нами теперь только вечная любовь. Не будет и страсти, но кому она нужна, когда у нас есть вечное счастье быть рядом. Мы понимаем друг друга почти без слов. Мы всегда идем нога в ногу. Прикосновение не будоражит, но согревает. Улыбка исцеляет душу. И никогда не будет больше лжи, цикл разорван. Только правда, искренняя, прекрасная. Вот она, высшая точка любви…

Я лежу на мокром асфальте, сверху меня поливает дождь. Небо плачет. Надо мной ли? Вокруг кто-то бегает, что-то кричат. Зачем? К чему эта суета. Я только что увидел истинное счастье. Совсем рядом со мной стоит машина. Мужчина разговаривает с кем-то и яростно курит сигарету. Поднимаюсь и пытаюсь встать. Не могу. Смотрю вниз и вижу, что из моей правой ноги торчит кость. Так интересно. Протягиваю руку и дотрагиваюсь до неё.

– Моя кость. Моя собственная плоть. Как странно. Я словно трогаю себя изнутри.

Пытаюсь пошевелить ногами, но не получается. Не получается, я их не чувствую. Осознание приходит медленно и очень болезненно. Ко мне подбегает женщина, садиться рядом.

– Мы вам поможем, спокойно. Лежите. Всё хорошо, это скорая помощь, мы вам поможем.

– Вызовите полицию! Там на острове осталась девушка. Остров с маяком. На котором еще огни загораются. Проклятый остров. Этель. Она там одна. Ей нужна помощь. Вызовите полицию.

– Спокойно, всё хорошо. Мы вызовем. Лежите спокойно. Он теряет сознание!

Что дальше я не помню. Только невероятная, адская боль. На какое-то время она полностью заполняет собой всю вселенную, словно пульсирующие красные нити. Постоянный бред. Голова горит.

Снова маяк, снова Этель, снова те же слова. Танец превращается в драку, бой на смерть. Маяк растет внутрь. И снова, и снова, день за днём, ночь за ночью. Я словно сплю, но при этом нахожусь в сознании. Время в этой темноте тянется бесконечно долго. Какие-то тёмные фигуры склоняются надо мной. Шепчут что-то на ухо.

Одна как человек в черной мантии, а вместо головы – уличный фонарь. У второго же морда словно искорёженный трамвай, из фар которого медленно сочится то ли масло, то ли кровь. У третьего голова представляет собой череп без нижней челюсти, изо рта его тянутся провода, оканчивающиеся скальпелями, щипцами и сверлами.

Это страшный суд? Я его заслужил. Мне не важен, приговор, надеюсь, он будет справедливым. Тени берут в руки какие-то инструменты, режут меня, препарируют. Тело или душу? Вытаскивают на свет мои самые темные грехи, словно куски чёрной плоти. Кидают их на пол, где те либо растекаются, как мазут, либо застывают, превращаясь в подобие битума. И внезапно…

Белая комната, тусклый свет. Надо мной склонилась фигура в белом халате. Мужчина вводит мне под кожу какой-то препарат при помощи шприца. У входа стоят еще двое мужчин.

– Больной очнулся. Обычно он приходит в сознание на минуту, не более. Мне кажется, вам следует прийти позже, – говорит мужчина в белом халате.

– Что происходит? – шепчу я слабым голосом.

– Он говорит. Вопрос-то осмысленный. Кажется, – говорит фигура у двери. Смотрю на неё, полицейский.

Полицейский! Пытаюсь подняться на кровати, не получается.

– Этель. Этель! На острове с маяком девушка, вы должны забрать её!

– Мужчина, – обращается ко мне полицейский, подходя ближе, – успокойтесь, всё хорошо. Мы уже позаботились. Больше не нежно об этом волноваться.

– Спасибо, но… в каком это смысле позаботились?

– В бреду вы много раз повторяли про девушку на маяке. Поисковая группа уже давно отправилась туда.

– И как?

– А дальше это уже не моё дело. К вам я пришел по иному поводу.

– И по какому же, офицер?

– Так как вы, кажется, окончательно пришли в сознание, нам с вами надо поговорить о том, что вы кричали в бреду, пока находились в полусознательном состоянии.

– Хорошо. Хорошо. Я готов ответить на любые вопросы.

– Так, – говорит доктор, – я, пожалуй, вас оставлю. Если что-то случиться с больным, кричите, я в соседнем помещении.

Полицейский молча кивает. Доктор уходит, и я впервые обращаю внимание на мужчину, с которым пришел полицейский. Высокий тощий парень в свитере. На лице его сидят большие круглые очки. Он стоит, опершись спиной на стену. Когда доктор выходит, он встает со своего места и подходит ближе.

– Вести диалог с вами буду не я, – говорит полицейский, кивая в сторону парня, – вы будете разговаривать с уполномоченным лицом, доктором Паулем Ларкиным.

Парень, которого звали Пауль подошел ближе, присел на стул и начал пристально смотреть мне в глаза. На секунду мне показалось, что глаза у него немного крутятся вокруг оси, проходящей через зрачок.

– С пробуждением, рад, что с вами всё хорошо, – начинает разговор Пауль Ларкин, – я должен поговорить с вами, Фред. Фред Шольц, так ведь?

Киваю.

– Рад знакомству. Возможно, наш разговор будет для вас эмоционально тяжелым, но вы должны рассказать всё, что с вами произошло. Ваши фразы в бреду записывались, но мы всё еще не имеем полной картины, ведь не можем понять, что было правдой, а что – ложью.

– Хорошо. Я расскажу вам правду. Тошнит от лжи.

– Да? Да, я вам верю. Знаете, а ведь это довольно редкое свойство, очень нечасто вижу его в людях.

– Но вряд ли вы поверите во всё, что я расскажу. Вы примите меня за безумца, но я и так безумен.

– Это нам и надо выяснить. Не переживайте, не бойтесь напутать меня, я – психолог с, скажем так, неплохим стажем. Люди говорят, что у меня злые глаза. Надеюсь, они вас не смущают.

На секунду мне кажется, что вокруг моего отражения в его глазах мерцает желтый цвет. Наверное, показалось.

– Всё в порядке, доктор Ларкин. Я не вижу ничего плохого в ваших глазах.

– Отлично. Тогда будет лучше если мы начнём.

Я начинаю рассказывать ему всю историю с того самого момента, когда я затеял спор, про который уже успел и забыть. Ни разу за время рассказа Пауль не перебил меня и не остановил. Иногда он с полицейским молча переглядывались. Когда я закончил, он покачал головой и сказал:

– Это печальная история. Очень печальная. Мне очень жаль Этель. И вас жалко. Вы многое потеряли. Сейчас вы даже скорее всего не осознаете, насколько много. Простите, я отвлекся. Итак…

– Погодите, герр Ларкин, вы верите в этот бред? – спрашивает полицейский.

– Да, верю. В людях я разбираюсь. Фред Шольц говорит правду, или, по крайней мере, искренне, – отвечает Пауль, а затем снова обращается ко мне, – итак. Должен вам сообщить, что, если ваша история окажется правдой, вас ждет суд. Вы совершили преступление против Этель Мейер.

– Да. Я признаю это.

– Подождите. Вас будут судить, но до суда вам еще далеко. Сначала вас должны будут выписать отсюда. Вам еще долго лечиться. Честно признать, если бы я был верующим, я бы предположил, что сами небеса попытались вас убить. Огнестрельное ранение в плечо, пневмония, перелом ноги и… буду откровенен, позвоночника. Вы стойкий человек, раз смогли выкарабкаться из такого состояния. Но до полного выздоровления еще далеко. Кроме того, после того, как вас выпишут, нужно будет еще доказать, что вы вменяемы. Возможно, вас ждут визиты в желтый городок, есть вероятность, что вы там задержитесь. Несмотря ни на что, сохраняйте стойкость, которая помогла вам выбраться с того света. Не дайте пристанищу душевнобольных вас сломать. Было приятно с вами познакомиться, – с этими словами он пожимает мне руку и уходит. Полицейский уходит следом.

Остаюсь лежать один. Смотрю на белый потолок. Заходит доктор, спрашивает про самочувствие, осматривает, уходит и выключает свет. Остаюсь лежать в темноте. Глаза не смыкаются. С улицы внутрь падают лучи свет от проезжающих под окнами машин. Если не спится, есть время подумать. Вот я всегда думал, что разум выделяет нас, что он позволяет человеку достигать невиданных вершин. И где я со своим разумом. Хочется подняться, побежать из больницы, бежать не знаю, куда. Пытаюсь подняться на постели, но снова не получается. Что мне сказал Ларкин, перелом позвоночника? Я что, теперь даже подняться не могу? Пусть так. Теперь от себя мне точно не убежать. Придется думать. Как всё так получилось.

Долгие часы проходят в безмолвном молчании. Вокруг темнота, но начинаю всё так ясно видеть. Я настоящий – продукт вереницы ошибок, лжи, устремлений, побуждений, эмоций. По мере становления, человек не становится некой стройной конструкцией. Его личность не является красивой библиотекой, где все черты разложены по полочкам. Нет, это скорее свалка. Мы редко следим за тем, что впускаем в свой разум. Быть может, если сейчас я это осознаю, тогда я смогу изменить это? Провести свою уборку в комнатах. Выбросить всё лишнее, оставить всё нужное, всё хорошее и прекрасное. Да, да. Это звучит так хорошо, уборка в комнатах!

Я и не заметил, как уснул. солнце освещает палату, где я лежу. Пытаюсь встать, снова ничего. Значит, не приснилось. Прикован к постели? Больше не потанцевать. Внезапно, меня заливает грусть. Я ведь был у ворот рая, танцевал с любимой девушкой. С родственной душой. Но всё пошло на дно вместе со мной. Оказалось, что всё время я шел к своему краху. Но в глубине души я с самого начала знал, что так будет. Что самое страшное, мне это нравилось. Такой подлец как я заслужил свою судьбу. Но всё же, как грустно. В какой момент я стал таким человеком? Но вчера уже исчезло в никуда. В одиночестве белой комнаты я начну новую жизнь.

Вдруг я слышу шаги за стеной. Дверь открывается, на пороге появляется доктор.

– Герр Шольц, уже проснулись? К вам посетители.

– Кто? – спрашиваю я с недоверием, – полиция?

– Нет, ваши друзья.

– Что?! – только и успеваю воскликнуть я.

Сердце мое чуть не останавливается. В палату врываются трое: Франц Иммерман, Ульрик Аттерсон и Клара Фейербах. У всех на устах волнительная улыбка.

– Вот ты где, небесный танцор! – восклицает Аттерсон.

– Вы что здесь делаете, зачем вы здесь? – недоумеваю я.

– Мы к тебе пришли, Фред, – отвечает Клара.

– Почему. Не надо вам тут быть. Пришли к безумцу, к преступнику.

– Так, а вот этого не надо, – говорит Франц, – ты наш друг. Мы не можем тебя оставить. Какие бы трудности тебе не выпали, в какую бы пучину ты не нырнул с головой.

– Как ты, Фред? – спрашивает взволнованная Клара.

– Паршиво, если честно. Уже не потанцую, да, док? – обращаюсь я с вопросом к врачу.

– Мне честно вам отвечать?

– Давайте. Мне уже все равно. Только. Давайте, когда будем на едине.

– Мы уже знаем, – говорит Аттерсон.

– Тогда говорите смело, доктор.

– Мне очень жаль, но ваша нижняя часть тела была парализована. Вы вряд ли когда снова сможете ходить.

– Да, точно не потанцевать.

– Мне так жаль, – говорит Клара и заключает меня в объятия.

– Не жалейте. Это шанс, – говорю я, пытаясь сохранять спокойный голос, но в конце не получается и голос мой надрывается, – это шанс изменить себя. Будет не легко, но настанет день, и вы увидите во мне совершенно другого человека. Лучше, добрее. А пока что я должен встретить это в одиночку.

– Ну уж нет, теперь мы точно тебя одного не оставим, – говорит Аттерсон, – опять напридумываешь себе чуши какой. Пустишься танцевать под машины. Извини, не пустишься. Грубовато прозвучало…

– Да забей, не извиняйся, – говорю ему я, заметив смущение на лице.

– В любом случае, ты меня понял. Ты дурак от того, что умный. Твой друг Франц, кстати, такой же.

– Эй! Ладно, не важно. Ульрик хочет сказать, что думать надо с умом. Не даром люди проводят четкую грань между интеллектом и мудростью. Одно без другого приведет к краху.

– Я скучал по всему этому, ребята, – весело отвечаю я на нотации.

Аттерсон хлопает меня по плечу, Франц пожимает руку, а Клара чмокает в щечку. Неужели я заслужил таких хороших друзей? Не могу, не могу держаться. Чувствую ком в горле. По щекам начинают течь слезы. Я так давно не плакал, так давно искренне не рыдал.

Но сейчас уже просто не могу сдерживать слёз. Не важно, в тюрьму или психушку я попаду. В любом случае, я должен понести ответственность. Единственное, что я знаю точно, это буду уже другой я. Здесь, в больничной палате, в кругу друзей я начинаю долгий и тяжелый путь. Словно открываю новый-новый мир. Не знаю, что ждет меня в нём, но уже никогда я не позволю себе оказаться во власти обмана и страха. Ну привет, новый я. Привет, новый мир!