Стихи специально я не пишу, они появляются сами, вдруг что-то происходит и стихотворение ложится на бумагу, в любое время года, дня и места. Выкладываю в сети и... забываю. Этой зимой собрал по разным местам свои стихи, выбросил, что смог, что смог, оставил... Показывал стихи серьезным поэтам, сказали, да, кое-что годится, неплохо...
Пишу, ну как дышу: открыл у души задвижку, прикрыл вьюшку, растопил, как печку, и пошли строчки с кочки на кочку, с кочки на кочку, прыг, прыг, прыг... Шлю вам друзья свою любовь и свой привет, все будет хорошо, все будет хорошо, ведь смерти нет, а наша вечная душа - без Бога ведь она не стоит и гроша... всё, угли прогорели, пора закрывать поддувало и залезать опять под одеяло... ранее утро... русская деревня.
Это, наверное, не стихи. Вернее, не просто стихи. Это жизнь, прожитая на страницах книги. Причём затягивает медленно, закручивает… И под конец восхищает. И кот с обложки, написанный самим автором, обнимает весь текст. Спасибо. Скачала
Отзывы 1