Глава третья. Повар
Все началось, когда я только стал шеф поваром очень крутого ресторана. Я был уже женат, детей у меня не было. Когда произошло это событие, моя любимая попросила одного художника нарисовать этот потрет. Владелец ресторана требовал от меня полной самоотдачи. Я плохо воспринимал критику и делал все, что от меня зависело и даже больше.
Мне приходилось готовить не только для богатых, но и для высокопоставленных господ. Я обожал делать новые блюда, изобретать различные рецепты. Но начальник от меня требовал стабильности.
– Ты уже превзошел себя. У нас пятизвездочный ресторан, – говорил он, – пожалуйста, ничего не меняй.
– Для меня это больше чем, просто готовка, – отвечал я, – для меня это искусство. Я не могу загонять себя в рамки. Нет пределу совершенству.
– Так кто тебе мешает? Ты можешь это делать. Только за свой счет, – сказал начальник, – а сейчас у нас высокопоставленные гости. Приготовь наши знаменитые блюда, как и всегда.
Стоит отметь, когда я достиг успеха и нас признали люди, как ресторан лучшей кухни, в это заведение начали ходить только сливки общества. Мой начальник сильно стремился попасть в их круг, и поэтому заставлял меня готовить то, что им нравится.
– Мистер Пуговкин, вы не должны их разочаровать, – строго говорил он, – вот тебе и развитие. Если они, что-то захотят добавить в свою блюдо, ты сделай это.
– Но ведь тогда я испорчу вкус, которого добивался, – отвечал я ему, – я не буду переводить продукты.
– Мистер Пуговкин, вы сделаете, как я сказал. А дальше посмотрим.
На этом разговор заканчивался. Это было не развитие. Я просто делал то, что мне говорили. Мне нравилось мое дело и поэтому я с тоской смотрел, как люди портят мои шедевры. Но хуже всего было, когда они заставляли меня это делать.
– Мистер Пуговкин, очень вкусно, но если вы добавите, чуть соли будет очень изысканно,– говорил очередной высокопоставленный гость, – поверьте, так написано в знаменитых книгах кулинарии, это приправа лучше всего сочетается с этим блюдом.
– Как скажите, – отвечал я покорно.
После нескольких лет такой работы, мое тело заболело. На мне не было лица, и тогда моя жена предложила создать, что-то своё в тайне от владельца ресторана.
У меня появилась цель. Я начал искать тот самый изысканный вкус. Подбирая ингредиенты, и,пробуя разные сочетания за другим, у меня получилось изобрести сотни рецептов. Они и по сей день считаются одними из лучших в мире.
Но мне этого было мало. Я не мог найти тот вкус, который бы меня устроил. Из-за дня в день, сидя у себя в кабинете, мне приходили невероятные мысли. Моя жизнь обрела цель, но это в итоге и погубила меня.
Однажды мой начальник увидел записанные в блокнот мои экспериментальные рецепты.
– Это же гениально, – с восторгом сказал он, – почему ты это скрывал от меня?
– Они неудачные, – ответил я.
– А ну! Приготовь мне вот это, – приказал мне владелец ресторана.
Я приготовил все, что он хотел. Ему очень понравилось.
– Это очень вкусно, – восхищался он, – немедленно в меню. Ты как-то похудел.
– Заболел, – соврал я.
– Тогда я дам тебе выходной. Поправляйся и выходи на работу-сказал он.
Конечно я не болел. После выходного мне стало лучше. Но мысль об идеальном вкусе меня не покидала. Я продолжил свои экспиременты. Какое-то время мне казалось, что я совсем близко. Вот еще немного добавить этой приправы и получится идеальное блюдо. Но вкус, словно кусок масла, ускользал из моих рук.
Спустя месяцы работы, мое лицо побледнело, глаза перестали сверкать и я очень похудел. Я почти не спал и не ел. Жена очень за меня переживала и не знала, как помочь мне.
Она принесла потрет, который подарила мне.
– Смотри каким ты был, – сказал она, – ты улыбался. А теперь? Что с тобой стало?
– А что со мной, – удивленно спросил я.
Она взяла зеркало и показала мое отражение.
– Вот смотри. Ты ужасно выглядишь. Словно человек, который давно умер, – сказала она
– Не преувеличивай, – улыбаясь, ответил я.
– Я так давно не видела, чтобы ты смеялся, – с грустью произнесла она.
– Ладно оставь потрет. Обещаю поспать сегодня, – сказал я
– Хорошо и покушай, – улыбнулась она в ответ.
Я поставил потрет на стол перед собой, а ночью меня хватил удар. Идеального блюда не существует, но именно то, что я стремился его найти, помогало мне жить. Все что я теперь хочу, это вернуться на кухню и готовить.
– Да, что с этим художником не так? – спросил Олегов, – кто-нибудь помнит, как он выглядит?
Изображения молча переглянулись и отрицательно покачали головой, кроме мистера Скоча.
Он молча вышел из комнаты, а через 15 минут вернулся.
– Этот художник я, – сказал мистер путешественник.
– То ест как? – спросил мистер Браун, – я видел того человека, он вроде был старше тебя.
– Я автопортрет, того кем был в 27 лет. Тебя я нарисовал через сорок лет, – ответил мистер Скоч.