Альпина.Проза

Только теперь, при дневном свете, Ирина Рудольфовна разглядела темные узоры на худой спине девочки. – А это от той штуки, которой ковры выбивают! Папа меня бьет, – беспечно объяснила девочка.

Смерть – это не веселье, а покой. Смерть – это не радость, а  покой. Смерть – это не грусть, а покой.

теперь Егор знал, что быстрее всего растет гриб, похожий на страх. Органы размножения страха с полицейскими нашивками перемещались по их квартире: из  комнаты в кухню, потом в его, Егора, комнату.

тут уверяют, что все это взялось сначала от  страха пред грозными явлениями природы и что всего этого нет. Ну что, думаю, я всю жизнь верила – умру, и вдруг ничего нет, и только «вырастет лопух на могиле», как прочитала я у одного писателя. Это ужасно! Чем, чем возвратить веру? Впрочем, я верила, лишь когда была маленьким ребенком, механически, ни о чем не думая… Чем же, чем это доказать, я теперь пришла повергнуться пред вами и просить вас об этом. Ведь если я упущу и теперешний случай – то мне

Дж. Литэм «Сады диссидентов»,

русский же лежит у моей груди, в особенной впадине диафрагмы, к ней мужчины прижимают чужое дитя, пока мать отошла в парадное подтянуть чулок: прижимают крепко, держат неловко, но с пониманием.

Удивительно, но люди были благодарны болезни. Этому дракону, испепеляющему все на  своем пути. Не сразу, а после, когда начинали выкарабкиваться. Живет человек своей привычной жизнью. Ссорится с женой по пустякам, ходит на постылую работу, напивается в выходные, и все крутится, как заезженная виниловая пластинка. Но кто-то вдруг берет и вырубает эту музыку. И наступает тишина. Тягостная, но целительная. И поневоле человек начинает прислушиваться к себе. Через боль. «Когда же я это все упустил, –