Существует тема, на которую писателям говорить не любят. А именно – откуда же все-таки берутся идеи и сюжеты? Обычно либо отбрехиваются, что просто выдумывают все сами, либо начинают заливать о некоем вдохновении, приходящем свыше.
Но истина состоит в том, что ни один писатель вообще ничего не пишет сам. Тут работают совсем другие существа. Например, мне часть книг продиктовал жуткий тип в желтой маске, часть намурлыкал котенок с золотой цепочкой на шее, а рассказы, вошедшие в этот сборник, сочинил маленький зеленый гоблин, живущий в моем правом ботинке. Он часто что-нибудь такое выдумывает – а я внимательно слушаю и записываю. В левом ботинке у меня тоже живет гоблин – но его я не слушаю. Он такую хрень городит…
- Что это?
- Бомба. Не трогайте, батенька, она не терпит неверного обращения.
- А почему она в виде чайника?
- А почему бы ей не быть в виде чайника? Мне нравятся чайники.
- Добро пожаловать на планету Россия... - растерянно провозгласил профессор Гадюкин, делая шаг вперед.
- Профессор, наша планета называется Земля, - тихо поправил его Эдуард Степанович.
- Что?... А, ну да, конечно... Пока что еще Земля... - Неохотно согласился Гадюкин. - Ничего, батенька, это временно...
Наверное, в целом свете не найдётся более несчастного существа, чем студент во время сессии.
И не найдётся более счастливого, чем тот же самый студент, успешно сессию сдавший.
Мы убиваем, нас убивают, как это часто не совпадает...
Дряхлый священник тяжело вздохнул, переворачиваясь на другой бок. Последние месяцы он почти не вставал с постели. Недолго уже осталось ждать. Врачи дважды предлагали обратиться за помощью к эвтаназии, но самоубийство – тяжкий грех. Пока жив – терпи и надейся. Сан больного старика был всего
Отзывы