Czytaj książkę: «Мечта. Сборник стихотворений. Поэма»

Czcionka:

У поэтов схожая судьба …

Стихи роя́тся в голове…

Стихи роя́тся в голове,

Подобно пчелам, грозной тучей.

Спешат ужалить душу мне,

Чтоб стала я болячкой жгучей.

И я, не в силах перенесть

Их нарастающего яда,

Плескаю мысли, словно взвесь

Веществ химического ряда!

Ну вот… Реакция пошла!

Горит душа, бурля стихами.

И жизнь прекрасно-хороша!

Цветет весенними цветами!

Но яд –лекарство иногда,

Конечно, в очень малых дозах.

И стихотворная строка

Не может быть в одних мимозах.

Люблю тот день, когда смотрю

На мир «ужаленной» душою.

Я лучше вижу и хочу,

Чтобы и он прозрел со мною!

И потому лечу пчелой

На крыльях слов, чтоб мир ужалить.

Не потому, что он слепой,

И не к тому, чтоб поскандалить.

Поэтов много на земле,

Как много пчел, нектар несущих.

Но лишь одно так важно мне —

Чтоб было больше – мед дающих!

Кипит котел…

Кипит котел …Сорвало крышку!

И рвется пар из недр моих!

Стремлюсь я вам отдать излишек

Своих идей и дум своих.

Меня никто в том не неволит,

Но голова моя полна.

И если люди мне позволят,

Им приоткрою душу я.

Я не могу хранить все это.

Мне нужно выплеснуть себя.

Я не зову себя поэтом,

Но что пишу – все это я.

Не поспевают мои ноги

За искрометной головой.

Она такие шлет пороги,

Что ноги воют: «Ой-ё-ёй!»

Всегда со мною авторучка.

Всегда со мной моя тетрадь.

Наверно, все же будет лучше

С собою это… в баню взять!

Вдохнув горячий банный воздух,

Вскипают мыслями мозги.

И я – как голый чудо-олух —

Пишу на краешке доски!

Пишу углем из старой печки.

Пишу я пальцем на окне.

Могу царапнуть я на свечке,

Пусть позже буду в темноте.

Мой диктофон на телефоне

Хранит обрывки моих фраз.

В них смысла нет, но эти фоны

Потом кладу я в свой рассказ.

Но иногда я забываю,

Что ж я хотела тут сказать,

И до утра не засыпаю

В попытке мысль свою поймать!

Одной рукой пишу про это.

Другой рукой пишу про то.

Строка, достойная поэта,

Я знаю, в сердце… глубоко.

Пусть кто-то скажет,что я дура.

Мне это, право, все равно.

Скачу вперед своим аллюром.

Я где-то там… уже давно.

А ноги здесь пока плетутся.

Я с ними связь всегда держу.

Но не могу я оглянуться:

Вдруг свои мысли расплещу?

Нельзя мне жить, ногами меря

Свою судьбу и жизнь свою.

И пусть никто в меня не верит —

Но верю я… И я пою…

Кому нужны сейчас поэты?

Кому нужны сейчас поэты?

Жизнь пишет прозой будний день.

И сквозь тиски ее корсета

Дышать цветами людям лень.

Все свои силы вдохновенья

Они кладут на путь иной.

На тот, что прозою зовется.

А если проще – на земной.

Какие могут быть эфиры,

Когда поэт закостенел?

Не дотянуть ему до солнца,

Как бедолага б ни хотел!

Куда бы он ни оглянулся,

Везде вульгарность иль нужда.

И он черпает эту гадость,

Как дуремары из сачка…

Поэт – певец… Поэт – художник…

Его велик потенциал!

Но вдохновенье не приходит

К тому поэту, кем он стал.

Поэт – ремесленник…сапожник…

Чеканщик славы золотой.

Великий маг – простой обманщик!

И чемодан его – пустой.

А если все ж чудак найдется,

Который путь земной отверг,

И Диогеном назовется —

Сидеть ему в горшке свой век!

Его поэзия абсурдна?

Для всех иных он идиот.

Кому сегодня это нужно?

Тому, кто выберет полет:

Кому в корсете стало тесно.

Кому противен Дуремар.

Кому лишь правда интересна…

Короче, всем…кто слишком стар…

Чем недоволен ты, поэт?

Чем недоволен ты, поэт?

К чему твои пустые слёзы?

На что искал ты свой ответ?

О чем твои больные грезы?

Кому стихи ты посвящал,

Когда в душе весна резвилась?

И где нашёл ты свой причал,

Когда мечта с небес спустилась?

Что бесконечно теребит

Твоей души больные струны?

И спать ложиться не велит,

Пока не сложишь свои руны?

Где твой таинственный рычаг,

Твой элексир, твой вдохновитель?

И без чего ты не поэт,

А строк рифмованных строитель?

Без музы слова, может быть?

А может быть, без вдохновенья?

Но не дано тебе творить

Без высших сил благословения.

Без бога ты не можешь жить.

Ты слеп и глух… и нем твой голос.

И на луну не можешь выть,

И из главы – не вырвешь волос.

Но, может быть, совсем не так,

И ты себя считаешь богом?

И вся поэзия – пустяк,

И жизнь прожить удобней снобом.

Тебя не трогают слова,

И сон души течёт годами,

Ты не проснёшься никогда

И не умоешься слезами.

Твоя судьба – равнины гладь.

Твои дела покрыты лаком.

И не дано им задышать

Ни полной грудью, ни "со смаком".

Пусть будет так. Доволен ты.

К чему тебе не спать ночами?

Но сколько спрячешь пустоты

Ты за холодными глазами?

И я когда-то так жила.

Не глядя вверх,

Как крот, копала..

Но знала я, что на Земле

Ещё не все я повидала.

Что небо есть и воздух есть.

Что грезы есть помимо хлеба.

Что звезды есть – и их не счесть,

А это значит – ты не сле́пый!

И бог с тобой – раз ты в пути.

Ты и творец, ты и копатель.

Пусть раньше ты нарыл земли —

Ты стал поэзии старатель.

Но я не сноб и все пойму.

Кому– то ближе сон без неба.

Пусть по-другому я живу,

Мне хватит радости. И хлеба…

Ograniczenie wiekowe:
16+
Data wydania na Litres:
29 grudnia 2018
Data napisania:
2018
Objętość:
24 str. 1 ilustracja
Właściciel praw:
Автор
Format pobierania:
Szkic, format audio dostępny
Średnia ocena 4,8 na podstawie 60 ocen
Tekst, format audio dostępny
Średnia ocena 4,7 na podstawie 365 ocen
Audio
Średnia ocena 4,2 na podstawie 753 ocen
Tekst, format audio dostępny
Średnia ocena 4,8 na podstawie 131 ocen
Tekst, format audio dostępny
Średnia ocena 4,7 na podstawie 29 ocen
Tekst
Średnia ocena 5 na podstawie 81 ocen
Tekst, format audio dostępny
Średnia ocena 4,7 na podstawie 832 ocen