Точка полёта. Стихи

Точка полёта

Стихи

Женя Шабаева

© Женя Шабаева, 2016

© Анастасия Котикова, дизайн обложки, 2016

© Дарья Бондаренко, иллюстрации, 2016

ISBN 978-5-4474-3965-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

П Р И Х О Ж А Я

«Дом – это там, где письменный стол», – сказала женщина по имени Марина, без которой у меня не было бы литературы. Согласна, но я редко пишу за столом. Больше просто в голове. Текст нападает то дома, то на улице. И вместе с ним возникает нужная погода, обстановка, уют, плюшки и тепло. В общем, дом – это в голове. Своеобразная точка полёта мысли. Желаете погостить?

Если да – то в 

гостиной

мы будем долго греться у камина, пока совсем не распарит, смотреть на дождь или снег за окном, задавать глупые вопросы и рассказывать истории… Пройдёмся по длинному

коридору

, в котором по стенам развешены портреты знакомых и не знакомых, но дорогих людей. Заглянем в 

мастерскую

, где я рисую картинки без сюжета – фрагменты жизни. На 

кухне

 порешаем судьбы Вселенной, как водится в России, и отведаем ещё чаю. И из гостиной, и из кухни есть выход на 

балкон

 – там ближе всего небо, а значит, можно просто помолиться.

Для тех, кто особо осмелеет по ходу дела, есть страшный

чулан

 – там то, что, наверное, и не стоило бы показывать широкой публике… Писано не в самые светлые минуты, но имеет место на память, как фотографии с фронта. Особо впечатлительным лучше сразу пройти на 

веранду

 – где мы немного освежимся и помечтаем о любви. А с «бесстрашными» мы побываем ещё в 

детской

 – не моих детей, а моей: там между плюшевыми медвежатами завалялись достаточно ранние, а потому, возможно, несколько сопливые, но до сих пор не отправленные на растопку камина стихи…

Ну, давайте уже в гостиную, что на пороге стоять.

Г О С Т И Н А Я

«Если тебе здесь тепло – оставайся…»

Если тебе здесь тепло – оставайся.

Я постелю тебе рядом с камином.

Не нужен полис, не нужен паспорт —

Просто живи, любимый.

Хлеб, да солонка, да жёсткая койка:

Сладко ли спится – узнает уставший,

Сытно ли естся – узнает голодный.

Да крепко ль полюбит, узнавши?

Если согрелся – удерживать стану ли?

Слёзы – не сила, клетушка – не клетка.

Мало ли в мире тоскующих гаваней?

Мало ли горниц светлых?

11 января 2006

«Если я постучу…»

Если я постучу

как-нибудь поздним вечером,

когда даже Тебе

не мешало б в тиши

без людей отдохнуть,

погрустив о намеченном,

поразглаживать сгибы

Отчей души;

если вдруг, когда тихо,

уютно и бархатно —

и Ты только что щёлкнул —

поставить закат,

я найду к Тебе – выход,

стараясь – рубахою

не шуршать, и легонько,

колотушкой – в руках —

поиграв, я в Твою,

как ни странно, открытую

деревянную дверь —

всё равно – постучу…

Ты мне выйдешь навстречу?

Глаза мои – вытрешь ли?

И – с огня – свежей веры

плеснёшь ли чуть-чуть?

30 октября 2009

«В стране, в которой тишина…»

В стране, в которой тишина,

Взмывают ввысь без перекличек.

И не болтают о различьях

В стране, в которой тишина.

В стране, в которой тишина,

Не путают имён любимых,

Не лгут – и не проходят мимо

В стране, в которой тишина.

В стране, в которой тишина,

Рисуют песни в небе пальцем.

Смеются сальсой, плачут – вальсом

В стране, в которой тишина.

В стране, в которой тишина,

Ущелья музыкой пропахли:

Вдохни – и слушай… Это Автор

Страны, в которой – тишина.

2 февраля 2010

«Я твой друг, с которым – больно…»

Я твой друг, с которым – больно.

Я умею плакать вместе.

Если ты мой адрес вспомнил—

Значит, торкнуло. Известно.

Я снимаю боль рукою,

Пью с ресниц остатки грусти…

Ты пришёл ко мне с бедою…

А зайдёшь ли, как отпустит?

15 февраля 2010

«Детство – когда по лужам шлёпаешь босиком…»

Детство – когда по лужам шлёпаешь босиком,

Зная, что в худшем случае

                              будут кормить малиною,

Мёдом, шиповником,

                              тёплым (с пенками) молоком…

Бог с ним, что мама в ужасе.

                              Бог с ним, что пальцы синие…

Юность – когда ненастье – топливо для души.

Дождь – это фон для лирики,

                              повод для вдохновения.

Клавиатура, ручка ли – обе здесь хороши,

И сочиняешь что-нибудь

                              вроде «Бог, Ты, наверное…»

Дальше – когда уж лучше я закажу такси.

Двор затопило лужами,

                              судя по волнам – ветрено.

Можно остаться без голоса (Господи, упаси!).

Каждый свой шаг отныне я

                              делаю лишь с гисметео.

Старость – когда по лужам шлёпают босиком

Чьи-то чужие дети, так как свои – в разъездах.

Ты их когда-то потчевал мёдом и молоком…

Дождь – это фон для лирики,

                              только тебе известной.

13 сентября 2013

«НескАзанное – несказАнно…»

НескАзанное – несказАнно,

живее росчерка Сезанна,

больнее слов, быстрее почты

(Российской, к сожаленью, – точно)

роднит чужих вполоборота,

когда ни цвета глаз, ни роста

не знаешь – или же не помнишь.

Но Бог по щедрости на помощь

не видевшей Ицхака Ривке

даёт во рту невнятный привкус:

под языком, глицина слаще,

комок из до сих пор не ставших

словами – мыслей, или даже

того, что было мысли раньше…

И Ривка верит: тот же вирус

Ицхака гложет. Пусть он вырос —

он строил замки из того же

песка на берегу, и кожей

услышит то, что ей не выжать,

а если выдавит – не выжить…

Верблюд идёт через пустыню,

пред Мамре тело Сары стынет…

В висках у Ривки и в запястьях

нескАзанное, часть за частью,

передаёт себя по Морзе —

Ицхак в ответ выходит к звёздам —

прожилкам синим в теле Ночи…

Читает Ривку. Видеть хочет…

Верблюд почти ползёт, как Время,

пустыня кажется безмерной…

Но что им Время, Расстоянье,

когда по проводам молчанья

ведётся переписка смыслов —

неистовых, и всё же чистых.

Верблюд когда-нибудь преткнётся —

но в нужный час: к заходу Солнца.

Ицхак как раз к дороге выйдет —

он не пророк и не провидец,

он просто тот, кто слышит звуки

нескАзанного.

– Здравствуй, друг мой. —

Сказала бы сейчас другая.

А Ривка мнётся, как нагая

купальщица, и в покрывало

плотнее кутается: мало ль,

а вдруг глаза его, как Божьи,

пронизывают нАсквозь? Позже

они ещё наговорятся…

Пуд соли, то есть, тонны мацы

ещё придётся им откушать…

Сроднятся и тела, и души…

Под звуки цитры и кимвала

она споёт ему немало

неписанных псалмов… И всё же

нескАзанного будет больше.

Вот так всегда. Всегда за кадром —

всё лучшее, хотя б отснята

была вся жизнь. Без репетиций

всё важное слетает птицей

с предательски дрожащих губ – и

уверенный наш имидж губит.

А чаще – вовсе остаётся

нескАзанным. Гиганты, горцы,

бойцы, священники, монахи —

заговорить о главном – в страхе…

А может, попросту нарушить

боятся тишину, что в души

роняет небо светлой манной?

НескАзанное – несказАнно.

6 ноября 2014

«Припороши мою осень снегом…»

«Припороши мою осень снегом:

Больно уж много разлилось грязи,

Больно уж много случилось бега

Чёрным по мокрому. Восвояси

Грязь не уйдёт. Посмотри: деревья,

Пооблетевшие листья спрятав,

Стали чернее, чем грязь. Поверь мне:

Только Твой снег, что пушист и матов,

Сможет спасти всё, что здесь – и выше.

Припороши нашу бедность, Папа!

Больно уж сирыми стали крыши

Бледных хрущёвских домов без шапок…

Ночь бы одну простоять – до первых

Чёрных следов из подъездов сонных,

Ночь бы одну простоять мне – верной

Белому цвету Души бездонной…

Будь милосерден, Альфа, Омега:

Не отпускай в эту грязь без боя…

Припороши мою осень снегом!» —

Богу, на небо. Земля, с любовью.

12 декабря 2014

Девочка-пряжа

Девочка-пряжа, жизнь – веретено…

Вьёшься и вьёш�