Objętość 350 stron
2016 rok
Высокие Горы Португалии
O książce
Каждый справляется с болью утраты по-своему. Кто-то начинает ходить задом наперед, кто-то – запоем читать Агату Кристи, а кто-то заводит необычного друга. Три совершенно разных судьбы сходятся в мистическом пространстве – Высоких Горах Португалии.
Лауреат Букеровской премии Янн Мартел для своего нового, блистательного романа о вере и скорби нашел гармоничный, полный лиризма стиль. «Высокие Горы Португалии» в своей фантазии и пронзительности поднимаются до заоблачных высот.
Это не романтика, не фантастика, это современная проза. Композиционно роман поделен приблизительно на три одинаковые по объему части, но совершенно разные по смысловой и эмоциональной наполненности. Части, на первый взгляд почти не связанные. Только по едва уловимым признакам понимаешь, кем герои одной части приходятся героям двух остальных частей.
Книга полная интересных рассуждений о жизни.
Хорошая книга, не много грустная но увлекательная. Три истории как по началу казалось никак не будут связаны но оказалось это не так.
Книга захватывает с первых страниц. три истории. разные эпохи, разные герои, разные местности. в каждой части свой язык, своя динамика. но части объединены одной идеей, композиция оказывается закольцованной. жанр определить сложно:здесь и магический реализм, и детектив, и религиозные размышления. как мне показалось, речь идёт о том, чтобы понять и принять свою природу (для кого-то это бог, для кого-то – эволюция из примата) и обрести через это истинную свободу.
И еще немного о Португалии. Теперь от Янна Мартела.
«Португалия, какую он знает, земля волнующей красоты. Земля, высоко ценящая труд и человека, и животного. Земля, заслуживающая уважения. Вот уже проступают первые при знаки девственной природы. Громадные голые валуны. Темно-зеленая растительность, иссохшая, низкорослая. Повсюду бродят козьи стада и отары. Он уже различает Высокие Горы Португалии там, за этими каменными выступами, торчащими из-под земли, точно коренастые пни на месте бывших деревьев.»
Глубокое философское произведение о том, как тяжело терять своих близких и о том, что «мы возвысившиеся обезьяны, а не падшие ангелы». Три истории о потери, разное время, разные люди, разное восприятие, разные действия. Но все пытаются что-то делать, не сидеть на месте, а как-то противостоять своей боли. Или не противостоять, а начать жить с ней.
Первый герой – Томаш. Он ходить задом наперёд, сбивая на своем пути все подряд, вызывая непонимание окружающих, но это протест, за то, что умерли жена и ребенок, а следом еще и отец. А дальше, он берет автомобиль и едет «Высокие горы Португалии», чтобы найти там распятие, на котором изображена… обезьяна.
Второй герой – патологоанатом и две женщины. Одна – его жена, которая считает, что детективы Агаты Кристи и религия это одно и тоже, другая вдова тех самых Высоких гор, на примере вскрытия ее мужа становится понятно, что остается от человек после его смерти. «Память – она как нечаянная радость. Со временем это всё, что у тебя остается.» Третий герой сенатор из Онтарио, у которого умерла жена Он решает осуществить путешествие в страну, откуда его предки – Португалия, а собой берет экзотического питомца – шимпанзе. Истории, не захватывающие, порой прям затянутые, но заставляют задуматься и искать в каждой истории, предложении, слове искать срытый контекст.
Если честно, даже не поняла, понравилось или нет. Не прочувствовала до конца. Видимо, это еще не мой уровень и не моя глубина. Или просто не моя тема …
Видимо, в книге ооочень глубокий смысл: по-моему, автор сам его периодически теряет за нагромождением слов. Часть про патологоанатома просто отвратительная.
Мы случайные твари. Вот и все, что мы есть, и нет у нас никого, кроме нас самих, – никакого высшего родства. Задолго до Дарвина какой-то священник, прозревший в безумии своем, повстречал четырех шимпанзе на заброшенном африканском острове, – и его вдруг осенило: мы вознесшиеся обезьяны, а не падшие ангелы.
За какую-то неделю – Гашпар умер в понедельник, Дора в среду, отец в воскресенье – сердце его разорвалось, точно треснувший кокон. Только вылезла из него не бабочка, а серая моль – села на стену его души и уже не шелохнулась.
«Зачем? Зачем ты это делаешь? Почему не ходишь, как все нормальные люди? Брось валять дурака!» – не раз выговаривал ему дядюшка. В ответ Томаш выдвигал несокрушимые аргументы в защиту своей походки. Разве это называется валять дурака, когда отгораживаешься от стихий – ветра, дождя, солнца, роя букашек, угрюмых взглядов незнакомцев, неуверенности в завтрашнем дне – щитом своего затылка, спины куртки, задней части штанов? Все это наша защита – броня. И служит она для того, чтобы противостоять превратностям судьбы. При всем том, когда человек движется задом наперед, куда более незащищенные части – лицо, грудь, изящные отделки одежды – остаются укрытыми от жестокого мира спереди, и ты выставляешь их напоказ лишь в том случае, если сам хочешь к кому-то повернуться и сбросить с себя маску анонимности.
Кто мы без тех, кого любим?
Для душевного подъёма в церкви нужно только пение, а всякие излишества - это проявление человеческой гордыни, замаскированной под веру.
Opinie, 7 opinie7