Czytaj książkę: «Подкаст»

Глава 1

Подкаст – это

контент в аудио или видеоформате, который пользователи могут загружать или прослушивать в режиме онлайн. В данном случае, в данной истории, этот термин применим к человеку.

Глава

1

. Ворота Иштар*

¹

Стоял самый конец ноября, день выдался солнечным и тёплым, даже казалось, что осень и весна поменялись местами. Да, в Краснодаре такое бывает. Я ехал в трамвае с Московской улицы, просто прогуляться по городу. Я писатель и тогда начал работать над новой рукописью и мне требовались определённые впечатления. Дело в том, что я тогда потерял вдохновение, оно ушло вместе с моей музой, замечательной и красивой духовно и внешне, после шагов которой вырастают сады прекрасных цветов, там, где она пройдёт. Эти сады вижу только я.

В общем писать не получалось, как я не старался. Душа, сердце и разум были больны, заражены отравой неудачной любви, болью потери, гештальтами.

Проезжая на трамвае от остановки «Криничная» в сторону «Колхозной», я увидел интересную картину. Двор старой пятиэтажки с фасадом из забутовочного кирпича, одинарные качели, на которых сидела девушка лет шестнадцати или семнадцати с рыжими волосами, в громоздких наушниках, а вокруг по жёлтой, еле освещенной солнцем листве, бегали трое мальчишек. На первый взгляд картина унылая, но в то же время что-то в ней было прекрасное. Некий такой – Урбан колорит. Такой наверняка есть в каждом городе. Мне хотелось, точнее я представлял, что у девушки в наушниках звучала какая-нибудь песня группы «Stigmata» и картина приобретала новые краски. Почему – то эта картина вызывала у меня трепет.

Да собственно я знал почему. Девушка была похожа на неё, на ту, что я любил когда-то, казалось очень давно, но это было не так, я любил её и в тот момент.

Память словно бумажный змей, пока держишь верёвку, она не улетит. А я столько раз хотел отпустить бумажного змея, а с ним, что было к ней. Но видимо, как мой бумажный змей невидимый, так и нить держащая его. И я всё же не хотел его отпускать.

Я пытался забыть о ней, отпустить её, но она всячески напоминала о себе, например таким способом, появившись на каких-нибудь качелях.

Но я понимал, что это не она. Это всего лишь воображение ищет что-то похожее. Удивительно, я писал мистические рассказы, где всегда наделял той или иной особенностью, привычкой, чертами или манерой, принадлежавших ей, главную героиню. Я думал, что так будет лучше. Помните, как в стихотворениях Эдгара А. По, имена девушек везде разные, но писал он всё об одной. Например:

«… ждал я дня из мрачной дали, тщетно ждал, чтоб книги дали

Облегченье от печали по утраченной Линор,

По святой, что там, в Эдеме ангелы зовут Линор,—

Безыменной здесь с тех пор».

Но её звали не Линор, и к счастью она ещё была на земле, а не в Эдеме. Я желал ей искреннего счастья.

Жизнь продолжается, даже если кто-то самый близкий тебе уходит из неё. А всё, что остаётся – память о нём и это то, что очень дорого.

Осенняя улица Гоголя бегущая вверх, сверкая лезвиями трамвайных рельс, с тротуарами усыпанными жёлтой листвой, подсвеченных дневным солнцем, трогает струны души. Есть в этом что-то готическое. Что-то напоминающее давно ушедшее время. Какую-то сцену из классического романа, который читаешь за чашечкой горячего чая в зимний солнечный день, когда в форточку веет морозный воздух, а страницы книги пахнут библиотечным волшебством и тайнами.

Я вышел из трамвая перед «Железнодорожной» и решил прогуляться пешком, подышать, насладиться последними тёплыми деньками. На перекрёстке улиц Железнодорожная и Гоголя, не смотря на светофор не поделили дорогу следующие участники дорожного движения: какой-то неадекватный таксист под пятьдесят, не славянской внешности, мужчина с чёрной бородой на бронзовом «Hyundai Accent» и машинист трамвая номер восемь. Первый стукнул второго, а из-за этого третий не может никуда ехать.