И плоть от души отделиться готова,
Ведь только лишь давит на душу, кряхтя.
Пишу стихи, когда луна в зените,
Когда портретов оживает лик,
И в зеркале хохочущий двойник
Спешит порвать миров златые нити.
Я ситец снов давно отдал за строфы,
Отныне белый лист – моя кровать,
Но пусть меня не бросят умирать
В господний гроб иль у горы Голгофы.
И как же глуп я был в давнишнем споре,
Слова изводят хуже тяжких мук,
Не страшен ада и девятый круг,
Когда зовёт смолы кипящей море.