Анук, mon amour…

Читала фрагмент в раздумьях а не купить ли. Дочитала до сестрички и братца, сиамских близнецов и немедленно раздумала покупать. Сиамские близнецы всегда идентичны. Такие вещи вполне могут отравить доверие к тексту.

Разнополыми могут быть только разнояйцевые близнецы – от обычных братьев и сестёр они отличаются лишь тем, что родились одновременно. … Поэтому сиамские близнецы всегда будут одного пола и выглядеть одинаково, эмбрионы разнояйцевых близнецов, к счастью, срастаться не умеют.

До самого конца продиралась как сквозь терновник. Дочитала, домучила. Но так и не поняла: убийца или нет. Очень тяжёлая книга.

Я не фанат Платовой, но новую книгу всегда жду. Она умеет показывать мир под немного сумасшедшим углом, шизофриничным и сюрреалистичным. Непонятно где реальность, где сон, где бред, где иллюзии, какое вообще пространство и сколько сейчас времени. А еще хорошо обличает людские страсти, страхи, пороки… У нее неоспоримый талант. Каждый раз читаю и думаю, ну невозможно так все описать, так прям ядовито и кислотно… Этим она и цепляет.

Есть у меня любимая книга, которую я никогда и никому не советую. Точнее, советую, но в самых исключительных случаях, когда я почти уверена, что человеку она понравится. К сожалению, мне до сих пор не удалось встретить ни одного, кто влюбился бы в нее так же сильно, как и я. В 90% случаев мне возвращают ее со словами «здорово» и «интересно», но еще не одних горящих, словно пара костров, глаз и невероятного вдохновения, как у меня, после прочтения я не видела.

Я никогда не порекомендую читать ее людям без воображения, а также тем, кому нужна однозначная и логичная концовка. Хотя самые шедевральные вещи ведь редко бывают однозначными, согласитесь? Они должны оставлять послевкусие, кружить голову и врезаться в память… Именно такой для меня почти неожиданно стала в свое время «Анук, mon amour»: она резко выделялась на фоне книг автора и вообще всего прочитанного на тот момент. С тех пор я перечитываю ее с периодичностью в несколько лет и каждый раз ловлю невероятный кайф. Во-первых, речь в ней про искусство, причем не абстрактное, не коммерческое, не пафосное — а завораживающее и неизбежное: искусство смерти. Во-вторых, лично для меня в ней нет никаких косяков, написанных спустя рукава страниц, ничего лишнего и неуместного: в этот наполовину сюрреалистичный мир погружаешься с головой, выныривая только на последней странице. Здесь прошлое тесно сплетается с настоящим, реальное — с вымышленным, а простое и понятное — с филигранно запутанным.

Кроме того, здесь необычные главные герои — сиамские близнецы, брат и сестра, разделенные при рождении. Сложно сказать, кто именно из них является основным персонажем: отделить друг от друга эти сюжетные линии просто невозможно. Точно так же, как и я не могу отделить эту книгу от своей собственной жизни — кажется, та была со мной всегда. Она напоминает о себе в Москве и в Париже, мелькает в витражах, модернистских плакатах, ворохе чайных листьев, в скрученных спиралью панцирях улиток, в ирисах и модных коллекциях известных брендов, прячется на полках букинистических магазинов… Я вспоминаю про Анук, когда надеваю очередные кожаные ботинки и перекатываю монеты в карманах кожаного рюкзака, когда сижу одна в полупустом зале кинотеатра и смотрю на водную гладь с высоты практически любого моста. В общем, отличная книга. Очень «моя». Но вам вряд ли понравится — не читайте.