Das Mädchen mit dem roten Kleid

Da saß ich nun und stellte mir Sinn- und Lebensfragen. Wer bin ich, was mach ich? Einsam, verwirrt, verzweifelt, am Boden zerstört. Von quälenden Gedanken geplagt, wie ein Häufchen Elend im Eck sitzend, verweint und hoffnungslos. Wen interessiert es, ob ich da bin, ob ich atme? Wen interessieren meine Gedanken oder mein Leben? Wer bin ich schon, dass man sich dafür interessieren sollte? Ich wusste es nicht. Aber ich weiß heute, dass ich es überlebt habe und mich nun dazu entschließe, es aufzuschreiben.

Was war passiert? Geboren wurde ich an einem kalten November -Tag Anfang der Siebziger in einem Dorf in Nord-Mazedonien, von Bergen umgeben mit meterhohem Schnee, abgeschnitten von der Welt. Meine Mutter hatte nicht genug Milch und fütterte mich mit Tee. Da muss es schon angefangen haben, mein Leben voller Elend. Mit einem Vater als Gastarbeiter in Deutschland, der nicht die Zeit, den Wunsch oder sonst einen Grund sah, mich zu sehen. Ein Brief von ihm an meine Mutter, bevor ich auf die Welt kam, mit der Anweisung, falls ich ein Junge wäre, wie ich zu heißen hätte, zeugt noch heute davon. Nicht, dass ich das verurteilen will, obwohl ich es lange getan habe, aber zu der Zeit war es bzw. ist es immer noch Sitte, einen Stammhalter zu haben.