Снова я встречаюсь с Тобой, мой дорогой Читатель! Вышел в свет мой поэтический сборник «Страна Любви…» (третья книга). Заглавие книги говорит о том, что она – о Любви…

Много написано книг на эту тему, но она неисчерпаема, как сама жизнь: о Ней писали, пишут и будут писать бесконечно.

Только те книги завоёвывают внимание читателей, которые написаны сердцем и душой, которые волнуют Читателя своей яркостью и новизной.

Светлые и трепетные строчки о Любви, верной и высокой, преданной и яркой, строчки о разлуке взволнуют тебя, Читатель, но строчки говорят истину святую.

Дорогой Читатель! Прочитай поэтический сборник «Страна Любви…», и Ты побываешь хоть на время в прекрасной и волшебной стране, побываешь у свтлого родника с чистой и прохладной водой.

С искренней благодарностью обращаюсь к тем Читателям, которые будут читать мою вторую книгу поэтического сборника «Страна Любви…»

Читайте и наслаждайтесь!

В добрый путь!

Верона ШУМИЛОВА,

член Союза писателей России,

член Международного Союза славянских журналистов,

Книгу оформил и составил Нагорный Сергей

(Maestro)

Страна Любви…

Страна Любви… Страна моей печали…

Ни с кем своей тоской не поделюсь:

Я не хочу, чтоб ночью Вы не спали, —

И строчкой окрылённой к Вам явлюсь…

Зачем томить Вас раненою фразой?

Её в тайник свой… И мой стих опять

Закружит песней, как не пел ни разу,

И перед ней уже не устоять…

Какой сегодня вечер удивлённый:

Луна в окне… И звёзд не сосчитать…

И Вы, такой успешный, окрылённый, —

Так хочется Вас в тайне разгадать…

Мой мир закрыт, и в омут ключ заброшен,

Но строчки все написаны для Вас…

Луна в окне сияет яркой брошью

В такой роскошный и счастливый час…

Встреча, как награда…

(романс)

Бал хмелел… Вас встретил не случайно:

Были Вы заметной средь иных, —

И мечты мои явились тайно,

Мне казалось: мир вокруг притих…

И рождалась музыка хмельная,

Словно кто дарил… И пьян я был…

Музыкой был пьян, любви внимая,

Кажется я Вас уже любил…

Мне открылись розовые дали:

Был ответ приятным для меня, —

И мечты меня не отпускали,

Верой и надеждою звеня…

Я спешу… Рассвет не за горами,

Я творю… Не для себя творю…

Лишь вчера взошла Звезда над нами,

И я с Ней строкою говорю…

Ты не всё сказал…

Верю я: Ты мне не всё сказал,

Что хранишь в душе своей тревожной…

Говорил, томился и роптал,

Но сказать всё было невозможно.

Ты не раз с бессонницей дружил,

Свой тайник открыл для слов горячих,

Сомневался, только не кружил:

Ты готов был полюбить без сдачи.

Только сдача вспыхнула огнём,

Ярче солнца строчки обжигая,

И вещала: быть любви вдвоём,

Ни минуты отдыха не зная.

Ты не всё сказал, что суждено,

Верю я: настанет день для встречи,

И сольются сердца два в одно

В тот желанный, в тот волшебный вечер…

Не обещай!..

Не обещай мне строчкою поэта,

Что Муза я твоих осенних лет,

Что с именем моим шагнул в рассвет…

Не обещай! Я ведь поверю в это.

И в то, что я дороже жизни зрелой,

Любимая, желанная, одна,

Что Ты отлюбишь страстно и до дна

За годы прошлые… И я поверю!

Поверю я, сорвусь и побегу,

Чтобы прильнуть к твоей груди мятежной

И насладиться радостью безбрежной,

В ответ шепнуть: «А я вдвойне могу…»

Не обещай такой счастливой встречи,

Что Ты ко мне прорвёшься навсегда

Сквозь горы, сквозь просторы, города

И скажешь всё в один счастливый вечер.

Не обещай! Ведь я поверю в это,

Уйду к Тебе, оставив отчий край,

Чтоб утонуть в Любви… Не обещай

Пером святым достойного Поэта…

Ты шепнул

Ты шепнул… И Слово сорвалось

И, покинув край твой на рассвете,

Сквозь дожди, туманы понеслось

По родной единственной Планете.

Звук поярче грома – зов Любви

Нёсся эхом, ветер обгоняя,

Чтобы там, в восторженной дали,

Поселиться, чувства отдавая.

Я услышу эхо у окна,

И в ответ шепну слова такие,

Чтобы поняла твоя страна,

Что спешат от сердца позывные…

Коль услышишь шорох – оглянись:

Значит, речь моя Тебя достала

И до сердца строчки добрались

Те, что для Тебя я прошептала…

Птица счастья…

Гордо восхищаясь шагом смелым

В центре замечательной земли,

Строчка смело на листочке белом

Вновь заговорила о Любви.

Неужели скоро повторится

Памятная исповедь в ночи?

Снова рядом розовая птица, —

Отдаю от сердца ей ключи.

– Открывай же! Открывай и властвуй

Сохраненным для тебя гнездом!

Ты летала очень долго… Здравствуй!

Расскажи всю правду о былом.

Где была, с кем радости делила,

Улетев в заоблачную даль?

– Не делила… Я к тебе спешила.

Вижу грусть в глазах твоих… Как жаль!

– Жаль и мне… Но это ведь не новость:

Без тебя за годы извелась.

Ты верни мне розовую повесть,

Что на взлёте в небо прервалась.

– Я верну: Любви ты заслужила.

Что ж меня так долго не звала?

– Я звала… Ждала тебя, грустила, —

Слишком терпеливою была.

– Жизнь одна… – Всё верно… Мне б частицу

Той Любви, что мимо проплыла.

Не жар-птицу – мне верни синицу —

Спутницу уюта и тепла.

– Будет всё! Ты счастью будешь рада:

Каждому отмеряно Оно.

– Годы ведь не ждут…

– То не преграда,

Вскоре я вернусь в твое окно.

Оживает новая страница,

Ей слагает гимны летний гром.

Вновь колдует розовая птица,

Пишет повесть розовым пером…

Я хотела лететь…

Я к Тебе сорвалась по весенней прохладе,

Я хотела лететь, но Бог крылья не дал…

А без крыльев мне как? А лететь всё же надо:

Знаю я, что меня Ты сто лет ожидал.

И я тоже ждала… Я повсюду искала,

Ибо знала, что Ты где-то ищешь меня,

И однажды в тоске сорвалась, побежала

На исходе горячего летнего дня.

Что мне горы в пути до высокого неба?

Что туманы, дожди, что трясина, огни?

Ты ходил и кружил, но со мною Ты не был

И вдали тосковал от нежданной любви…

И поверили мы: день подарит нам встречу,

Мы друг к другу без слов, как родные, прильнём

И забудем молву, что надежду калечит,

И пойдём по счастливой Планете вдвоём…

Лунный вечер…

Вечерний час… Камин пылает…

На лист торопится строка:

Она страдает, ибо знает:

Сейчас рванёт её рука…

Не будут петь о счастье струны:

Мелодия умрёт тотчас, —

И ропщет в гневе вечер лунный

За этот миг, за этот час.

Но вот огонь лизнул листочек,

Где о Любви цвели слова…

Какой же яркий огонёчек!

Но строчка всё-таки жива…

И будет жить, коль сердцу надо,

И будет звать любовь твою…

Встречаю вечер я с усладой,

И с ним Тебя боготворю…

Уйдёт ромашковое лето…

Вот уйдёт ромашковое лето,

Будут щедро плакать тучи вновь, —

И строка успешного поэта

Нам пошлёт седую стайку слов.

Не о брызгах радужного лета,

Не о васильковой полосе

И не о берёзках… Не об этом,

А о посеребряной росе.

И об увядающей природе,

О тумане, слякотной земле…

Тронут строчки праведные, вроде,

Но та осень будет не по мне.

Не по мне желтеющие листья

И дожди с утра и до утра…

Будет ропот всю дорогу литься

Из-под беспокойного пера…

Та, другая…

Не я приду к Тебе, а та, другая,

Не я прильну к надёжному плечу, —

И будут плакать свечи, догорая,

А я в тиши безмолвной помолчу.

И пожалею, что не я встречаю

С Тобой рассветы в розовой дали

И что не я на ласки отвечаю,

Не я шепчу признания в Любви…

Не я!.. Не я… Какая в жизни смута!

Не я с Тобой встречаю журавлей, —

И грусть с пера стекает по минутам:

Не я с Тобой… А Ты встречаешь с Ней…

Расколет небо вновь гроза хмельная,

Но слушать этот гнев не нам, двоим:

Не я приду к Тебе, а та, другая,

И будет рядом с именем Твоим…

Я о Тебе…

Я о Тебе веду сегодня речи…

Я о Тебе… И снова в�

To koniec darmowego fragmentu. Czy chcesz czytać dalej?

Страна Любви… Книга третья

Osoby, które czytają tę książkę, przeczytały również

Inne książki tego autora