Czytaj książkę: «Страна Любви… Книга третья»

Czcionka:

ISBN 978-5-4496-0192-6 (т. 3)

ISBN 978-5-4496-0193-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

СТРАНА ЛЮБВИ…

КНИГА ТРЕТЬЯ

К Читателям!
Дорогой Друг!
Снова я встречаюсь с Тобой, мой дорогой Читатель! Вышел в свет мой поэтический сборник «Страна Любви…» (третья книга). Заглавие книги говорит о том, что она – о Любви…
Много написано книг на эту тему, но она неисчерпаема, как сама жизнь: о Ней писали, пишут и будут писать бесконечно.
Только те книги завоёвывают внимание читателей, которые написаны сердцем и душой, которые волнуют Читателя своей яркостью и новизной.
Светлые и трепетные строчки о Любви, верной и высокой, преданной и яркой, строчки о разлуке взволнуют тебя, Читатель, но строчки говорят истину святую.
Дорогой Читатель! Прочитай поэтический сборник «Страна Любви…», и Ты побываешь хоть на время в прекрасной и волшебной стране, побываешь у свтлого родника с чистой и прохладной водой.
С искренней благодарностью обращаюсь к тем Читателям, которые будут читать мою вторую книгу поэтического сборника «Страна Любви…»
Читайте и наслаждайтесь!
В добрый путь!
Верона ШУМИЛОВА,
член Союза писателей России,
член Международного Союза славянских журналистов,
Книгу оформил и составил Нагорный Сергей
(Maestro)

Страна Любви…

Страна Любви… Страна моей печали…
Ни с кем своей тоской не поделюсь:
Я не хочу, чтоб ночью Вы не спали, —
И строчкой окрылённой к Вам явлюсь…

Зачем томить Вас раненою фразой?
Её в тайник свой… И мой стих опять
Закружит песней, как не пел ни разу,
И перед ней уже не устоять…

Какой сегодня вечер удивлённый:
Луна в окне… И звёзд не сосчитать…
И Вы, такой успешный, окрылённый, —
Так хочется Вас в тайне разгадать…

Мой мир закрыт, и в омут ключ заброшен,
Но строчки все написаны для Вас…
Луна в окне сияет яркой брошью
В такой роскошный и счастливый час…

Встреча, как награда…

(романс)
Бал хмелел… Вас встретил не случайно:
Были Вы заметной средь иных, —
И мечты мои явились тайно,
Мне казалось: мир вокруг притих…

И рождалась музыка хмельная,
Словно кто дарил… И пьян я был…
Музыкой был пьян, любви внимая,
Кажется я Вас уже любил…

Мне открылись розовые дали:
Был ответ приятным для меня, —
И мечты меня не отпускали,
Верой и надеждою звеня…

Я спешу… Рассвет не за горами,
Я творю… Не для себя творю…
Лишь вчера взошла Звезда над нами,
И я с Ней строкою говорю…

Ты не всё сказал…

Верю я: Ты мне не всё сказал,
Что хранишь в душе своей тревожной…
Говорил, томился и роптал,
Но сказать всё было невозможно.

Ты не раз с бессонницей дружил,
Свой тайник открыл для слов горячих,
Сомневался, только не кружил:
Ты готов был полюбить без сдачи.

Только сдача вспыхнула огнём,
Ярче солнца строчки обжигая,
И вещала: быть любви вдвоём,
Ни минуты отдыха не зная.

Ты не всё сказал, что суждено,
Верю я: настанет день для встречи,
И сольются сердца два в одно
В тот желанный, в тот волшебный вечер…

Не обещай!..

Не обещай мне строчкою поэта,
Что Муза я твоих осенних лет,
Что с именем моим шагнул в рассвет…
Не обещай! Я ведь поверю в это.

И в то, что я дороже жизни зрелой,
Любимая, желанная, одна,
Что Ты отлюбишь страстно и до дна
За годы прошлые… И я поверю!

Поверю я, сорвусь и побегу,
Чтобы прильнуть к твоей груди мятежной
И насладиться радостью безбрежной,
В ответ шепнуть: «А я вдвойне могу…»

Не обещай такой счастливой встречи,
Что Ты ко мне прорвёшься навсегда
Сквозь горы, сквозь просторы, города
И скажешь всё в один счастливый вечер.

Не обещай! Ведь я поверю в это,
Уйду к Тебе, оставив отчий край,
Чтоб утонуть в Любви… Не обещай
Пером святым достойного Поэта…

Ты шепнул

Ты шепнул… И Слово сорвалось
И, покинув край твой на рассвете,
Сквозь дожди, туманы понеслось
По родной единственной Планете.

Звук поярче грома – зов Любви
Нёсся эхом, ветер обгоняя,
Чтобы там, в восторженной дали,
Поселиться, чувства отдавая.

Я услышу эхо у окна,
И в ответ шепну слова такие,
Чтобы поняла твоя страна,
Что спешат от сердца позывные…

Коль услышишь шорох – оглянись:
Значит, речь моя Тебя достала
И до сердца строчки добрались
Те, что для Тебя я прошептала…

Птица счастья…

Гордо восхищаясь шагом смелым

В центре замечательной земли,

Строчка смело на листочке белом

Вновь заговорила о Любви.

Неужели скоро повторится

Памятная исповедь в ночи?

Снова рядом розовая птица, —

Отдаю от сердца ей ключи.

– Открывай же! Открывай и властвуй

Сохраненным для тебя гнездом!

Ты летала очень долго… Здравствуй!

Расскажи всю правду о былом.

Где была, с кем радости делила,

Улетев в заоблачную даль?

– Не делила… Я к тебе спешила.

Вижу грусть в глазах твоих… Как жаль!

– Жаль и мне… Но это ведь не новость:

Без тебя за годы извелась.

Ты верни мне розовую повесть,

Что на взлёте в небо прервалась.

– Я верну: Любви ты заслужила.

Что ж меня так долго не звала?

– Я звала… Ждала тебя, грустила, —

Слишком терпеливою была.

– Жизнь одна… – Всё верно… Мне б частицу

Той Любви, что мимо проплыла.

Не жар-птицу – мне верни синицу —

Спутницу уюта и тепла.

– Будет всё! Ты счастью будешь рада:

Каждому отмеряно Оно.

– Годы ведь не ждут…

– То не преграда,

Вскоре я вернусь в твое окно.

Оживает новая страница,

Ей слагает гимны летний гром.

Вновь колдует розовая птица,

Пишет повесть розовым пером…

Я хотела лететь…

Я к Тебе сорвалась по весенней прохладе,

Я хотела лететь, но Бог крылья не дал…

А без крыльев мне как? А лететь всё же надо:

Знаю я, что меня Ты сто лет ожидал.

И я тоже ждала… Я повсюду искала,

Ибо знала, что Ты где-то ищешь меня,

И однажды в тоске сорвалась, побежала

На исходе горячего летнего дня.

Что мне горы в пути до высокого неба?

Что туманы, дожди, что трясина, огни?

Ты ходил и кружил, но со мною Ты не был

И вдали тосковал от нежданной любви…

И поверили мы: день подарит нам встречу,

Мы друг к другу без слов, как родные, прильнём

И забудем молву, что надежду калечит,

И пойдём по счастливой Планете вдвоём…

Лунный вечер…

Вечерний час… Камин пылает…
На лист торопится строка:
Она страдает, ибо знает:
Сейчас рванёт её рука…

Не будут петь о счастье струны:
Мелодия умрёт тотчас, —
И ропщет в гневе вечер лунный
За этот миг, за этот час.

Но вот огонь лизнул листочек,
Где о Любви цвели слова…
Какой же яркий огонёчек!
Но строчка всё-таки жива…

И будет жить, коль сердцу надо,
И будет звать любовь твою…
Встречаю вечер я с усладой,
И с ним Тебя боготворю…

Уйдёт ромашковое лето…

Вот уйдёт ромашковое лето,
Будут щедро плакать тучи вновь, —
И строка успешного поэта
Нам пошлёт седую стайку слов.

Не о брызгах радужного лета,
Не о васильковой полосе
И не о берёзках… Не об этом,
А о посеребряной росе.

И об увядающей природе,
О тумане, слякотной земле…
Тронут строчки праведные, вроде,
Но та осень будет не по мне.

Не по мне желтеющие листья
И дожди с утра и до утра…
Будет ропот всю дорогу литься
Из-под беспокойного пера…

Та, другая…

Не я приду к Тебе, а та, другая,
Не я прильну к надёжному плечу, —
И будут плакать свечи, догорая,
А я в тиши безмолвной помолчу.

И пожалею, что не я встречаю
С Тобой рассветы в розовой дали
И что не я на ласки отвечаю,
Не я шепчу признания в Любви…

Не я!.. Не я… Какая в жизни смута!
Не я с Тобой встречаю журавлей, —
И грусть с пера стекает по минутам:
Не я с Тобой… А Ты встречаешь с Ней…

Расколет небо вновь гроза хмельная,
Но слушать этот гнев не нам, двоим:
Не я приду к Тебе, а та, другая,
И будет рядом с именем Твоим…