Czytaj książkę: «Дарю тебе прикосновенье слов… Сборник стихов»

Czcionka:

ISBN 978-5-0062-1834-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Хочется праздника…

Хочется праздника. Вьюги не прошены
В город, где ночь несказанно красивая…
Падал бы снег, с неба ангелом брошенный,
На тишину за окошком пугливую…
Хочется праздника, стрелок соития,
Звона бокалов с шампанскими винами,
Самого светлого в мире события
С запахом ёлки и мандаринами…
Хочется видеть глазёнки искристые
Внуков моих, загадавших желания,
Праздничной ели канву серебристую,
Разные яства на скатерти маминой…
Будни уйдут, пошуршав занавескою,
Год закрывая с теплом и надеждою…
Хочется праздника светлого, детского,
В ночь долгожданную белую, снежную…

Спасибо, жизнь…

Спасибо, жизнь, за радость дня,
За нежность солнечных мгновений,
Что есть надежда у меня
И дни прощеных воскресений…
За веру в доблестных парней
В зелёных тёртых маскхалатах,
Где брат встаёт всегда за брата,
За всех обиженных людей…
Спасибо, жизнь, тебе за нить,
Которой штопаю прорехи,
За все паденья и успехи,
За радость жить, творить, любить…
Спасибо, жизнь, за божий дар,
За мир, расшитый чудесами,
За край родной под небесами,
За колдовство любовных чар…
За день и ночь, за первый снег,
За боль, паденья и ушибы,
За свой нательный оберег
Я говорю тебе спасибо!

Белый снег за моим окном…

Белый снег на руках ветвей…
Научи меня, белый снег,
Как скорее забыть о ней,
Как не видеть её во сне…
Белый снег, тишина, мороз,
Между нами – как будто нить…
Эта женщина —передоз,
Только мне без неё не жить…
Наваждение, морок, блажь,
Полный сбой основных систем,
Эта женщина – сон, мираж,
Самый сладкий на свете плен…
Когда смотрит она в глаза,
То я чувствую, как во сне,
Будто тысячу лет назад
Я уже повстречался с ней…
Также падал на город снег,
И навстречу мне шла она,
Был снежинок коротким бег
И любовью душа полна…
Белый снег за моим окном
На застывших руках ветвей…
Белый снег, расскажи о том,
Как же мне повстречаться с ней…

Уходит осень…

Уходит осень на покой,
Уходит тихо, по-английски…
Деревьев голых обелиски,
Души моей неупокой…
Слетел последний жёлтый лист,
Мелькнул ноябрь, какая жалость…
Не обуздав ребячью шалость,
Танцует в парке ветер твист…
Вот он, ноябрь, притворщик, шут,
Прослыв двум дамам ухажёром,
Он их каприз не мыслит вздором
И ждёт, когда же позовут,
Чтоб заливать дождями свет
Иль сыпать мелкой белой крошкой…
Ноябрь пришёл не понарошку —
Достану старый тёплый плед…

Ты и дождь

Я сегодня прольюсь дождём,
Чтоб в автобус ты сесть не смогла,
Чтобы вместе со мной вдвоём
Ты по городу тихо шла…
Буду трогать твоё лицо
На дождливом своём бегу
И признаюсь в конце концов,
Что я жить без тебя не могу…
Ты без зонтика. Капюшон
Вряд ли скроет волну волос…
Расскажу я с дождём в унисон,
Как же мне без тебя жилось…
Как ноябрьским холодным днём
Вдруг закончился листопад…
Ты и я, только мы вдвоём,
Да дождинок стук невпопад…
Будут капли стекать ручьём,
Только вряд ли ты что-то поймёшь…
Просто я, чтоб побыть вдвоём,
Превратился сегодня в дождь…

Ах, эта женщина…

Ах, эта женщина, она – бокал вина:
Чем больше пьёшь, тем больше опьяняет…
Вино искрится, бликами играет,
И я бокал свой осушу до дна…
Ах, эта женщина – неповторимый мир,
Загадочная, чудная планета…
В ночи безлунной луч шального света,
Магический любовный эликсир…
Ах, эта женщина, с ней так легко молчать,
Читать желанья в мимолётных взглядах,
Наивно верить: в этих листопадах
Сорвётся неприступная печать…
Мне с ней промозглость проливных дождей
В осенней мгле не кажется безликой,
Я, как Орфей, иду за Эвридикой
По нотным станам торопливых дней…
Удары сердца, как тугой набат
Под этим взглядом чувствую в запястье…
Моё в дождях потерянное счастье
Нашлось в шальной октябрьский листопад…
Ах, эта женщина, невидимая нить
Моё сердечко с ней соединила,
Она меня давно приворожила,
Но… как её за это не любить?

Спектакль

Однажды осень, сняв последний грим,
Пойдёт играть трагическую сцену
И удивлять старушку Мельпомену
Безумствами октябрьских пантомим.
Актёрам главным, ветру и дождю,
Дадут душещипательные роли,
И вот они, друг с другом громко споря,
Спектакль на бис играют октябрю…
И будет всё: безумный листопад,
Апофеоз костров багряных клёнов
Под ветра несмолкающие стоны
Вчера, сегодня, десять дней подряд…
Спектакль не сыгран, будет третий акт
Ещё трагичней и с исчезновеньем,
Пока же зритель смотрит с упоеньем
На акт второй – осенний маскарад…
Я знаю пьесу, я её читал,
Да и актёров мне известны лица,
Но чтобы в полной мере насладиться,
Я буду ждать трагический финал…

Аргентинское танго

Каждый вечер на кухне им играла пластинка
Только танец, наполненный огненной страстью…
Он влюблённый «испанец», она – «аргентинка»
У шикарного знойного танго во власти…
И плевать, что давно уж на пенсии оба,
И что горсткой лекарства у старой кровати…
Это танго искрило ритмом бешеным, чтобы
Было им хорошо в безрассудстве объятий…
А соседи за тонкою стенкой ворчали —
Мол, сегодня совсем старики обнаглели,
А они танцевали, позабыв про печали,
А они танцевать очень сильно хотели…
Он в пижаме, она в лёгком платьице старом,
И на талии руки, а в глазах – огонёчки,
И они танцевали под аккорды гитары,
А за окнами осень хороводила с ночкой…
А за окнами осень поселилась с грустинкой,
Чтоб лечить в листопадах все недуги, напасти…
Каждый вечер на кухне им играла пластинка
Позабытое танго, танец огненной страсти…

А я опять влюбился в эту осень…

А я опять влюбился в эту осень…
Ты не ревнуй, пожалуйста, не надо…
Она плутала меж берёз и сосен,
Но вот нашла меня на тропке сада.
Она красива, нет, скорей, прекрасна,
И мне письмо сегодня написала,
Но только листья-письма – всё напрасно:
Ей этих писем почему-то мало…
Мне листопады голову вскружили,
И я в цветной метели заблудился…
Дожди пожары клёнов не тушили,
Я загляделся, а потом влюбился…
А эти листья трогали мне губы,
Я их шуршанье слышу под ногами…
Гуляка —ветер, он совсем не грубый,
Он гонит вихри рыжими кругами…
А я опять влюбился в эту осень…
Она сегодня точно будет сниться,
И буду ждать, влюблённый, новых вёсен,
Чтобы опять без памяти влюбиться…

Привет, четвёртый месяц лета!

Привет, четвёртый месяц лета,
Одетый в кашемир и медь!
Лишь золотые эполеты
Способны на ветвях гореть…
Он ждал тебя, мой славный город,
Он от дождей давно продрог…
Так ждут того, кто очень дорог
И кто в разлуках занемог…
В шкатулках разноцветных парков,
В цветной неистовой пурге
Мой город млел в объятьях жарких
В прекрасном ярком сентябре.
Его теплом душа согрета,
В нём и блаженство, и покой…
Привет, четвёртый месяц лета,
Мой месяц лета запасной!
Мазками самой высшей пробы
Писались тонкие холсты…
Пришёл четвёртый месяц, чтобы
Весь мир застыл от красоты…

Началось…

Ещё в фаворе стай полёты
Через уснувший старый парк,
Ещё не шла по эшафоту
С горящим взором Жанна Д*Арк…
Ещё дождей тугие капли
Не промочили мир насквозь,
Но как вступление к спектаклю
Шептали люди: «Началось…»
И быть спектаклю бенефисом,
Да, видно, так уж повелось:
Игра божественна актрисы,
По залу шёпот: «Началось…»
Сварилось зелье колдовское
И в душах морем разлилось,
И плыло дерзкое, хмельное,
Рефреном гулким; «Началось…»

Я никому не расскажу…

Я никому не расскажу,
О том, как к нам приходит осень,
Как ветер золото разносит,
Срывая смело паранджу…
Как ослепительно остра
Печаль распахнутого неба,
Как разгорается нелепо
Пожар кленового костра…
Я никому не назову
Осенние святые коды…
Пусть осень прячет в непогоду
В метели жёлтые листву…
Пусть эта тайна дивных чар
Навек останется меж нами,
И это рыжее цунами
Я принимаю, словно дар…
Когда осенний дивный шёлк
Расстелется пред нашим домом,
Я не скажу своим знакомым,
Как мне с ней было хорошо…
Я никому не расскажу,
Как в дверь мою стучалась осень,
Петляя меж дубов и сосен,
Дарила краски миражу…