Czytaj książkę: «История одного поэта»

Он жил тоскливо, скучно, мрачно,

С душой туманной и невзрачной,

Быть может, сам в себе порой

Он, словно в пропасти, терялся.

Бездумно жил, забот не знал;

И примитивной и простой

Себя судьбой обременял.

Всё в грёзах мнимых он летал;

Он цели в жизни не искал,

На произвол себя отдал

Нелепых призрачных идей…

Унылая рутина жизни!

Полна печали и тоски…

Сидеть за дверью – вроде низко,

Но, выйдя – некуда идти…

И в поисках того пути,

Который от него так близко,

Он спотыкался, сделав шаг;

Упав, лежал лицом в грязи;

Не думая рывком вставать,

Он поворачивал назад;

Смирялся с участью своей,

Себе стараясь ложь внушать,

И каждый день себя корил:

"И что ж без дела я сижу?

Куда я взор свой навожу?

Эх! Хоть бы я своей сменил,

Ушёл в другую колею!

Да вот… Работа – дом – работа…

Как же исправить я смогу

Свою злосчастную судьбу!

Одна в моём оркестре нота!

В рутине этой утону!..

Мне счастья в жизни не видать!

Блаженных дней не вспыхнет свет!

Да что там свет! Надежды нет

Хоть искру счастья увидать…"

Действительно, он жил обычно.

Сейчас для всех так жить привычно,

И все винят свою судьбу -

Кому-то ж надо дать вину!

Ведь нету силы, нету мочи;

Хоть даже это нужно очень,

Но – подождёт, не так уж срочно -

Ведь у меня важней заботы!

Несчастный я! Тону в рутине!

А мне бы жить как на картине -