От тебя веет покоем и теплом,
Лаской и прибрежными волнами,
Мне хотелось бы побыть с тобой вдвоём,
Сохранив молчанье между нами…
Я бы песни пел тебе в сердцах,
Ты бы мне слова шептала ветром,
Наши души танцевали б в небесах,
Разливаясь от любви слепящим светом…
От тебя веет мечтой и волшебством,
И чудесными, счастливыми годами,
Мне хотелось бы побыть с тобой вдвоём,
Не смотря на пропасть между нами…
Словно в даль уходят корабли,
Мы с тобою бы от суеты сбежали,
Всё вдвоём с тобой превозмогли,
Друг для друга крыльями бы стали…
И летели вместе сквозь года,
Неразлучны, словно небо с облаками,
Это бы случилось навсегда,
Сказка сотворилась между нами…
От тебя веет прекрасным, дивным сном,
Пусть в мечтах моих осуществится,
От того, что мы с тобою не вдвоём,
Грусть в сердцах неистовых хранится…
Я снова слышу голос твой, ты ждёшь моих речей,
Как будто говоришь: "…Открой, пролейся как ручей,
Смахни молчанья ветхий сон, сквозь мою душу вновь,
Желаю твой журчанья звон, как через сердце кровь…
Я для тебя свободы вдох, из кокона полёт,
Твой холст на острие эпох, по краскам кисти гнёт,
Узор на бабочки крылах, что ты рисуешь вспять,
Творенье мудрости в словах, безветренная гладь…"
– Моя прекрасная, зачем, желаешь ты к огню?
Я есть лишь искушенье всем, ко праху лишь маню,
Здесь мой неистовый покой от слёз вкушает суть,
И гладит смерть моей рукой, твою вздымая грудь…
Но снова слышу голос твой, желаешь ты познать,
Как можно наслаждаться мной? Я буду обжигать,
Как будто глиняный сосуд, в тебя волью затем,
Свои мечты, что вознесут, цветами хризантем…
Ты засияешь, расцветёшь, отбросив муки хмель,
И песней дивной запоёшь, твоя прольётся трель,
Среди земель, среди небес, в бескрайние края,
Всем истинам наперерез, словно любовь моя…
И я услышу голос твой, свободно вдруг дыша,
Ты скажешь: "…Друг мой дорогой, и сердце, и душа,
Теперь полны тобой одним, отныне и во век,
Моей любовью ты храним, творец мой, Человек!"
Сегодня ночку ночевала…
Там, где-то милый без меня…
Мне шлёт стихи чтоб я читала,
Его мечту в себе храня,
Чтоб я раскрыла бы объятья
И в свою душу приняла
Слова, срывающие платья…
Ведь я его всегда ждала…
И вот, набравшись сил стенаю…
О том, как холодно одной,
О том, как я по нём скучаю,
Мой долгожданный, дорогой…
Тоскую я о взгляде каждом,
Что не случился за судьбой,
Как о письме в наш век бумажном,
Тоскует ящик почтовой…
Я наполнялась суетою,
Всё газетёнки да счета…
Ах милый мой, и лишь с тобою,
Вернулась в сердце красота,
Сегодня ночку ночевала,
Каталась на цветных слонах…
Я без тебя всю жизнь страдала,
Вся жизнь моя в твоих руках!
Я назвал тебя просто фантазией,
Просто смыслом в моей голове,
Лишь мечтой – от Европы до Азии,
До Луны и обратно к Земле,
Такова твоя мера – бездонная,
Вся любовь во моей во груди,
От души моей произведённая,
Во которой всегда льют дожди…
Я назвал тебя самой единственной,
Без тебя и заря не заря…
Нескончаемо важной, таинственной,
От которой кружится Земля,
Для которой живёт всё и движется,
И нет смысла во всём остальном…
Ты и буки, и веди, и ижица,
И все песни звучат что кругом…
Я воззвал к тебе всеми балладами,
И ни тени в словах не таил…
И дождями с небес, снегопадами,
И везде тебя изобразил,
Ты везде и природа, и девица,
Я везде лишь простой человек,
Мне с тобой не обняться, не встретиться,
Как с плодом быть не может побег…
Я воззвал к небесам океанами,
В одиночестве пролитых слёз,
Ко горам простирался туманами,
По полям разноцветных мимоз,
Я ветрами бродил и надеялся,
И теперь знаю точно, ты есть…
Хоть с тобою ни разу не встретился,
О тебе я несу эту весть…
О тебе я пою эти песни,
Для тебя я живу на земле,
Возродись, воспари же, воскресни,
Для тебя сердце бьётся во мне,
Для тебя я дышу и стенаю,
И всегда для тебя лишь одной,
Я с улыбкой всегда умираю,
Чтобы встретить тебя, ангел мой…
Вся жизнь моя, есть мой любовный бред,
И эта мысль, ничтожная порядком,
В своём над чувствами скольженье гладком,
Несёт другим прозренья ясный свет…
Вам раскрываю смыслы простоты,
Дабы вы вняли сердцем, а не слухом,
И чтоб не заплутали в знанье сухом,
Я проливаю свои слёзы с высоты…
Узрите же страданья за любовь,
Не плотью ныне мука, духом сильным,
Где веет смертью, холодом могильным,
Трепещет хлынувшая ядом в жилы кровь…
И стыд узрите, искренности жар,
И совести угар клеймом калёный,
Где разум мечется в себе самом дроблёный,
Сознанием рождая жизни дар…
Вся жизнь моя – без памяти, навзрыд,
Без запаха, не проявляя воли,
Терпеньем наблюдаю ваши роли,
Где каждый самолюбием смердит…
Несовершенство не виню, оно есть путь,
Покуда ваши души не созрели,
Вся жизнь моя – безумные качели,
Где сам себя пытаюсь обмануть…
Я добровольно отбываю новый срок,
У чувства веры пребываю в заточении,
И постигая разумом любви очередной урок,
Унынием души грешу, с обидами в смятении…
Прощаясь с верой и с надеждой расстаюсь,
И одиночеством неспешно наслаждаюсь,
Познать при жизни смерть я не боюсь,
К ней от рождения стремлюсь и ожиданьем маюсь…
Итог от жизни – горечь и любовь…
Но покорил ли сердцем новые вершины?
Быть может повторил себя я просто вновь,
Найдя протоптанным путям весомые причины…
Нет, не стремлюсь уже давно добрее стать,
И в серых красках вижу многие порывы,
Я темноту свою успел сознанием познать,
И жизнь принять без всякой перспективы…
Да, вкусу горечи, что на губах, я рад,
Любой вкушать я счастлив запах смерди,
Чтобы подняться в рай, я опускаюсь в ад,
Ступая босиком по раскалённой тверди…
Молчание единственный мой друг,
Мне не с кем разделить свои печали,
И терпкий одиночества недуг,
Рождает вкус души, что мать с отцом зачали…
Я за страданья вас в сердцах благодарю,
За жизни корку… За любви оковы…
Спасибо вам… Я добровольно говорю…
За стыд, за труд… И за ошибки Иеговы…
Без горечи не существует сути,
И кисло-сладкий вкус добра и зла,
Порой так приедается до жути,
Что кажется, грейпфрут вкусить пора…
Он обновляет чувства и желания,
И предыдущим подведя скупой итог,
Спешит раздвинуть снова мироздания,
Чтоб дух земной вошёл в иной чертог…
И так ступень проходим за ступенью,
Надеемся на веру и грешим,
Сознаньем разговариваем с тенью,
Со светом душами померкшими молчим…
Одна любовь, являясь постоянной,
Прощает всех, детей своих любя,
И чистотой своею первозданной,
Не отвергает грязи от себя…
Грейпфруты ест, лимоны, апельсины,
Из корок сладкий подаёт пирог,
Бывает в жизни каждого мужчины,
И каждого на свой зовёт порог…
И мы приходим к ней, за стол её садимся,
Вкушаем слёзы, каемся в грехах,
Безумно упустить её боимся,
И стоим грош один в своих словах…
И горечь не познав её теряем,
И на коленях молим новый шанс,
Любовь мы никогда не забываем,
Живём надеждою на ранний ренессанс…
Мне интересна жизнь, мне интересна смерть,
Пыланье на земле огня и в небесах воды истоки…
Возможно ли любовь делить на треть…
И почему порою так волнуют строки…
Мне интересен мир, природа, человек,
Его строение и мысли, и пространства…
Плывём ли по течению мы рек,
Или стоим на месте от упрямства…
Меня волнуют жители земли,
Растения, животные и птицы,
И ходят ли по звёздам корабли,
Сбываются ли сказки, небылицы…
Чужие интересны мне мечты,
Обычаи и чувства, и желания,
Мне интересно говорить с тобой на ты,
И не искать для искренности оправдания…
Мне интересен мир других людей,
Их музыка души, сердец картины,
Мне интересна суть, без масок и ролей,
И творчество от скуки, без причины…
Мне интересно лишь до той поры,
Пока дышу и сердце часто бьётся,
Пока не принял смерти я дары,
Пока строка моя безмолвно не прервётся…
Во всём вокруг я чувствую любовь,
И ею лишь одной интересуюсь…
Мне говорит она: «Ты краски приготовь,
И на холсте я скоро нарисуюсь…»
Порой мне тяжело бывает,
Да так, что лишь во тьме брожу…
Тогда мне сердце помогает,
Я в нём надежду нахожу,
Иду вперёд, стараюсь верить…
А если бездна та без дна –
Мою наивность не измерить,
Её не окружит стена…
И не запрут в тугую клетку,
За своей светлостью она,
Её воспримет как беседку,
И будет в клетку влюблена…
Всем на любой вопрос ответит,
Поможет каждому и впрок,
Словами путь во тьме осветит,
Прошепчет нежность между строк,
И не оставит без улыбки,
Не отвернётся никогда,
Прорвётся с верой за ошибки,
И не сотрут её года,
И мудрость истины все сточит,
Наивность станет лишь блистать…
Мечта любовь ей напророчит,
И она будет сладко ждать…
Ах друг, томишь ты даму словом,
Тебя тоскливо мне читать,
И на слуху твоём багровом,
Печали горестной печать,
Прости, что я влезаю боком,
В твой незадачливый посыл,
Но в этом сумраке глубоком,
Я к дамам масти сей остыл…
Как говорят слова былые –
Чем меньше любим мы прикрас,
Тем легче рвутся запятые –
Струны души, и колкость фраз
Произрастает из глубокой,
Несметной искренности сей,
Что ранит твёрдостью жестокой,
Что манит, как живой ручей…
Ах друг, томлю тебя я словом,
Лишь от того, что болен сам,
И ты к моим придёшь оковам,
Когда забудешь сердцем дам,
Когда страдания оставив,
Исчезнув в бытие кругом,
Желания свои направив
Во свой лишь храм построишь дом…
Усталость мысли – тишина в искусстве,
И внутреннего мира красота…
И выражается порою лишь в безумстве,
Как неотобразимая мечта…
Когда наполнить смыслом невозможно,
Как будто чёрный или белый цвет,
Когда за выражение тревожно,
Когда прекрасней мысли – чистый свет…
Не донести кистями от начала,
Словам тогда не положить конец…
Душа встречает якорь у причала,
Когда творение есть тишины венец…
Усталость от былого наслаждения,
Невыразимая от меры простота,
Выходит чистотою преломления,
И тишиною, вложенной в уста…
Пробившись средь мрака в трясине болота,
Вокруг черни и суеты,
Стремится сквозь тернии явить сим высота,
Раскрыв тем предел красоты…
Собрав свои стебли в единый орнамент,
Он служит своим семенам,
Началом, основой, болоту – фундамент,
На нём возвели дабы храм…
Живёт лишь надеждой и в сердце лелея,
О мире чудесном мечты,
Мертво тем что ныне, но прах свой развея,
Вернётся в вигвам простоты…
И вновь возродившись среди чащи леса,
В прекрасном и чистом пруду,
Не будет иметь в преломлении веса,
И нет наслажденья труду…
Лишившись того, чем оно было живо –
Как свет все начала отторг,
Печалиться станет, что всё вокруг лживо,
Прожив во мечте свой восторг…
История сей бесконечной печали,
Есть горе и грех бытия,
Тоска по мечте, что из сердца украли,
О том вам и повесть моя…
Не каждый поймет и не каждый оценит,
Не каждый в сердцах вознесёт,
Но верю, однажды, что кто-то изменит,
Цветка бесконечного гнёт…
Придёт в сих болотах, прекрасных и вечных,
Что с неблагодарностью он,
Расскажет, живёт в них, в работах беспечных,
Мечтою своей поражён…
Он сам есть творенье болота простого,
Болота живого мечта,
И нет смысла большего, как для слепого,
Насущная чем красота…
Ведь в каждой крупице вокруг от начала,
Свой выражен прежний итог,
И те, кому видится ныне так мало,
Лелеют ничтожный восторг…
Где краски и серость, где грубость и смелость,
Где перво – изданная вонь,
Мгновения каждого есть всуе спелость,
Прекрасен лишь сам огонь!
Лишь звук источённый, касание, запах,
Что именно – даже не в счёт,
Всё то – суета в бесконечных этапах,
Пока всё вокруг расцветёт…