Czytaj książkę: «Стихи»

«Борису Пастернаку».

Я не пойму, как эти люди,

Посмели Вас так унижать!

Они никто! Они не судьи,

Чтоб Вас прилюдно осуждать!

Не поняла страна Советов

Огромный замысел романа.

В итоге стала книга эта

Причиной смерти. Вас не стало.

За Ваш правдивейший роман

Вас надо осуждать?

Талант от Бога Вам был дан,

И только Вам решать,

Как дальше жить на свете этом,

Как реагировать на всё.

Оскорблены страной Советов,-

Удар под дых Вам нанесён.

Как жаль, Советская страна,

Не пощадила Ваш талант.

Она, увы, сошла с ума,

Она совсем не поняла,

Что Вы её бриллиант.

Скандал отнял у Вас все силы,

Вы больше не смогли терпеть.

Лежите Вы теперь в могиле,

А телу Вашему не стлеть!

_________________________________

Не понимаю, в самом деле,

Как люди руку поднимали

На Пастернака; Что хотели

Они и сами ведь не знали!

Похоронили рядом с домом,

В котором век он свой дожил.

За Переделкинским забором,

Полвека он почти лежит.

Большой поэт ушёл от нас,

В наследие оставил нам,

Стихотворения, роман,

Что душу лечат нам сейчас.

«Весна».

Растаял снег. Весна пришла,

Возьму тогда большую кисть,

И разукрашу, как она,

Весь мир; А я свою лишь жизнь.

Я уберу весь чёрный цвет,

Оставлю светлые тона.

Не дам испачкать я мольберт

Той чернотой, что жизнь полна.

Мне в жизни черноты хватает,

И пагубный дрянной эффект,

Что черноту нам посылает,

Я уничтожу; Видит свет,

Что я об этом написал,

С своём стихотвореньи ,

В котором явно указал,

На все мои стремленья.

Весна все размешает в мире,

Добавит цвет; Исчезнет иней

На человеческой душе.

И жизнь изменится, уверен,

Исчезнут чёрные тона:

Они уж больше не посмеют

Вернуться в мир сей никогда!

«Михаилу Лермонтову-203».

Увы мой друг, но люди склада

Такого точно, как и он,

Живут на свете белом мало,

Их жизнь проносится как сон;

Такие люди презирают

Все человеческое в нас.

И совершенно не страдают,

Из-за озлобленности масс;

Таких, как этот гений, мало,

Осталось в мире на земле.

Не знаю, что со всеми стало,

Но те, кто есть, живут вовне.

Их презирает окруженье,

И ненавидит их народ.

И вызывают только жженье,

А надо ведь наоборот!

Таких людей не понимают,

Я убеждаюсь в этом сам.

Такие люди лишь страдают,

От незаживших своих ран;

Такие раны получают,

Они от ненависти масс.

Увы, но я такой же. Просто,

Стараюсь выйти из себя,

Покинуть я стараюсь остров

В который сам загнал себя.

Мировоззренье помогает

Преодолеть мне эту боль.

Не понаслышке точно знает

Кумир литературный мой:

Он жил давно. Лет двести уж,

Как он родился в мире,

Где процветала только чушь,

И он зарылся в книги.

Он дворянином был по крови,

Он, воевавший много раз,

Погиб от выстрела в итоге,

Оставив сборники для нас,

Своих поэм, своих стихов,