Czytaj książkę: «Альманах «Российский колокол» №3/2 2019»

Альманах

Czcionka:

При перепечатке ссылка на альманах Альманах «Российский колокол» выпуск 3/2 – обязательна. Мнение редакции не всегда совпадает с мнением авторов.

Учредители

Московская городская организация Союза писателей России, Фонд «Литературный фонд Петра Проскурина»

Адрес редакции

107023, г. Москва, ул. Никитская Большая, 50а, стр. 1

Электронная почта

pressa@inwriter.ru

Электронная версия

ros-kolokol.ru

Слово редактора

Анастасия Лямина

Член Интернационального Союза писателей, журналист, публицист.

Тонкость общения очень важна

Дождались-таки мы с вами осеннего выпуска альманаха «Российский колокол». Каждый раз я говорю о том, что это для меня огромное СОБЫТИЕ. Каждый раз волнение, переживания по поводу того, насколько интересным для читателя будет наше издание, с трепетом жду на почту ваших отзывов о новом выпуске. Ведь моя основная задача как шеф-редактора – не только собрать самобытных и интересных авторов, сделать альманах современным литературным собранием для чтения, но и выявить творческий потенциал у начинающих писателей, дать им возможность представить свои работы на суд (порой очень строгий) общества.

Я очень благодарна всем составителям альманаха за доверие и проявленное терпение в ожидании очередного выпуска. Благодаря их умению творчески выражать свои мысли, рисовать словами образы, одухотворять героев, реалистично описывать события в произведениях у нашего читателя есть возможность не просто наслаждаться чтением, но и рассуждать, сопереживать героям «Российского колокола».

Альманах уже дано стал площадкой для знакомств и общения. Уже не раз ко мне обращались авторы с желанием познакомиться с товарищами по перу, выразить слова восхищения их творчеством, с которыми им довелось быть рядом на нашей творческой литературной площадке под названием «Российский колокол»!

Современная поэзия

Маргарита Азарова

Московская поэтесса, член Союза писателей России, с младых ногтей живёт стихами. Рифма – словно заклинатель – вызывает на волю слова, а слова ищут друг друга и создают свой особый ритм. Это магическое действие может происходить и день, и ночь напролёт. Но она не может и не хочет сказать заклинателю: «Хватит». Потому что в этом всё её существо, её счастье. А затем стихи «выходят в люди» и становятся песнями или разбредаются для того, чтобы лечь на бумагу прозой.

Заветные слова

Молодцы, напрасно не ходите
И не зазывайте мне сватов.
Золотых червонцев не сулите,
Мне любовь важнее всех даров.
Не нужны мне жемчуг и кораллы,
Мне не нужен перстень золотой.
В косу я вплету цветочек алый
И пойду босая за тобой.
Утренней росой умоюсь в поле
И шепну заветные слова.
Птицей сизокрылою на воле
Долетит и до тебя молва:
Не нужны мне жемчуг и кораллы,
Мне не нужен перстень золотой.
В косу я вплету цветочек алый
И пойду босая за тобой.
В очи мне твои не наглядеться,
С твоих уст мне мёд весь не испить.
А сердечко часто-часто бьётся,
Ах, как хочет рядом с тобой быть.

Море

Жарко, жарко
цикады влюблённые распевают свои серенады.
Жарко, жарко,
судьбой окрылённые, чайки мечутся над водой.
Жарко, жарко,
лучами кроплённые, золотятся дары винограда.
Жарко, жарко,
Осолонённые, плещут волны, встречая прибой.
Не волнуйся, море, ты прекрасно,
иль волнуйся, ты ещё прекрасней.
Мои ноги обнимая страстно,
будь ещё настойчивей и властней.
Я сейчас с тобой слилась навеки,
никогда, поверь мне, не расстанусь,
стоит лишь слегка мне смежить веки,
ты со мной, любовь моя, как данность.
Не ревную – можешь целоваться
с берегами пенной бороздою,
ведь тебя любил ещё Гораций,
ты для всех, но всё же ты со мною.

Осень

В мочках рябины
Рдеют рубины,
Белым туманом
Плывут облака.

Блеском серебряным
Сквозь паутину
Смотрит, прищурясь,
С неба луна.

Зайчик пугливо
Дёрнул ушами,
Белка орехи
Укрыла в дупло.

Золотом кружит
Ветер кленовый,
Осень дождинками
Бьётся в окно.

Наталья Берестова

Родилась в Петрозаводске 31 августа 1986 года, затем переехала в Елабугу. Окончила Елабужский институт Казанского федерального университета, тогда же начала печататься в газетах (статьи, стихи, рассказы). Работала секретарем в Покровском соборе, корреспондентом в «Новой Каме» и «Business Republic – Доброхот», редактором газеты «New Slog – Новый Слог». С 2014 г. работает в Елабужском государственном музее-заповеднике (корректор, редактор, журналист и фотограф).

Автор сборников «2017» и «Танец на стеклах», публиковалась в журнале санкт-петербургского поэтического объединения «Окно», литературном альманахе ЕИ КФУ «Университетский Парнас», конкурсных сборниках национальной премии «Поэт года» и литературной премии «Наследие». Составитель первого елабужского издания стихов М.И. Цветаевой «Мой год, мой век…» и автор иллюстраций к нему (экземпляры книги находятся в разных городах России, США и стран Европы). Победительница республиканского молодежного конкурса духовной поэзии «Душой рожденная строка», полуфиналист Всероссийского литературного конкурса «Родине поклонитесь», посвященного 200-летию со дня рождения И.С. Тургенева.

«Вот чем цепляет вдохновенье?..»

Вот чем цепляет вдохновенье?
Мгновенный отблеск на стекле,
Меж сном и явью озаренье
В двенадцать баллов по шкале.

Прикосновенье тонких крыльев,
Огня бесшумный древний пляс
И непонятное бессилье
Хоть что-то передать подчас.

Цветок в окне, кусочек ветра,
Ракушка (ощупью) на дне
И тридцать тысяч километров,
Отмотанные по стране.

Косноязычье четкой речи,
Когда с небес глядит на нас
Такой – почти что человечий —
Кошачье-желтый лунный глаз.

август 2012

Осенний вальс

Размывают дожди золотые уборы,
По земле разметали нефрит и янтарь —
Это осень проходит незримым дозором
По притихшим проспектам и скверам, как встарь.

Вороша зонтом-тростью руду медных листьев
И касаясь слегка запоздалых цветов,
Дева-осень с походкою вкрадчиво-лисьей
Проверяет готовность к приходу снегов.

Малахитами выбиты стройные ели
На опалово-дымчатой глади утра…
Скоро, скоро завоют седые метели,
А туманы исчезнут, как дым от костра.

Но пока осень в нежном и призрачном вальсе
Все кружит по проспектам в огнях фонарей
И с небес до земли опускает сквозь пальцы
В серебре и жемчужинах нити дождей.

сентябрь 2012

«Воинам Великой Отечественной…»

Воинам Великой Отечественной

Стоит вспомнить о сорок первом —
Горло сразу до судорог сводит:
Не могу я сказать наверно,
Что со мной в этот миг происходит.

То ли врезалось в память рода
Это черное, страшное время,
То ли просто души природа —
На себя брать чужое бремя.

Может, в каждом из тех живу я,
Что за нынешних нас воевали,
Может, это они – вживую —
Сквозь стихи снова в вечность шагают.

ноябрь 2012

Блюз воды и желтых листьев

Как тень, скольжу в стеклянных плоскостях —
чужая, отражение чужое
ловлю опять в размытых зеркалах
дождя и сумрака.
Мне встреча с осенью назначена, и вот
я здесь. И буду снова
молчать и слушать
шорох, шелест, шепот
воды, тумана, желтых листьев под ногами,
свет фонарей ловить губами
и согревать ладони выдохом и вдохом.
Как две хорошие подруги —
под руку —
мы отправимся бродить по старым скверам
и улицам.
А город, что казался серым, сутулился,
потрется об ноги бродячей кошкой;
взгляну в янтарные глаза-окошки —
и вот нас трое.
Тени по проспектам вослед потянутся,
мы встретим полночь
на перекрестке под часами, а после
на теплой кухне запивать горячим чаем
и молоком мы будем свежий хлеб
и не гадать о будущем нечаянном.

октябрь 2013, декабрь 2014

«Цветеньем бешеным наполнена душа…»

Цветеньем бешеным наполнена душа —
Черемуха и яблони как сговорились!
Наружу рвется, все запреты сокруша,
Вся сила жизни, что внутри таилась.

Усесться под кипенно-белый взрыв —
Под воплощенный Аромат! – не пропуская
Ни листика, ни лепестка, следить
Полет пчелы, причастной тайнам мая…

Не уходить, пока пылающий закат,
Как бы по клавишам рояля, не пройдется
По крышам пальцами, и в синеве искать
Хрустальные осколки – звезды – слезы солнца.

май 2014

Олег Бобров

Бобров Олег Владимирович родился б мая 1968 года в городе Воронеже. Учился на историческом факультете Воронежского Государственного Университета, работал преподавателем истории, обществознания. Кандидат исторических наук. Первая печатная работа – повесть «Русский Верден». Она опубликована в журнале «Подъем», в 2015 году. Роман «Смертельный полонез» – в издательстве «Звонница», в 2018 г. Провел несколько презентаций своих книг, в том числе на телевидении, в программе «Гость в студии». – 498 знаков.

«Как же пестр наш мир, созвучий полон!..»

Как же пестр наш мир, созвучий полон!
И людей чья жизнь подобна книге!
В ней есть место счастью, боли, радости, нелепости, интриге!
Вот один свою закончил повесть, и мы ее тихонько закрываем!
Не было патетики и блеска! Но вот почему-то вспоминаем!
То страницы трудные свершенья, то главу, что песней
отдается!
То любовь, что ярким горным эхом до последней строчки
пронесется!
Вот другая повесть о терпенье, о булатной стойкости и славе!
И о том, как в бешеном стремленьи гнал коня на трудной
переправе!
И о славе, что венком при жизни осеняла автора чело!
И о том, как в дальней глухомани тихо дремлет отчее село!
Много повестей, романов, сказок жизнь заносит на свои
скрижали!
Только самой лучшей будет притча, та, которой мы совсем
не ждали!

«Сердце рвать не надо по былому! Прошлое не стоит…»

– Сердце рвать не надо по былому! Прошлое не стоит
ворошить! —
Говорят прагматики спокойно! Ведь один раз суждено нам
жить!
Правда есть в словах, ну а все же!
Кто- то строки хроник залистал, наслаждаясь и пьянея
тихо, прошлой славы видя пьедестал.
Кто-то мир свой создает с улыбкой, наплевал на брань и
взгляд косой!
Кто-то лихо ставит все на карту, с черною сражаясь полосой!
Прошлое, цветные будни века, как в театре сцена и актеры!
А из-за кулис глядят, волнуясь, пьесу сотворивши, режиссеры!
Соткали они ее из боли с мукой, из любви, удачи и талантов!
Вот тихонько разошлись кулисы!
И настало время музыкантов!
Дрогнули смычки, и плачут флейты!
Действие пошло, и смотрит зал!
Только вот чем кончится премьера, никогда никто
не подсказал!

«Очень любит яркие сравненья род людской, что падок…»

Очень любит яркие сравненья род людской, что падок
на слова!
С чем судьбу, однако, не равняли, с чем ее крестила вдруг
молва!
Говорили: «Жизнь летит как птица!», сетовали:
«Молодость как кони!
Что несутся вскачь подобно птице, унося нас от лихой
погони!»
А судьба, она неуловима! Лик ее прекрасен и жесток!
То колючки терния вплетает, то глядит наивно, как цветок!
То дорогой расстилается бескрайней! То глядит
смертельною скалой!
И ее объятий не избегнет трус или отчаянный герой!
Но для всех она неповторима, словно первый виденный
рассвет!
Словно сказка, слышанная в детстве, как любви потерянной
привет!

«Что такое вера? Что за слово?…»

Что такое вера? Что за слово?
До сих пор гадают мудрецы!
У поэтов, книжников, софистов до сих пор не вяжутся
концы!
Может, в Божью мудрость? В свет далекий, тот, что звезды
дарят свысока?
Или убежденность в том, что миром правят хитрый ум
и твердая рука?
Ну, а может, вера – это пламя, что несет по жизни человек!
Как герой античных песнопений, тот, кому отмерен
краткий век!
Что такое счастье? Стол богатый? И казна, что счесть
не хватит сил?
Ну а может, свет очей любимых?! За который мир исколесил?!
За который в ледяную воду и в огонь вела тебя судьба?!
Ну а может, воля исполина, кратко говорят, души борьба?
Пусть на это маленькой планете Вера спор с Разлукою ведут!
И поэты, книжники, софисты до сих пор ответа не найдут!

«Старая усталая дорога!..»

Старая усталая дорога!
Тракт Владимирский, что проклят на века!
Сколько душ навеки изломала здесь судьбы безжалостной
рука!
Звон оков и топот обреченных, песни те, что исторгала
боль!
Зной и слякоть, и пурги удары, на губах запекшаяся соль!
Не найти на глобусах и картах вех могильных и не перечесть!
Только внукам, правнукам ушедших память суждено навеки
несть!
Как неслось в пути «Бежал бродяга…», как ломал здесь
душу человек!
В кандалы на три звена закован, каторжный свой отбывая век!
Тем, кто измерял шагами версты, стиснув зубы, горсть земли сжимал!
Вечным памятником станут пусть дороги и усталый
каторги оскал!

«Прославляли храбрость трубадуры…»

Прославляли храбрость трубадуры, в хрониках отвага
жизнь нашла!
Подвигам и силе мышцы бранной в описаньях не было
числа!
В усыпальницах и склепах родовых не один творец свой
след оставил!
А вот силе слабых почему-то памятников скульптор
не оставил!
Не оставил барельефов слабым, тем, кто в трудный час
стал в бой, не щурясь!
Тем, кто подавив тоску и жалость, на толпу зверей
смотрел, не жмурясь!
Тем, кто, леденея в дымке страха, сбросил в пропасть ужас
и тревогу!
Тем кто, навсегда прощаясь с родом, мысленно уже вкушал
дорогу!
Прославляли храбрость трубадуры, летописи фимиам курили!
А вот слабости не ставят барельефов! Памятников тем,
что просто жили!

«Есть на свете мудрость вековая!..»

«Есть на свете мудрость вековая! Холодна она, как вечный лед!
Существуют вечные сказанья! Каждый их по-своему поймет!
Как порой бывает тяжек камень постиженья истин и основ!
Кто-то, их читая, засыпает, а кого они лишают снов!
Заповеди! Истины простые! И открыты всем и навсегда!
Только споры чтущих не стихают! Хоть веков проходит череда!
Говорят, в почете снова хитрый, говорят, в чести умевший
лгать!
Но богатство тленно, власть непрочна,
И звучит веками слово «мать»!
Утверждают циники упрямо – слава лишь при жизни хороша!
Но звучит как эхо сквозь столетья гордый отклик:
«Вера и душа!»
В усыпальницах давно владыки свой покой навеки обрели!
От столиц и грозных равелинов не осталось и клока земли!
А влюбленным век дано влюбляться!
Странникам же вечная тропа!
Есть на свете мудрость вековая, горяча, как времени судьба!
В ней сплелись навеки жар и холод!
Сталь клинков и вечный зов души!
И все так же солнце людям греет и поют тихонько камыши.

«Жизнь порой похожа на виденье!..»

Жизнь порой похожа на виденье! Из разлук, надежд, беды
и встреч!
Время поднимает нас сигналом! Как трубач армейский
на картечь!
Кто-то первым грудь под сталь подставит!
Кто-то скажет пафосную речь!
Третий постарается подольше свою душу с телом поберечь!
Говорят, что время равнодушно! Что свинец судьбы
всегда найдет!
Только вновь поет труба атаку и судьба привалов не дает!
Вновь бивак, поход и трудный выбор! Может, стоит
попросить поблажки?!
Кто-то, вытирая пот кровавый, воду пьет из полусмятой
фляжки!
Кто-то на картине с гордым видом словно постамент
навек застынет!
А трубач опять трубит тревогу, и живущий строя не покинет!

«Мир взымает плату с человека!..»

Мир взымает плату с человека!
За добро, за зло, за скудоумье!
Разной она порой бывает! Седина, проклятье и раздумье!
Горечь при прощанье, слово в спину и молчанье словно
вечный плач!
Пеленой подернутое сердце, горечь и досада неудач!
Только кто-то платит неохотно! Как скупец, держась
за кошелек!
Кто-то лишь присвистнет беззаботно: «Заплачу,
коль платы вышел срок!»
Ах как жизнь, с процентами играя, с нам долги взимает
не спеша!
Только неразменною монетой остается навсегда душа!
Ей нести обиды и победы!
Ей отсчет вести в ночи летящих лет!
Поднимать нас, заставляя улыбаться и прощальный
передать привет!
Пусть мы вечно платим! За ошибки, за любовь
и свой короткий век!
Но способен жизнью наслаждаться в этом мире только
человек!

«Детства запах, первый шаг по свету…»

Детства запах, первый шаг по свету, шелест трав,
что в сердце отзовется!
То, что каждому дано с рожденья! То, что детством издревле
зовется!
Стоит прикоснуться потихоньку – и давно ушедшее проснется!
Степь кому-то без конца и края, горы, поседевшие в веках,
Парус над морской бескрайней гладью иль камыш
на топких берегах!
Мы шагнули с отчего порога! Детство помахало нам рукой!
Альманах «Российский колокол» выпуск 3/2 ОЛЕГ БОБРОВ
Почему же мы его стыдимся? Зрелость нам советует «покой»!
С прошлым мы расстанемся навеки! Память вдруг
снегами занесет!
Но от снов о первом летнем ливне нас «покой» нисколько
не спасет!
Мы порой, бездумно глядя в небо, вдруг хотим, чтоб время
вспять пошло!
Чтобы радость ощутить и счастье, с детством поднимаясь
на крыло!

«Почему же не хватает силы сильным?..»

Почему же не хватает силы сильным?
Почему всех беззащитнее бойцы?
И порой уходят очень рано не замеченные веком мудрецы?
Может, потому, что на пределе гонят жизнь свою, не озираясь?
Может, потому, что под любую ношу спину ставят,
не считаясь?!
Им сломаться легче, чем согнуться!! Слабости души
не показать!
И пучок страданий и сомнений намертво узлом морским
связать!
Сильные лишь слабости боятся!
Им высоты брать и бить в набат!
«Лишь из слабых сила вызревает», – так недаром люди говорят.
Им не посвящаются картины! Бронза и литавры ни к чему!
Сильным, что распяли свою слабость, бронзы
мимолетность ни к чему!

Альфред Бодров

Родился в 1942 году. С 1992 года работал в СМИ. Член Союза журналистов России с 1993 г. Награжден Почетной Грамотой Союза журналистов Подмосковья. Публиковался в альманахе «Новый Енисейский литератор» (г. Красноярск), в журнале «Союз писателей» (г. Новокузнецк), вышли в свет сборник «В ритме ноктюрна» и электронная книга «Войной мобилизованные».

Жена командира

Новобранец командира
Телом всем своим прикрыл.
В чуждом небе смерть глядела,
Как соколик пал без крыл.

Командир остался целый,
Крепок телом и душой.
Вновь собрал отряд зеленый
И повел его на бой.

Командир мой, гость непрошен,
Тихо, раненый, стонал.
Был отрядом позаброшен,
Кровью, грешник, истекал.

Вдруг могильный видит холмик
И высокий кипарис.
И в ногах, присев на коврик,
Богу молится Наргиз.

И виденье повторилось
В тот же час жене Наргиз.
Сердце женщины забилось,
Провалилось, словно вниз.

Он безногий и безрукий
Возвратился с головой.
Целовала не без муки.
Рада ты, что он живой?

«Я на верность присягнула.
Крест теперь свой понесу.
Смерть семью мою минула,
Жизнь я в жертву принесу».

И еще Наргиз сказала:
«Муж жене всегда родной,
Сил я в Господе искала,
Был бы только Бог со мной».

Защитил муж честь мундира
И вернулся со Звездой.
Что ж отряд наш командира?
«Грузом двести» шел домой.

Виктор Булыгин

Виктор Булыгин, член Российского союза писателей, прозаик и поэт, живёт в Чите.

«Дом, где я родился…»

Дом, где я родился, —
нет его сейчас…
Горы, что за домом,
радуют мой глаз.
Бор стоит зелёный,
голуба сосна.
С серебром покрыта
иглами она.
Марьины коренья —
россыпью весной,
А внизу речушка с
иловой водой.
Рыба, где на нерест
дружно уплыла,
И кричит кукушка
в роще, что бела.

В августе грибами
лес богатый наш.
Здесь однажды с мамой
строили шалаш.

Козы есть, сохатый в
колке под горой.
А зовут селенье —
Нижней Шахтамой!

Александр Воловик

Воловик Александр Иосифович родился 1 мая 1942 г. в г. Сорочинске Чкаловской (теперь Оренбургской) области, где его семья проживала в эвакуации. С 1944 г. живёт в Москве.

В1964 г. закончил мехмат МГУ по кафедре высшей алгебры. Работал в «почтовом ящике» (1965–1969); в ИТЭ-Фе (Институте теоретической и экспериментальной физики) (1969–2011); в компании «Гарант» (1995–2013). К.ф-м.н. В настоящее время пенсионер. Ветеран труда.

Женат. Два сына, две внучки, три внука.

С детства пишет стихи. В1966 -1969 гг. посещал Литературную студию в Доме Литераторов в Москве. В 1984–1989 гг. участвовал в работе «Лаборатории первой книги» там же. В1969 г. по его стихам было две радиопередачи на местном радио в г. Дудинка. Публиковаться начал в 1987 г. Член Союза литераторов РФ (1992) и Союза писателей Москвы (2001). Принимает участие в работе московских литературных клубов «Образ и мысль», «Зверевский центр», «Подвал № 1».

Список публикаций Александра Воловика (кажется, неполный)

Книги

«Сам себе автор», М., «Авиатехинформ», 1996.

«Договоримся о воздухе», М., «Новая поэзия», 2006.

«Контаминация литер», Таганрог, «Нюанс», 2010.

«Цмуксу», Таганрог, «Нюанс», 2011.

«Похвала алфавиту», Таганрог, «Нюанс», 2012.

«Слово за слово», М., «Вест-Консалтинг», 2013.

«Сюжеты», Таганрог, «Нюанс», 2014.

«Углеглазая мгла», М., «Новый хронограф», 2014.

«Некая всячина», Таганрог, «Нюанс», 2015.

«Парад планет», М., «Вручную», 2017.