Czytaj książkę: «Крыстюм»

Глава 1. Костюм.

Шуршит. Расправляю. Залезаю в штанину, пролезаю в рукав. Вжииик, закрываю молнию YKK под горло. Нет, чуть назад, спускаю собачку по грудь, показываю волосы – так-то! Brutal! Truu man! Ставлю воротник – я рыцарь в новеньких блестящих латах, гоночный болид. Разглаживаю рукав ладонью, шуршит. Распрямляю спину – на груди красуется трилистник, ориджинал. Я супергерой, впервые примеряющий супер-костюм, он шуршит мне в ответ: ты избранный, you're a god, fuck yee.

На меня из зеркала таращится хозяин мира: модная стрижка, руки в карманах, новенький спортивный костюм, зелёный с дизайнерскими вставками темно-синего и белого цвета, поднятый воротник. Хозяин мира ухмыляется мне, задрав нос, сверху вниз пилит насквозь. Думаешь проскочить, нЮнЯ? Не сегодня. Нет. Сегодня ты встретил меня.

– Ты это мне? Повтори. Ты это мне сказал? … Ты это мне? … А кому ещё? Здесь только я! За кого ты меня держишь, ублюдок?

– Что-о-о?? – отвечает зазеркальный хозяин мира неожиданным женским голосом.

– Что?

– Что ты говоришь? Ты это мне? – женский голос теперь отчётливо доносится из другой комнаты.

– Не тебе, мам.

– А кому? Ты с кем там?

– Ни с кем, один я.

– Ни с кем? Эмм… Кушать иди.

– Не сегодня!

– Чего-о?? Сейчас же иди! Остынет! Ау! Кому говорю?

– Иду я, иду.

Звонит телефон, мать берёт трубку.

– Алё! Когда? Он же не служил?

Глава 2. Всегда ешь первое.

– Суп? – уточняю я, падая на стул. Мать суетится по кухне.

– Да, суп. Суп, когда голодный, когда простыл, когда замёрз… Всегда суп.

– Угу.

Мать ставит дымящуюся тарелку супа передо мной. В телеке едут танки. Диктор в блестящем костюмчике вещает о коллективном западе, о военной мощи России-матушки.

– … когда отравился – суп, суп после операции, когда не можешь сходить по большому – тоже суп…

– Мам! Я ем.

– Да ешь, ты ешь, господи! Слова сказать нельзя. Приятного аппетита.

Путин кричит о возвращении Крыма в родную гавань. Мать, завидев президента, послушно присаживается за стол.

– Нормально! А чё так можно было? Захотел – забрал?

– Крым всегда наш был.

– Как это ваш? Его же отдали ещё до твоего рождения.

– Ну так, своё дали – своё взяли. Что непонятно? – Трррр! – трещит на стене телефон.

Мать идёт к телефону. – Ешь давай! Алё! Как забрали? Только же повестку вручили?

– Огооонь! – в кухню впархивает систер. Сестрёнка обнимает меня за шею и смачно чмокает в ухо, оставляя, фирменный мокрый след. Так и не разобрался, мне больше приятно или противно от этой её традиции. Стираю слюну ладонью. – Костюмчик отпад, бразер! На свиданку намылился? – она гладит меня, шуршу.