Czytaj książkę: «Ангелы зимуют в Ялте»

Фотограф Виктор Анатольевич Иванцов

© Ольга Шипилова, 2017

© Виктор Анатольевич Иванцов, фотографии, 2017

ISBN 978-5-4485-7872-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Цикл стихотворений «В поисках истины»

Истина

Мое имя – ненужная истина,

Я забытая запись тетрадная.

Расстелилась увядшими листьями,

Вековыми холстами обрядными.

Глупым словом гноящим тщеславные

Надо мною склоняются весело,

Я чужие разлуки отравные

Серебром своих мук занавесила.

Мое сердце распято и предано

Сотням тысяч костров и завистникам,

Мои мысли истерзаны ветрами

До романов, разбитых по листикам.

Это я – та, которую ищите

Сотни лет, а потом отрекаетесь.

Две секунды на смерть, век – на нищенство,

Но взглянуть мне в глаза испугаетесь.

Я всего лишь трава придорожная,

Что пылится увядшими листьями.

Я пугала всегда бездорожьями,

Мое имя – ненужная истина.

Опаленность

Все, что я люблю – потеряно,

Все, о чем молила – предано.

Это просто люди жалкие,

Это только люди бедные…

Все, чего хочу – забвения.

Все, чем я живу – надеждами.

Это просто годы детские,

Это только зимы снежные.

Надо мной засмейтесь весело,

Назовите меня глупою.

Это просто я неверная,

Счастье краденое кутаю.

Из-за бед чужих я мучаюсь

И бреду чужими странами,

Презираю всех непомнящих —

Назовите меня странною.

Все, что есть во мне – гонение.

Все, что за спиной – беспечное.

Это просто небо плакало,

Это только я невечная.

Я уйду – цветы останутся

На могильных плитах каменных

Прорастать из сердца мертвого

Да из рук моих опаленных.

Я не люблю

Я не умею жить как надо

И радоваться просто небу,

И любоваться водопадом,

Вдыхать горячий запах хлеба.

Я разучилась улыбаться —

И в этом мне огромный минус.

Но я хочу собой остаться,

Заплаты с плеч однажды скинуть.

Идя запретными путями,

Я понимаю, что беспечна.

Все чаще мучаюсь страстями…

И в этом суть, но я не вечна.

Я не умею жить без смысла,

Смолчать, когда тебя попросят.

И не могу уснуть без мыслей

И не люблю, когда заносит.

Еще я жду все чаще счастья,

Хотя оно со мною рядом,

Но на душе моей ненастье,

А на пути одни преграды.

Я не умею быть стандартной,

Лезть в установленные мерки.

Все принципы мои превратны,

А в сердце часики и дверки.

Их не открыть и не услышать

Тому, чей путь смешон и жалок.

Я не люблю того, кто дышит

Посредством тысячи служанок.

Я не люблю, когда смеются

Над чудаками и святыми.

Когда со злости расстаются

И пишут матом на латыни.

Еще я не люблю стратегов,

Из-за которых гибнут дети,

И хамских варварских набегов,

И своих рук худые плети…

P.S. Я не люблю того, что глупо,

Позорно, чопорно, пьяно,

И когда сердце к боли глухо,

И когда грустное кино.

Но есть один, кому я верю,

Кого любить мне выпал крест,

Я каждый день шагами мерю

До встречи тропы все окрест.

Он знает, что я не умею

Любить все то, что не хочу.

Когда страдаю, то болею,

И на него со зла кричу.

Он знает, что переживаю,

Ведь я не вправе всех судить.

Когда весь мир я презираю,

То лишь его могу любить.

Печаль

Зима, опять зима!

И город снежный погрузился в дрему.

Он видит сны, печаль его чиста.

Что помню я, что знаю о тебе,

Когда ты спишь в холодной белой неге?

Ты просто заблудился в темноте.

Я начала писать,

А город мой уснул, забывшись в призрачных надеждах…

Его печаль моим глазам под стать!