кричит «Подожди!» и, разваливаясь по слогам,
вплетается в волосы голосом голых льдин.
Она обнажает чувства, не говоря
ни слова, бросая пудовые якоря
мне в душу, я, задыхаясь при том, тону
в пустом безразличии
выгоревших минут.
Едва уловимый свет, на стене осев,
рябит, ускользая под взором большой луны.
В безмолвии звёзд угасает вся боль и гнев,
и мир обретает дыхание тишины.
Бессонница о тебе прогоняет сны,
хотя все равно о глазах твоих говорит,
не излечивая и касаниями зари.
Бессонница – надоевший
ночной бронхит,
и после него – стихи.
/07.01 – 09.01.2020/
Если я – остров,
то пуст и необитаем,
чтобы всё скалы, голые берега;
море холодным гулом весь склон питает,
с севера зазывая
снега.
Я бы всё пальмы, пальмы, песок и радость,
чтобы с большой земли не нести обид.
Только немая боль обитает рядом,
тлеет, дымя.
И дым её
ядовит.
Если погода,
то дождь и сплошная сырость,
ветер гудит, пробирающий до нутра.
Каждый прохожий,
кутаясь в шарф, невольно
опасается, что я останусь
до утра.
Но изредка
улыбаясь и мне
всё же.
Ты – море.
Холодные волны рябью
меня поглощают,
я быстро иду ко дну.
Я – не герой романов,
поэм,
историй.
Я просто глупец,
решивший в тебе
тонуть.
Не будет ни звёзд,
ни города,
ни свечей.
Луна опрокинет чашу,
всю тьму надев.
Останется образ глаз твоих,
губ,
плечей;
И я под стихами, как рыба
на дне.
/Декабрь, 2019/
Вот захлебнешься в ярости, – сразу падать
И со дна безумие соскребать.
Но не бывает хуже на свете ада,
Чем наш разум, запертый под печать.
То, что не выжило, стало самой пустыней,
Птицы там не летают и не поют…
Я прогоняю стаи своих уныний
И остаюсь сгоревшая на краю.
Мне все твердят, мол, не под тебя кроили
Мир, и умей крутиться в его золе.
Я воздвигаю город из черной пыли
И продолжаю в нем о тебе болеть.
Не отпускают тучи, но я вдыхала б
Голос твой, утопая… Рассвет горит…
Не осознать, как тебя совершенно мало.
Вылечи меня, вылечи от обид…
/Октябрь, 2019/
Город гладит тебя босым
Ветром, с окон снимая дым,
Словно плащ из ночи полотен:
Горизонт – невесом, звук – плотен.
И, ещё не поднявши век,
Утро к новой придёт главе,
Не спеша соберёт с трав ноты —
Те застыли во мгле давно. Ты
Под уютом закрытых штор.
А весна лишена опор,
И, внутри это счастье множа,
На моей остаётся коже.
Словно там, надо мной, полна
Цвета розового вина
Высь – из льна был рассвет в ней соткан,
Обволакивая высотки
Бессловесной свободой. Мы
Остаёмся обречены
Жить и чувствовать счастья стаю,
Что в сердца прямо нам вещает
Это утро одной весны.
/11.03 – 19.03.2020/
Апрель окунает в явь,
оставляя сухими волосы на затылке,
тишина приручает нас гордо и тяжело,
необъятное небо сжимается
и тонет на дне бутылки,
за окном четверги и рассыпанный эпилог.
Говорить бы и чувствовать правильно, так, как надо,
чтобы утро рождалось вместо густой мглы.
Мне же великолепно случается только падать,
а потом только горечь и боли моей полынь.
Апрель окунает в явь,
но поэзии нет в нем, только одна зола там.
Города помещают тучи в один бокал.
Жизнь – пиджак, что не по размеру и весь залатан,
но мы верим в чудо… Чудо и облака.
Солнце мерно рассортировано по палатам,
а в груди отчаянным морем поют века.
До сих пор отчаянным морем поют века…
/16.04.2020/
Во что ты веришь, то и рвется наружу.
Прогнать бы из сердца стужу,
и боль,
и лёд.
Город неприкасаем, раздет, простужен,
и, не разбужен, стынет который год.
Мы в нём – лишь голос
бескрылых,
побитых стай,
рвущихся в небосвод.
А мне расцветать бы полем, и солнца мёд
лить изнутри,
и ромашками
прорастать…
/23.04.2020/
Время обманывает нас
остроконечной стрелой во мраке,
останавливая наш путь, который мы ведём в никуда,
душной дымкой сея безумие.
Вырви мое слово, Вселенная, —
оно застряло охрипшим дождём в гортани.
Моё слово… зачеркнутое и переставшее нести свой смысл.
Время стирает его из моих блокнотов и книг,
помещая цифры и ложное представление
о сути нашего существования.
Я бреду по твоим снам, Вселенная,
бескрылой бабочкой.
Как же легко оставаться этой глупой,
ничего не значащей крупицей
в бескрайнем океане звёзд,
когда цифры не давят на горло медной цепью,
когда есть только слово, выросшее из неоткуда.
Слово, не поддающееся законам времени…
И чувства, не имеющие границ
ни в этом, ни в других мирах.
Чувства, устремлённые в никуда,
но отразившиеся повсюду.
/10.04.2020/
Эта поразительная черта:
быть ключом от двери, что заперта,
состоять из слов,
о которых молчат уста,
что лишь душа, тихо струны держа аккордом,
песню поёт, опрокидывая борта.
Скоро и боль, что уравнивает бои,
станет невидимой вехой волнам моим,
чтобы весна и по вторникам – не болит,
только на каждой из капель дождей надеждой
гармония та, что воссоздана для двоих.
Жизнь как особый поезд среди огня,
а весь наш путь в нём – не более, чем два дня