Давным-давно в небольшом портовом городке произошла эта удивительная история. Морозным зимним вечером по тускло освещенной узкой улочке медленно шёл человек. Одет он был явно не по погоде: не было на нём ни шарфа, ни перчаток, а тонкое пальто явно не спасало от пронизывающего ветра. Старые изношенные ботинки уже давно не защищали ноги своего владельца от воды и холода, казалось они вот-вот развалятся.
Однако он будто не замечал стужи и не спешил домой к теплу камина. Бледное худое лицо его выражало тоску и печаль. Это был бедный художник, чьи жизнь и карьера складывались из рук вон плохо. Погруженный в грустные мысли, с самого утра он бесцельно бродил по городу. Возвращаться домой, где его ждали лишь холод и одиночество, ему совсем не хотелось.
Вдруг в глубине узкого переулка он заметил едва уловимое странное движение. Подойдя поближе, он увидел на мостовой замерзающего голубя, раненного кошкой. При появлении рядом человека бедняга попытался было взлететь, но силы оставили его, и он замер, обреченно растопырив окровавленное крыло и покорно закрыв глаза. Художник осторожно поднял его и положил себе за пазуху, и затем стремительным шагом направился к дому.