Про это, про поэтов и планету. Стихи

© Макс Вэлл, 2023

ISBN 978-5-4485-1568-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ЧАСТЬ ПЕРВАЯ
ПРО ЭТО

«Весна, стоящая у две́ри…»

 
Весна, стоящая у две́ри
незапертой,
всё не решается войти.
Но мы-то знаем, что иного быть пути
не может. Мы друг в друга верим.
Прильну к окну, и по нему
скользнут, едва стекла касаясь,
с карниза капли так, чтобы казалось,
что кто-то сверху вдруг пустил слезу.
И обернувшись, встав к окну спиной,
поймаю взгляд: любимый, нежный, твой.
 

«Она решила всех свести с ума…»

 
Она решила всех свести с ума.
И, выложив немного фотографий,
красуется: любуется сама
и ждёт на «стену» новых эпитафий
любви, не разделённой пополам,
как Ливия и Муаммар Каддафи.
 
 
И, вкупе с беспримерной красотой,
затмит любую множеством талантов.
Поверь мне, не пройдёшь ты мимо той,
которая средь шпилек, кружев, бантов
умеет просто быть самой собой,
хоть в пригороде, хоть под бой курантов.
 

«Не верь, дитя, словам поэта!..»

 
Не верь, дитя, словам поэта!
Его слова – всего лишь звук,
тебе послышавшийся где-то.
Поверь, поэт – не лучший друг.
 
 
Ты молода, умна, красива,
на мир взираешь с высоты.
Ты для поэта – некий символ
добра, любви и чистоты.
 
 
А он – искатель вечных истин.
И вникнуть в жизнь его трудней,
чем в детектив Агаты Кристи.
Запутан ход ночей и дней.
 
 
Послушай стих его украдкой,
по нраву если – запиши.
Не отдавай лишь без остатка
ему младой своей души.
 

«Временами…»

 
Временами
возникает чудесная связь между нами.
Мы меняем места и меняемся с кем-то местами.
Память переполняется, и не хватает объёма.
Даже если в себе наши чувства внезапно убьём мы —
уверяю, что красок в душе нашей меньше не станет.
Перед сном ты, наверно, не раз уж считала до ста. Нет?
 
 
Я сорвался, решив, что, конечно же, стоит приехать.
А потом, поразмыслив, я понял: ничем, кроме радости, смеха
на подобный безумный поступок и я не ответил бы.
Но не суть. Несмотря на дожди, день приятен и светел был.
 
 
Чёрный кофе и чёрная ночь… Нет, добавь-ка мне сливки.
Я не против иметь драгоценных металлов слитки.
Если тучи убрать, мы увидим с тобою закат и рассвет алый…
На сегодня достаточно. Впрочем, и целого мира мало.
 

Не хмурьтесь

 
Не хмурьтесь, милая, и бросьте сигарету.
Я очень рад, что Вам понравились стихи,
но это, право, мука – жизнь прожить с поэтом.
Я не атлет. Я не заканчивал МАРХИ,
 
 
МГИМО иль ГИТИС, МГУ иль что похлеще.
И у меня нет ничего, чтоб привлекло
таких, как Вы, безумно интересных женщин.
И я привык смотреть на мир через стекло.
 
 
Да, Вы мне нравитесь, и в этом нет секрета.
Но стоит ли тревожиться по пустякам?
Простите, мадемуазель: а сколько лет Вам?
Я так и знал… Да, я невежлив. Да, я хам.
 
 
Эх, раз уж я пошёл ва-банк, тогда продолжу.
У Вас, должно быть, есть какой-нибудь архив,
где информация о тех, кто подороже.
Ещё не поздно мне замаливать грехи?
 
 
От Ваших взглядов у меня мороз по коже.
Я не знаток, но Вы, по-моему, пьяны.
Ну что же, милая, давайте подытожим:
я не хочу быть виноватым без вины.
 
 
Я не хочу играть в любовь забавы ради,
тем паче – тешить самолюбие своё
иль Ваше. Если б я родился в Ленинграде,
я б руки клал и на приклад, и на цевьё.
 
 
Звонили Вам? Должно быть, это был Ваш витязь.
Он обязательно Вас сводит в ГУМ и ЦУМ.
Прошу Вас, милая, не плачьте, не сердитесь.
Не хмурьтесь, милая. Вам это не к лицу.
 

На что похожа любовь

 
«Любовь»? На что она похожа?
Напоминает мармелад,
печенье, пряник или коржик.
Короче, я ей очень рад.
 
 
Но если много – слишком сладко,
а мало – хочется ещё.
Бывало, скушаешь украдкой —
и тотчас же приносят счёт.
 
 
Ещё «любовь» ветрам подобна.
Зимой обычно холодна.
Но если в принципе удобно —
иссушит жертв своих до дна.
 
 
«Любовь» походит на скитальца:
планету может обогнуть,
изранив кулаки и пальцы,
не отыскав заветный путь.
 
 
А в целом (что уж мелочиться)
для каждого она своя.
Одним – нектар, другим – горчица.
Да-да. А прочим – чистый яд.
 
 
«Любовь» в кавычках – страсти, чувства.
Совсем не это ищем мы.
Любовь есть тайна, дар, искусство,
что лечит души и умы.
 

Муза

 
Если муза ушла, я бросаю перо,
вымываю из чашки чаинки.
Ставлю тут же диагноз: осенний синдром.
И на паузу – музыку Глинки.
 
 
Если муза ушла, я спокоен, как лев,
дружелюбен я и разговорчив.
И порядок царит на рабочем столе.
Никому настроенье не порчу.
 
 
Но бывает, что я раздражён или зол,
потому что она не приходит.
Подготовил перо, и начистил камзол,
и её караулю при входе.
 
 
Если муза ушла, всё вниманье моё
поглощают улыбки и лица.
И в зрачках у меня вновь зажжён огонёк.
Без неё я могу веселиться.
 
 
По-есенински скоро листы зазвенят
тополей, и берёз, и акаций.
Не бросай меня, муза. Не мучай меня.
Перестань надо мной издеваться.
 

Небо, ты и я

 
Открыть окно, подслушать пенье птиц,
нежнейшие предутренние трели.
Услышать звуки шороха ресниц,
мелодию капели.
 
 
Объять весь этот необъятный мир,
галактику, вселенную. Предаться
раздумьям о значеньи чёрных дыр,
комет, галлюцинаций.
 
 
Оставить за пределом бытия
уныние, как косточку от вишни.
Втроём остаться: небо, ты и я.
Иное будет лишним.
 

Коснувшись плечом

 
Я помню, что я Вас видел
весной на одном концерте.
Вы мимо прошли, случайно
коснувшись меня плечом.
С тех пор, как Москва и Питер,
Марго и Джузеппе Верди,
теряем друг друга отчаянно,
нечаянно, горячо.
 
 
Возможно ль назад вернуться
и сделать всё по-другому?
Скажу Вам предельно точно:
«Вернуться назад нельзя».
Так мог говорить Конфуций,
не зная дороги к дому,
уйдя без оглядки ночь, но…
Мой путь – не его стезя.
 
 
На Ваши сухие слёзы
мне будто ответить нечем.
И время неумолимо
стирает следы огня.
И я задаюсь вопросом:
зачем же в тот странный вечер
«случайно» прошли Вы мимо,
коснувшись плечом меня?
 

«Расскажи мне о самом главном…»

 
Расскажи мне о самом главном.
Я прошу тебя, расскажи.
Я тебе подарю тюльпаны
и цветные карандаши.
 
 
И коробку цветного мела.
Ты бранить меня не спеши:
может, всё это неумело,
но от сердца и от души.
 
 
Ты мелком нарисуешь смело
яркой радуги полукруг.
Нарисуешь ты между делом
неба синь и зелёный луг.
 
 
Пусть наивность рисунков этих
мне откроет правдивый мир,
и смеясь, как смеются дети,
сосчитаю я до семи.
 
 
Семь – одна из волшебных цифр.
В этой цифре – смысл бытия.
В этой цифре запрятан шифр.
В ней есть ты и, конечно, я.
 
 
О любви я хочу услышать
из твоих драгоценных уст.
Пусть тебя приведёт Всевышний
завтра утром, когда проснусь.
 
 
Твой звонок пусть меня разбудит
в ранний, сладкий, нежданный час.
Улыбнутся чужие люди
и порадуются за нас.
 
 
Я искал тебя на планете,
что зовется людьми Землёй.
Как паук, расставляя сети,
ощущал себя жалкой тлёй.
 
 
Я искал тебе в интернете
(странный способ тебя искать).
Я хотел, чтоб родились дети.
Но рождалась одна тоска.
 
 
Расскажи обо всём об этом.
Здесь темно. Подари мне свет.
Я согласен не быть поэтом.
Жду ответ.