De lo inútil

Julio Espinosa Guerra

Julio Espinosa Guerra nació en Santiago de Chile en 1974. Vive en España desde 2001 y en Zaragoza, donde dirige el Estudio de Escritura, desde 2007. Como poeta, entre otros libros, ha publicado: NN (Gens, 2007, Premio Sor Juana Inés de la Cruz), ‘sintaxis asfalto’ (Olifante, 2010, Premio Santa Isabel de Aragón, Reina de Portugal) y ‘La casa amarilla’ (Pretextos, 2013, Premio Villa de Cox), además de las antologías ‘La poesía chilena del siglo XX’ (Visor, 2005) y ‘Palabras sobre palabras: 13 poetas jóvenes de España’ (Santiago Inédito, Chile, 2010). Está incluido en numerosas antologías y su obra ha sido traducida parcialmente al portugués, italiano, inglés, ruso, alemán, sueco y francés.

En el año 2011 se le otorga el Premio Fundación Pablo Neruda, que reconoce el conjunto de la obra de un poeta chileno menor de cuarenta años. Es autor también de las novelas ‘El día que fue ayer’ (Mago, Chile, 2006. Finalista Premio Herralde 2005) y ‘La fría piel de agosto’ (Alfaguara, Chile, 2013). Ha colaborado en revistas de creación y crítica literaria tan prestigiosas como Revista de Libros, Turia, Letras Libres o Parteaguas.

Candaya Poesía, 18

DE LO INÚTIL

© Julio Espinosa Guerra

© Prólogo: Dolan Mor

Primera edición: diciembre de 2017

© Editorial Candaya S.L.

Camí de l’Arboçar, 4 - Les Gunyoles

08793 Avinyonet del Penedès (Barcelona)

www.candaya.com

facebook.com/edcandaya

Diseño de la colección:

Francesc Fernández

Imagen de la cubierta:

Pedro Núñez

BIC: DCF

ISBN:978-84-18504-19-8

Actividad subvencionada por el Ministerio de Cultura y Deporte

Se prohíbe la reproducción total o parcial de esta obra, por cualquier procedimiento, sin la previa autorización del editor.

Índice

PRÓLOGO

DE LO INÚTIL

Elogio a la piedra

Cosas que hay que decir

ARENA

ALIENTO

ABRACADABRA

AL OTRO LADO

APROXIMACIÓN

BIFURCACIONES

CADENAS

CENIZAS

COSAS QUE HAY QUE DECIR

DESABOTONARSE

DESDOBLAR LO VIVIDO

EL HOGAR

POÉTICA DEL GATO

OTRO SOL

LA NIEVE

LA OTRA ORILLA

LO INÚTIL

MANO

PALABRA

POEMA DE AMOR

QUIZÁ

RAPIDEZ

REJAS

SABIDURÍA

SIMPLEMENTE

TRAVESÍA

UNA CAJA

Y SE MUEREN

TRASLUZ

PRÓLOGO

Dolan Mor

Lo que dicen las palabras no dura.

Duran las palabras.

Porque las palabras son siempre las mismas

y lo que dicen no es nunca lo mismo.

Antonio Porchia

Igual que las palabras de Huidobro

(“como una llave que abre mil puertas o una hoja que cae”),

este nuevo poemario de Julio Espinosa, De lo inútil,

sería algo así como una casa transparente que se desprende

de las ramas de la mente y que al abrirla,

como se abren las páginas de un libro,

define su estructura a través de una puerta

(cifrada en sello triple) que lleva la mirada del lector

hacia la melodía de sus páginas con una llave

trenzada de poemas en dirección a tres salones

bajo una música bellamente escrita.

No predomina en este último poemario de Julio,

sino que domina, el concepto de la sencillez,

y a medida que releemos en silencio sus versos

encontramos “lo elevado desde abajo”,

o ese misterio más cercano a la profundidad

de lo simple, a lo esencial en la poesía

de un pensamiento que nos recuerda a Hugo

Mujica, construida esta casa de ladrillos transparentes

desde una sugerencia de símbolos personales

y desde una escritura íntima, con matices biográficos.

Incluso las columnas principales de la casa

se observan desde un mundo cercano, a veces familiar.

Sin embargo, siempre en las paredes del lenguaje

van colgados unos textos verticales,

simbolizados bajo el plano de los sentidos

o bajo el reino inefable de la imagen.

No hablo de este nuevo libro de Espinosa

como si hablara en pantuflas de la obra de un amigo,

ante una taza de café. William Carlos Williams

me sirve de maestro mientras leo el poemario

en el ordenador y escribo estas líneas,

o Lezama Lima, con su inteligencia posada

como una mariposa en el misterio sutil

de los De lo inútil escritos por Martí

me alumbra la mente con su verbo, al revés

a como mi pensamiento lo define en estas líneas.

Pienso, sin embargo, que un aforismo de Antonio

Porchia encierra el equilibrio de este poemario

del que hablo ahora o por lo menos lo resume

mejor que mis palabras: De lo inútil es un libro