Один мудрый человек как-то сказал мне, что писать — крайне опасное занятие, ведь никогда нельзя быть уверенным, что твои слова поймут правильно.
Я все равно люблю тебя — даже если нет ни меня, ни любви, ни жизни на земле — я все равно люблю тебя.
Знаете, нельзя заставить человека снова полюбить тебя, как бы тебе этого ни хотелось. К сожалению, иногда для этого уже слишком… слишком поздно.
— За всю жизнь, — улыбается библиотекарь, — я не встречал ни одной женщины, которая была бы простым человеком.
В тот вечер я безумно разозлился. Сейчас мне кажется, что я любил тебя уже тогда, но мы, мужчины, редко можем разглядеть что-то дальше собственного носа. Сорваться на тебя оказалось куда легче, чем разобраться в собственных чувствах.
Ты можешь продолжать жить, зная, что настоящая любовь возможна, но у нас никогда не будет на нее права.
Ради тебя мне хочется измениться, хочется стать лучшей версией самого себя.
оппосредованно ... ты получаешь удовольствие оттого, что удовольствие получает кто-то другой.
— Ты же получила что хотела, разве нет?
— Ну да, я знаю… просто…
— Ты уже не уверена, что ты этого хочешь.
— Неподкупных душ в этом мире не существует — это вопрос цены.