Czytaj książkę: «О чём нельзя молчать»

СМОТРИ. Я ГОЛАЯ

…Я! Ходила без всего, словно обесшкуренная, освежёванная – из комнаты в комнату, спуская с себя слой за слоем всё, что упаковывало моё тело в течение дня. С плеч падало шифоновое платье, неглиже, пояс от чулок. Нервно срывала с лица маску нарисованной себя. Голая Я. Как есть – душа наизнанку.

… ты же смотрел долго. Приторно. Казалось бы, столько раз отрепетированная сцена разоблачения от всего лишнего после пошлого дня. После общественного транспорта, одинаковых ланчей и соучастников офисного плена. Но словно впервые для тебя моя смелость, страсть по страсти, шанс добить тебя своим НЮ.

***

…ТЫ! Следил за каждым движением, боясь пропустить взгляд. Искоса. Моё молчание с намёком на нечто большее, чем секс, – главный козырь. «Смотри на меня», – думала Я.

Ты крутил в руках стакан с недопитым коньяком. Дешёвым, дурнопахнущим, преподнося его, как дорогое пойло. Пил его, смаковал. Так смакуют попкорн перед экраном заурядного кино. Твоим вечным сериалом было моё тело – без одежды, без прикрытия, без мишуры.

***

… я удалялась на кухню. Ощущала, как ты буравишь мой позвоночник и копчик. Штопор. Игла. Спица. «Смотри на меня», – проносились мысли в моей голове. Долгий кофе медленно подбирался к краю турки. Также медленно ты цедил сквозь зубы своё «откинь волосы, повернись, расставь ноги».

Скорый ужин. Недокормленный, ты продолжал наедаться моей наготой. Не тактильно. Без поцелуев. Только запах и шелест волос. Полутона прикосновений. Стон – маркер твоей похоти. Ты просил меня трогать себя. Везде. Чуть дыша. До мурашек. И я прикасалась. Я трогала.

***

… ночь наступала одновременно с рассветом. Сна не было. Но было много меня. Было мало слов. Но было обилие чего-то мокрого. Не случилось близости, но конец был неистовым. Голая Я. Чистая и одновременно грязная. Грубый и такой же нежный ТЫ. Расчехлённый, разряженный, уснувший. Пошлый.