Влюблен и очень опасен. Новая жизнь после развода

Глава 1

Вера

Этот день не задался с самого утра…

А моя жизнь, видимо, с самого рождения.

– Верочка, не будь дурой! За свой брак нужно бороться!

Сажусь в авто и громко захлопываю за собой дверь.

– Ваш сын меня предал – зло отвечаю в трубку – За что мне бороться? За очередной нож себе в спину?

– Милая, я понимаю. Сейчас тебе кажется, что это конец. Но, Верочка, мужчины , они немного иначе устроены…

Нет.

Дело не в том, что он мужчина.

Дело в том, что я полюбила предателя.

– Мы, женщины, должны быть мудрее… – мягко увещает голос свекрови в телефоне.

Но я уже не слышу.

Я – включаю обогрев на полную, потому что меня трясет от непонятного холода, который идет изнутри.

Ощущение, что это происходит не со мной.

Мой мозг завис где-то за пару секунд до пропасти, на том отрезке, где мы оба казались вполне счастливыми.

Пусть, не так окрыленно, как в начале отношений, но, спустя десять лет общего быта, это казалось вполне нормальным.

Страсть уходит, а вместо нее появляется что-то родственное, по-настоящему теплое внутри…

Но, видимо, только у меня.

Вчера мой муж заявил, что уходит к другой.

И что она – уже глубоко беременна.

А я…

Я должна его понять, ведь он не может оставить женщину одну в таком положении.

Он у меня оказался очень благородный.

Ко всем, кроме меня.

Отхлебнув кофе с картонного стаканчика, тут же разливаю его на кофту.

Черт…

– Перезвоню – говорю свекрови, а сама радуюсь, что нашелся повод оборвать разговор.

Я ведь хорошая девочка.

И в тридцать два года – так и не научилась посылать всех к черту даже тогда, когда имею на это полное право.

Стараясь не смотреть на дом, в котором прожила десять лет, усердно, со злостью вытираю салфетками свитер и выезжаю с парковки.

В багаже – собранный наспех чемодан, за плечами – десять бессмысленных лет, а на горизонте – куча новых комплексов по поводу того, что та, другая – просто оказалась лучше.

Именно поэтому он с ней и переспал.

Именно поэтому – с ней у него будет ребенок, которого я родить так и не смогла.

– Да – провожу по экрану, когда мелодия звонка снова бьет по нервам.

Звонит подруга.

– Эй, ну ты как там, дружок?

Жму плечами, беспомощно оглядываясь по сторонам.

– Еду на съемный дом.

Это странно, да?

Отвечать на вопрос о том, как ты, разговором о своих делах…

Но душа будто сдохла от холода, и теперь только колышется из стороны в сторону, имитируя жизнь.

Я не знаю, как я.

Как при невыносимой боли в теле – резкий всплеск адреналина и ты вдруг перестаешь чувствовать.

Совсем.

– Ну хорошо… – вздыхает. – Кстати, имей ввиду, там сосед слева… Немного проблемный. Какой-то звездный футболист в прошлом. Сестра сказала, что характер у него – жуть. Нелюдимый и злой. Постарайся меньше с ним взаимодействовать, ладно?

– Принято, капитан…

Я сейчас и сама – нелюдимый сосед.

Справлюсь.

– Да и еще…

– М?

– Будь осторожна на дороге, ладно? Люблю тебя, дружок.

Подруга сбрасывает вызов.

А я уже мечтаю о том, как забаррикадируюсь в своем съемном домишке и не буду никого впускать.

Есть женщины, которые заставляют мужчин жалеть о том, что они их упустили.

Они становятся ярче, занимаются собой, ходят на свидания и флиртуют с новыми партнерами.

Я не такая.

Я – собираю себя по кусочкам и пытаюсь понять, что делать дальше со своей жизнью…

И погано, что муж это прекрасно знает.

Смотрит с жалостью, предлагает остаться друзьями и решить все вопросы мирно…

Мерзко!

Пытаясь не разреветься от обиды, заворачиваю на свою новую улочку.

Вокруг – весна.

Цветут магнолии, на небе – ни облачка, ярко светит солнце, дети играют на поляне у поворота…

А я, глядя на всё это, всхлипываю, оттягивая ворот свитера, будто он мешает дышать.

Почему ж мне так тошно-то, Господи?

Останавливаюсь рядом с постом суровых старушек на лавочке, уточняю у них адрес…

Почти на месте.

Еще немного, Вера, и сможешь вволю нареветься, спрятавшись от всего мира…

Еще чуть-чуть.

Но нужный адрес я уже проехала и теперь нужно развернуться.

Заезжаю на парковочное место у соседского дома, упираясь задом в чей-то забор…

Жму на газ…

Но вдруг из ниоткуда под колеса выпрыгивает огромный, серый кошак, и я с громким визгом сдаю назад.

Кот спасён!

А вот я понимаю, что врезалась в забор своего нового соседа…

Кажется, как раз того, который проблемный.

И, по всей видимости, именно это "проблема" уже летит в мою сторону, намереваясь стереть меня в порошок.

Глава 2

Рустам

Десять минут назад…

– Из всех центральных нападающих, Камолов был одним из лучших. Он постоянно представлял угрозу для противника.

– Точно! Мы все любили наблюдать за его игрой. Танк – заслуженное прозвище.

– Согласен… Знаете, его травма – подкосила всех нас. Мы действительно гордились его успехами. Ни один наш футболист не заходил так далеко.

Усмехаюсь, наблюдая за знакомой мордой на экране.

Ну да, гордился он.

Как же…

– Напомните, что за травма была у вашего друга?

Друг! Точно, мать вашу…

А я уже и забыл.

– Открытый перелом голени и малой берцовой кости, а также разрыв связок.

И мышц, идиот!

– Травма оказалась несовместима с футболом. Он провел в больнице около месяца. За ним наблюдали лучшие врачи, но…

Брехливый ублюдок.

Глотаю прогорклый кофе, пытаясь перебить горечь во рту , которая появляется всякий раз, при взгляде на эту противную морду.

– Я лежал в больнице три месяца, пока ты спал с моей женой.

Вырубаю спортивный канал и бросаю пульт на диван.

За первые десять дней после травмы мне сделали десять операций. За следующие два года – еще около десяти.

Не то, чтобы снова играть, заново научиться ходить было большой проблемой.

Но я смог.

Только теперь больше не было огромных гонораров и восторгов спортивной прессы.

Жена, привыкшая быть в центре внимания, быстро нашла мне замену. И все, что осталось от былой известности лучшего центрального нападающего – увесистый счет в банке, прозвище "Танк" и тяжелая степень мизантропии.

И еще, бонусом, – травмированная нога, которая до сих пор ноет в непогоду.

А жизнь…

Стала какой-то блеклой.

В доме – пусто.

В сердце – тоже.

Женщин вокруг достаточно, но ты уже ничего от них не ждешь, и любви – ни от кого не хочешь.

Наружу выпускаешь только голые инстинкты.

Всё, что нужно – секс без обязательств, желательно – пожестче, без долгих поцелуев и прочей лабуды. Тупо чтобы сбросить напряжение, которое постоянно долбит изнутри…

Зацепив пачку сигарет, выхожу на улицу.

На дворе – весна.

На улице орут птицы, у дома слева собралась гвардия старушек в платочках, а на крыльце уже сидит знакомая морда и требовательно смотрит на меня своим колючим взглядом.

– Припёрся всё-таки… – констатирую , усаживаясь рядом с котом на крыльцо.

Псих – уличный котяра.

Пушистый, вечно подратый и по натуре – злой.

С самого своего детства эта бандитская морда упорно торчит у моих дверей, будто я ему чего-то должен.

Правда, в последнее время делает это гораздо реже – март ведь на дворе…

Не до меня.

– Даже поболтать к другу уже не заходишь – упрекаю я. – А как топливо заканчивается – так "здорово". Да, лицемерная морда?

Не поднимаясь, рукой цепляю корм с уличного шкафа.

– Кошки дороже – не вопрос. Сам таким был. Но друзей забывать – хреновая затея. Когда тебя бросят твои кошки…А они, поверь, бросят… К кому ты придешь мяукать под дверь, а?

Отсыпаю корм в чашку.

– Ко мне, Псих. Ко мне…

Усмехаюсь, закуриваю сигарету.

Интересно, в тридцать шесть уже начинают страдать от маразма?

Или это норма, что с котом общаться приятней, чем с людьми?

Правда, коту мое общество, кажется, до лампочки, и он, доев свою порцию корма, уже вальяжно шурует со двора навстречу новым приключениям.

– Ловелас хренов…

В этом мы даже похожи.

Но за свою жизнь я усвоил одно – женщины – хороши дозировано.

Пару раз в неделю и не больше часа совместно, пока ты крепко удерживаешь руками ту часть её тела, которая находится в постоянном поиске приключений..

И больше никаких постоянных отношений!

Никогда.

Выпуская дым, замечаю красный шевроле, который неуверенно заехав в поворот, уже крадется по улице.

Улица у нас тихая.

Одни бабульки, про которых редко кто вспоминает, и важный юристик в доме слева.

Новых посетителей мы не любим.

Авто останавливается рядом со старушками, те – машут в сторону пустующего дома рядом со мной и шевроле уже начинает неумелый разворот у моего забора.

Тут уж я напрягаюсь.

Безотчетно.

Как зверь, учуявший, что-то недоброе.

А следующую минуту уже вылетаю со двора, когда по улице разлетается истошный вопль моего, сука, Психа.

За ним – визг тормозов и глухой звук удара.

В мой забор…

Убью.

Глава 3

Увидев меня, Псих пружиной подлетает с асфальта и впивается когтями в мою ногу.

Намертво.

Живой!

– Ах ты истеричная морда!

Сердечно матерясь за здравие кота, наклоняюсь, чтобы его осмотреть и вижу, как двери красного шевроле распахиваются, а из авто высовывается бледная блондинка.

– Эй – хмуро окликаю её – В порядке?

Дамочка в ответ кивает, как китайский болванчик, а я вот сразу отмечаю, что таких женщин обычно предпочитаю обходить десятой дорогой.

Таких, когда глаза невинные, ресницами хлопает, но от неё – одни разрушения.

Ну её!

– А ваш кот? Он в порядке? – спрашивает сипло.

А кот…

Кот царапает меня по морде и бьет хвостом по рукам, пока я пытаюсь его обсмотреть.

Но чист.

Ни следов крови, ни переломов, учитывая его активность.

– Да че ты разорался-то, морда блохастая? – треплю его по лохматой шерсти, пытаясь успокоить.

Обычно мы таких слабостей друг другу не позволяем.

Но обычно Психа и не пытается угрохать авто с сумасшедшей блондинкой за рулем.

– Кошки твою истерику услышат – хана твоему марту, понял? Не даст тебе больше никто.

Чешу его за ушами и, на всякий случай, снова оглядываю на наличие повреждений.

В порядке.

Просто понервничал.

Испугался, черт лохматый.

И, успокаиваясь, уже начинает утробно урчать, извиваясь в моих руках, как месячный котенок.

– Ну всё-всё… – отцепляю его от себя, напоследок потрепав по голове. – Шуруй давай.

Разобравшись с котом, подхожу к мадам.

Та – все еще сидит в своем авто и, виновато кусая губы, оглядывается по сторонам.

Взгляд расфокусирован. Руки бьет мелкая дрожь.

– А ну на выход, дамочка! Бегом! – командую, облокотившись о дверь её авто.

– Простите, я обязательно заплачу вам за ущерб…

Пока блондинка трясется, оглядываю её со всех сторон. Повреждений нет. Не шатается. На ногах стоит крепко.

Еще и на каких ногах…

Длинных таких, красивых, стройных…

Да вообще-то на идеальных ногах!

– Сколько пальцев показываю?

– А ? Что?

– Оглохла, что ли? Пальцев сколько, говорю.

– Но…

– Но?!

– Но вы ведь ничего не показываете…

А-а-а…

Да?

А вот нехрен своими ногами красивыми людей с толку сбивать!

– Браво! Критическое мышление работает. Жить будешь – реабилитируюсь я.

И тут же отворачиваюсь, разглядывая своего последнего пострадавшего – подкосившийся, деревянный забор.

Несколько зубьев валяется прямо на земле – удар был не хилый.

Но на повреждения мне плевать.

Руки у меня есть, сам всё починю – не страшно.

Но ведь хорошо, что это – забор! А если – человек? Тут же дети ходят! А у этой мадам – явные проблемы с реакцией…

Не дай бог, в следующий раз и сама куда-нибудь головой впечатается.

Жалко ведь такую голову.

И ноги эти красивые – тоже, чисто по-человечески, жалко…

– Простите пожалуйста! Я…Я все починю, правда… – снова звучит виноватое за спиной.

Оборачиваюсь, окидывая блондинку взглядом.

Да она же вся красивая, зараза…

Это, наверное, что-то из законов эволюции. Самые бедовые дамочки – самые красивые. Иначе – их быстренько прибьют, а вот красота…

Ну, как способ выживания, видимо.

– Чинить, дамочка, я буду сам. А ты – давай ключи.

– Что? Зачем?

– Машину твою аккуратно припаркую – вздыхаю я – Зачем еще?

А вот тут мадам вздергивает свой изящный носик, явно давая понять, что не такая уж она и ранимая.

– Я сама могу.

– Я уже заметил – отвечаю вежливо.

И кошусь на Психа, который всё еще нервно крутится у моих ног.

Пока блондинка виновато краснеет, теряя остатки концентрации, выхватываю из её рук ключи, сажусь в авто и вопросительно указываю на соседний дом, искренне надеясь, что ей всё-таки не сюда.

Но мадам, поджав губы, согласно кивает.

Новая соседка, значит?

Хреново.

Бабульки по соседству мне больше нравятся .

У них тут хотя бы порядок, как у армейских генералов, и режим, как в больничке, а эта…

Проблемная!

Ясно же – такие ноги Господь просто так не даст… Это – отвлекающий манёвр.

Припарковав авто, выхожу и бросаю ключи прицельно ей в ладони. Мадам, на мое удивление, даже умудряется их поймать, сжимает в своих руках, но они каким-то образом виртуозно выпадают на бетон в следующую же секунду.

И вдруг…

Дамочка совершенно нелогично начинает реветь!

А Псих, который с детства шарахается громких звуков, снова пружиной отлетает ко мне, карабкается вверх, цепляясь за одежду, и испуганно затихает на моем плече.

– Что за....

Шокировано зависаю на месте, глядя на мадам.

– Эй. Ты че ревешь-то?

Вместо ответа – новый, драматичный всхлип.

Это вообще законно сейчас?

Чувствуя себя, как солдат на минном поле, молча разворачиваюсь и прохожу в дом.

Действуя интуитивно, из кухонного шкафа достаю бутылку, из холодильника – кусок шоколадного торта, которым вчера угостила коллега, и снова выхожу во двор с зашуганным Психом на плече.

Мадам уже стоит у своего дома, нервно перебирая в руках связку с ключами и пытаясь отыскать нужный.

Вся сжалась, протяжно всхлипывает носиком…

И вся какая-то такая…

Трогательно-пришибленная.

– На вот…

Выхватываю из её рук ключи. Вместо них – сую коньяк.

Не армянский бренди из Еревана, со стыбзенным названием, а тот, который из города Коньяк во Франции.

Настоящий.

– Выпьешь – успокоишься. Но чтобы за руль пьяной не садилась, поняла? – повышаю голос. – У тебя и трезвой-то…

Кот резко бьет меня по морде.

Дамочка – так же резко всхлипывает.

Блядь!

Ну ладно, понял! Не то!

Одному – слишком громко. Второй – слишком грубо, видите ли.

В качестве извинения, хотя пострадавший тут вообще-то я, – вручаю ей и контейнер с тортом.

– Чтобы даже крошки от него не осталось – предупреждаю строго. – И не реви давай!

С опаской кошусь на Психа.

– А то потопа нам еще не хватало – добавляю чуть тише.

Псих удовлетворен.

А вот дамочка – гордо пытается впихнуть всё назад.

– Не надо…Я вам лучше заплачу за ущерб!

– Ты ЛУЧШЕ иди успокойся, ладно? – рявкаю на неё.

И, блядь, снова получаю по морде!

Резко отцепляю от себя предателя, молча сбрасывая его на траву.

Затем – быстро нахожу в связке нужный ключ и распахиваю перед блондинкой дверь, а сам – тут же разворачиваюсь и ухожу к себе.

Устроили тут, тоже мне!

Не хватало мне еще чужих проблем…

Особенно – женских.

Знаю я это…

Решишь одну ее проблему, вторую, потом и глазом моргнуть не успеешь, как это она – теперь твоя главная проблема.

Урок уже давно усвоил.

Повторения мне на хрен не нужны.

Выходя со двора, дергаю дверь её калитки и зависаю, услышав противный скрип.

Так…

А вот это безобразие срочно нужно смазать. Это ведь вообще ни в какие ворота не лезет.

Глава 4

Вера

Этот дом принадлежит сестре моей подруги.

Она живет заграницей и берет символическую плату за проживание просто ради того, чтобы за жильем присматривали.

Милый дизайн, уютный сад на заднем дворе и даже кресло-качалка, которое я нашла среди ненужного хлама и вынесла на террасу.

Вечером можно укрыться пледом, заварить сладкий чай с лимоном…

И в очередной раз постараться не сдохнуть от депрессии.

Кажется, именно это – теперь моя главная жизненная цель.

И вот я отмываю до блеска старый дом и слушаю подкаст какого-то модного психолога о расставании:

– " Важно помнить, – доносится из динамика – что развод – это не конец. Это начало нового этапа , полного возможностей для вашего роста и новых отношений".

Отрицательно качаю головой.

Бред!

Заводить новые отношения?

А зачем?

Чтобы спустя пару лет снова натолкнуться на кризис из-за того, что ты не можешь иметь детей, а потом – снова наивно поверить благоверному, что он будет любить тебя и без этого?

Глупости…

Щедро брызгаю моющее средство на пол.

Никто не будет.

Впору завести кота и уйти с головой в работу, признавшись самой себе, что я – дефектная и права на любовь и семью у меня попросту нет.

Чувствуя, как набегают на глаза слезы, начинаю остервенело тереть тряпкой пол.

– "На месте разрушенного дома всегда можно построить новый, и прожить в нем яркую…"

Но дальше я уже не слышу.

Я испуганно подскакиваю с места, когда на улице раздается злой, собачий лай. За ним – чей-то истошный вопль , а спустя пару минут – отборный поток мата вперемешку с дьявольским рычанием.

– Да угомоните же вы его наконец! – летит возмущенное следом.

Бросив тряпку, выбегаю в тапочках на крыльцо и верчу головой, пытаясь найти источник звука.

Поначалу ничего не видно, но зато страшные звуки не смолкают ни на секунду.

Бешеные вопли, визги, лай…

А спустя пару минут из двора напротив вылетает…сосед!

Злой, как черт, в одном только полотенце, обмотанном на бедрах, с пеной на волосах, взбешенно переходит дорогу, волоча за шкирку своего пушистого кота.

– Сколько раз говорил – не нападать, блядь, на бедного добермана! Говорил или нет?!

Шокировано смотрю, как жирный кот протестующе бьет лапами в воздухе и вертит толстым задом, пытаясь выпрыгнуть из рук своего надзирателя.

Видимо, чтобы закончить свои разборки с доберманом.

– Ты – кот! Запомнил? Всего лишь милый, мать твою, декоративный кот! Понял?

Но кот с этим явно не согласен.

И с воинственным "няу-няу-няу" активно перегавкивается с собакой.

– Нет, Псих… – возражает сосед. – Он добросовестный пёс! Он не может не лаять, если ты суешь свою наглую морду к нему во двор! И, если ты царапаешь его по носу – тем более.

Подойдя к своему дому, сосед взбешенно распахивает входную дверь, пуляет кота внутрь и уже проходит следом, но тут замечает меня.

И только я собираюсь тихонько ретироваться в дом, как меня тут же ловят строгим:

– Эй, мадам!

Останавливаюсь.

– Торт съела? – спрашивает напористо.

И почему-то кажется, что если скажу "нет", то мне крупно влетит просто за компанию с котом.

Потому – я активно киваю.

– Ну… И как оно?

Сосед явно не стесняется своего внешнего вида и, как ни в чем не бывало, продолжает беседу.

– Антидепрессант нормальный?

Его взгляд бессовестно пробегает по моего лицу, нагло скользит ниже и вдруг становится откровенно плотоядным, останавливаясь где-то в районе моих ног.

А я только сейчас понимаю, что выбежала из дома в совсем коротких, домашних шортиках. И тут же теряюсь под мужским взглядом, прямо как юная , неопытная девочка.

Да и сложно не растеряться, когда перед тобой стоит гора мускулов с тонной тестостерона в венах – никакой лысины, обвисших трицепсов, как у Димы, и жира в районе живота.

Мышцы бугрятся, на мощных руках выступают вены, на груди, исчерченной татуировками, поросль темных волос.

– Да. Торт очень вкусный. Спасибо! – в смятении хватаюсь за ручку двери, снова собираясь сбежать.

Я уже забыла, каково это – ощущать такой откровенный, мужской интерес.

Боже мой!

Да за последние пару лет я из женщины превратилась в бесполое существо с набором хозяйственным функций.

– Извините еще раз за… доставленные неудобства – говорю напоследок. – Я просто…

Пытаясь подобрать нужные слова, опускаю взгляд вниз и вдруг натыкаюсь на выразительно подскочившее полотенце.

Все, что хотела сказать, моментально вылетает из головы!

Я забываю и про кота, который неожиданно бросился под колеса, и про ущерб, за который всё-таки хотела заплатить.

– Ну-ка, ну-ка… Чего смутилась-то? – явно издеваясь, подначивает собеседник. – Договаривай. Ты просто что?

– Я…Случайно – только и мямлю, усиленно делая вид, что ничего такого сейчас не видела.

Сосед в ответ нагло хмыкает, указывая на свою входную дверь.

– Еще одна такая случайность , мадам, и тоже пойдешь ко мне заложником. Понятно?

Не дожидаясь ответа, он заходит в дом.

А я с опаской отмечаю, что звучало это совсем не как шутка.

И выглядело – тоже совсем не шуточно…

Глава 5

– Тебе нужен любовник. Еще лучше – два. И лучше – одновременно.

– Фу, Кать…

– Нет, правда! Не смотри на меня, как монашка на еретика. Это факт.

Подруга налегает на подаренный коньяк с тортом, а я скромно сижу рядом и пью чай.

Не впустить в дом Катю – невозможно.

Особенно сейчас – когда мне плохо, а она, по собственному мнению, обязана выполнять свой святой долг и поддерживать подругу в беде.

Хотя обычно, если рядом Катя, беду можно умножать на два.

Но зато она – преданный и надежный друг.

Этого у нее не отнимешь.

– Кать, я даже…Даже не могу представить себя с другим мужчиной, понимаешь? У меня только Дима был.

– Был Дима. А с Димой было всего раз в месяц. Да?

Краснею.

– Ну…Да.

– Зато у твоего Димы, в отличие от тебя, всё было регулярно.

Больно…

Но правда.

– А теперь, дружок, подъем! Активней-активней! Сейчас как разожжем мангал, как нажарим мяса…

Устало валюсь лицом на стол.

– А может дома посидим? – предлагаю обреченно.

В темноте.

С наглухо зашторенными окнами.

– Никакого дома…На улице плюс восемнадцать. А ну-ка, хвост пистолетом подняла, попу на приключения настроила! Пора праздновать твой развод!

Сдаваясь без боя, выхожу с подругой во двор и обессиленно бреду рядом, равнодушно отмечая, что на улице – и правда хорошо.

Солнце, ласковый ветерок, на небе – ни облачка, весело шумят деревья, у дома напротив радостно визжат дети, играя в выбивного....

Дети…

Прикрываю глаза, чувствуя, как начинает болезненно ныть в груди.

И, сев за уличный столик, пытаюсь отвлечься, издалека наблюдая за соседом, который увлеченно чинит забор.

Он стоит с молотком в руке, снова голый по пояс.

Весь – просто как из рекламы…

Ну, каких-нибудь чудо средств типа "Выпей! И твоя женщина будет довольна".

Мышцы играют от работы, кожа блестит от пота и лицо у него такое напряженное, будто он прямо сейчас не забор чинит, а…

Краснею, отворачиваясь.

Вот тебе и раз в месяц, Вера…

Ты же порядочная женщина! Стыдно должно быть....

– Мамочки… – подруга оборачивается на звук молотка. – Это вообще – законно быть таким горячим? Да об него же сигарету прикуривать можно…

– Ну рискни – хмыкаю я.

И отворачиваюсь, замечая, что сосед уже смотрит в нашу сторону, будто пытаясь понять, что мы удумали.

Зато Катя продолжает оценивающе осматривать его с ног до головы.

Прямо как племенного жеребца.

Кажется, еще немного, и покрутит пальчиком, намекая ему повернуться. Это она точно может.

– Знаешь, а с таким экземпляром и двоих не нужно… – деловито заключает, начиная разводить мангал.

Снова удрученно валюсь лицом на стол.

– Значит, это и есть тот самый сосед? – не унимается Катерина.

– Он – бубню в стол.

– Соблазнительный, как греческий бог, и, злой, как черт, м-м-м? – мурлычет она. – Сестра так и говорила.

В точку.

Только пока не очень-то злой.

Главное – вести себя тихо и больше не устраивать ему проблем.

Уж больно реальная была угроза.

Кот, вон, бедолага, уже пленник.

И, откинув морду назад, протяжно, самозабвенно мяукает у приоткрытого окна, явно требуя свободы…

А я в это время – терплю все экзекуции от Екатерины.

Пихаю в себя салат, ем поджаренное на мангале мясо и даже делаю один глоток коньяка, когда подруга произносит тост.

Пью за предстоящий развод.

И просто хочу, чтобы всё это скорей закончилось.

Хочу в кровать, накрыться одеялком и…

Всё.

Вот только у Кати совсем другие планы.

– А теперь, главный номер этого вечера – салют в честь твоей свободы ! – пьяно объявляет подруга, когда солнце окончательно прячется за горизонтом.

– Кать, уже поздно…

– Девять часов вообще-то. И у нас праздник, черт возьми! Имеем право.

Спорить с Катей – бессмысленно.

Да и сил нет.

Потому – я внимательно слежу за тем, чтобы фейерверк был установлен правильно, согласно всем правилам безопасности.

И даже блекло улыбаюсь, глядя, как в небе вспыхивают первые, яркие огоньки.

Красные, зеленые, синие, желтые…

Красиво.

На мгновение мне даже кажется, что я – еще только малышка Вера, которая восхищенно смотрит на мир своими широко распахнутыми глазами… И пока еще не в курсе, что жизнь – вообще-то очень пакостная штука.

– Свобода! – орет Катя, поднимая очередной стакан с коньяком к небу. – Еххууу! А ну быстро загадывай желание!

И я загадываю…

Даже не смотря на то, что с неба падают не звезды, а искры салюта.

"Боже, миленький, дай мне ребеночка !" – умоляюще шепчу в небо. – "И мужа. Верного, надежного и...."

Но вдруг один залп летит не в верх, а в бок – прямо в деревянный забор моего нового соседа.

Я холодею от ужаса.

И подпрыгиваю на месте, когда второй, следом, подлетает выше. Врезается в его окно и с жутким свистом таранит его, разлетаясь снопом разноцветных искр.

– Боже....

Нет-нет-нет…

Зажмуриваюсь, молясь всем богам, чтобы залп не пробил стекло и не влетел внутрь.

И открываю глаза, понимая, что это был последний выстрел.

Но от того, что вижу – мне хочется просто рвать на себе волосы от ужаса…

Это сон. Боже, пожалуйста, пусть я проснусь…

Горит!