Падая за тобой. Его бывшая

Потому что у меня настоящая депрессия. Не та, что у неухоженных кулём с кучей детей, жалующихся таким же дурам-подругам на уютной до теплых мурашек по телу кухне за чаем с вкусным тортом. Моя депрессия- это страшная, костлявая старуха, такая же, какой рисуют на картинах смерть. Вот только рука смерти сухая, там только кости. А на руке моей депрессии еще есть тоненький слой кожи, и она мокрая, склизкая, холодная… Давящая мне на шею, не дающая дышать, жить, чувствовать… Депрессия- это когда ты просто летишь вниз, долго, медленно, и как ни пытаешься, чувства опоры нащупать не можешь, но и конца тебе тоже не видать. Это когда так скучно, что хочется просто лежать, не вставая и не двигаясь… Часами напролет, днем и ночью.. Но даже это скучно… Это когда не хочется ничего… И когда ты выглядишь нормально только потому, что твоим внешним видом занимается столько человек, что можно бы было с легкостью открыть три салона красоты… Это больно, потому что все, что бы ты ни заставлял себя желать, отдается в твоем теле дикой, тягучей болью… Ты не живешь… Ты существуешь… Без чувств, без эмоций, без надежды и целей…

взросления… Сейчас, смотря на себя ту, я понимаю, что была далека от всего того, что считается счастьем и благополучием. Да и тогда я это прекрасно понимала

красивая… Такие женщины приносят только проблемы мужу на голову… Жена должна быть покладистой, работящей и той, кто

эконом-классом. –Камила!– теперь уже он срывается, сейчаспродюсировать

в ней… Снова хочу… Снова чувствую