Согласитесь, что на изучение мира другого человека требуется немало усилий и всё того же времени. Но здесь речь не о себе, а о существовании в целом. О жизни, любви в различных её проявлениях, о религии, искусстве, музыке… всё то, чем мы заполняем свой моцион. Название сборника говорит о том, что из любой точки существования, из страдания, из тягот всегда есть выход, альтернативный выход. Он есть в нас, но обстоятельства, блоки и установки мешают его видеть. Всё проходит, и всё повторяется, в зависимости от контекста. Истина проста: за негативным всегда следует позитивное и наоборот. А, может, есть вариант не впускать негатив в свою жизнь? Так, я нашёл способ «выпроваживать» томящее и гнетущее – сублимировать чувства в творчество, в частности, в писательство. Попробуйте и вы. Возможно, у вас выйдет стоящий материал.

Если вы прочитали это масленое масло и не замаслились – значит, мы с вами похожи. Или встречались в альтернативной реальности. Поэтому располагайтесь поудобнее, чертите, рисуйте, подчёркивайте, используйте сборник как блокнот «Wreck Me» и не бойтесь, никогда не бойтесь самовыражения.

[ночь/день. я играю для вас.

свет/тень. вот профиль, вот – анфас.

как только зачинается кино,

принимаю истинное лицо.

эти плавные танцы на хрупком,

балансируя на грани смерти и шутки,

я иду на охоты промысел,

если жизненный путь – это поиск.

худ. перевод строчки «if travel is searching» из песни Бьорк «Hunter»

я ищу своё Имя,

не помня его.]

Часть I: Против течения

Симфония

(08/06/17)

тёкла-витражи в зале

пустынном симфонию мира

играли и отражали

оптическую силу

планет, и сияние их

слилось синергично в кристалл,

создало энергии вихрь,

вонзило любовный кинжал,

и кровь пролилась, но она

не злобной была, а за Правду;

за жертвенность правды всегда

полагается жертва в награду.

И в голову точечный залп

из музыки стёкол витражных,

гремит торжествующе зал

в браваде оваций бумажных;

пыль летняя ляжет на стены

и всё пеленой обовьёт —

она никогда не соврёт

она помнит тайны полёт

и времени круговорот —

пыль эта въедается в вены,

навыворот душу покажет,

извертит и обнажит;

не хватит листков бумажных

чтоб записать каждую жизнь.

А в каждом играет музыка

и в каждом свой жар желаний:

кто-то играет на публику,

а человек с улицы

просто кивнёт: ну и ладно.

Манифест

(21/08/17)

ичто рождается из ничего.

Осмысленное не всегда приобретает подходящий смысл.

Мы с вами должны объединиться

для репродуктивной функции инженерной мысли.

Нас в чане полощут властители мира сего,

нас смешивают с мусором, окунают в сажу;

но именно мы предвещаем эпоху

новых

миров,

когда не так важно «

о чём

», а «

зачем

» будет важно.

Нам, прародителям

новых

колоний разумных,

таких же истерзанных, как снег в сентябре безумных,

нужно восстать против богокомедии Данте,

взяв и порвав те скрижали, что выписал Дарвин.

Это –

новый

протест и искусство

новаторов

против бездушных машин и офисных элеваторов

за то

первичное

, что нам досталось от Матери:

оползни, радуга, мирно сопящие кратеры;

нам надоели бесчестные яхты и катеры!

Мы презираем свободу и жизнь в кандалах,

мы сожалеем о безвозвратных годах,

но остановки не будет: грядёт

новый

век —

мы обретём этот призрачный замок —

Ковчег

имеется в виду «Ноев Ковчег»; стихотворение – метафорическое обращение к мифу о Всемирном (Великом) Потопе.

Первородный грех

(09/05/17)

ервородный грех

взяли на душу тени.

усомнились в себе

и собственной вере.

И ни дать, ни взять —

лишь упасть ниц.

На кресте бы распять их

под шёпот возниц.

Голова пухнет от теней грешных.

Как не пасть духом – знает лишь леший.

Тени на Свет рождают

подобных себе теней,

в день по куску съедают

тени души твоей,

но лишь в одном месте теням бывать нельзя:

это – когда мы вместе,

это – глаза-в-глаза.

Сумеречные игры

(10/05/17)

[…тайна любви, хюгге

скандинавская философия счастья, уюта и гармонии

, минуты затишья. Одному всё-таки сложно, точнее, боязно. То тени стучатся в двери, то отголоски прошлого создают вихри в голове. Но только ты меня лечишь и спасаешь в это раннее утро.]

сторожно. По скрипящим доскам

я ступаю | оступаюсь | падаю.

Карта ляжет – не скажет всего,

не предвидит грядущего зла.

начерчу на полу воском

круг

и пролью ладан: невзначай, потушу о порог.

В блюдце плещется горе-вода.

нет…

не знаю я «помыслов чистых»

и всё также с прямой ухожу.

ухожу, как песок зыбко тает

в тех часах, что опять кто-то взял

и завёл.

Глупых дней mixer…

Поменяй эти доски, прошу!

�

To koniec darmowego fragmentu. Czy chcesz czytać dalej?

Exi(s)t? Сборник стихотворений

Osoby, które czytają tę książkę, przeczytały również