Czytaj książkę: «Гвозди»

Пора домой

Светало! А мы все не идем домой.

Все смотрим пьяными глазами,

Как свет и ночь ведут свой бой,

Как чахнет прошлое за нами.

Как из квартирок выползают,

Гонцы начертанного дня.

Как ветер гулко завывает,

На гнутой шее фонаря.

Как стонет полная луна,

В предсмертном предрассветном крике.

Тоски и ярости полна –

Ей умереть пришлось на пике,

Все того, к чему стремилась.

Ради чего взбиралась ввысь.

Она с кончиной не смирилась,

К прыжку готовится как рысь.

Чтоб ненавистное ей солнце,

Не смело больше выползать.

Чтоб не тревожила оконца,

Где людям хочется поспать.

Но солнце лезет все упрямо.

Рассвет все тянет за собой.

А мы устали, и мы пьяны,

Нам, кажется, пора домой.

Руины

Я видел, как рушится мир!

Как разлетается в клочья все, что мы знали.

Как люди падали на землю без сил.

Как ногами топтали забытое знамя.

Как падали звезды на землю бессильно.

Как рушилось небо под гнетом ночи.

Как осыпались со стен белила.

Как рассыпалось то, что казалось прочным.

Как за мгновенье уничтожилось все,

Что строилось, до того, годами.

Мы не смогли создать своего.

Не сберегли, что создано было не нами.

И вот наступил тот злосчастный день,

Когда осыпались на землю витрины.

Исчезло все. Ничего не осталось.

Лишь мы сидим на руинах.

Оглянувшись

Я торопился познать людей.

Спешил им навстречу наивно.

Будь-то праведник, или злодей,

У всех искал я любви взаимной.

Открывал свою душу каждому.

Принимал их в своей обители.

Страшась не узреть в них важного,

Почитал как своих родителей.

Теперь не ищу виноватых. Нет.

Их поиск подспорье для глупости.

Но за множество прожитых мною лет,

Я не нашел ничего, кроме лжи и трусости.

Я не поэт

Поймите ж, наконец. Я не поэт!

Я выходец из городских квартирок тесных.

Во мне возвышенности нет.

Я лишь дитя, идей телесных.

Земель чудесных я не видел.

Словам искусным не научен.

Я весь невзрачен и обыден,

А голос мой, как лязг не звучен.

Я не хочу менять умы,

Судить о святости и зле.

Но помните, что как и вы,

Жил тоже на земле.

Серая масса

Сквозь проходную, как сквозь мясорубку,

Ползу среди серой рабочей массы.

Уставшие лица, пальцы-обрубки,

Кивки голов седовласых.

На грубых робах застывший пот.

На спинах боль приютилась.

Молча идем мимо старых ворот,

А в небе луна заблудилась.

Затем автобус, такой же усталый,

И давно заслуживший отдых.

Оттуда, где юность наша пропала,

На брошенных всеми заводах.

Дальше домой, в наши тесные клети.

Бетонные норы, где холод завелся,

К нашим усталым женам и детям,

Что придут нам на смену, когда мы загнемся.

Утром проснемся, раньше чем люди,

Чей ласковый сон рассветом укутан.

И лица умоем вязким как будни,

Липким и черным мазутом.

И пойдем по дорогам, что мы положили.

Мимо зданий нами построенных.

Стоять у станков ради чьей-то наживы,

И чьей благости мы не достойны.

Вместо вас мы запустим стальные составы.

Вместо вас черноземы распашем.

Вместо возведем дворцы золотые.

Вместо вас мы на войнах поляжем.

Вместо вас укротим мы стихию лихую.

Вместо вас ковшами в недра вгрыземся.

Вместо вас покорим мы высоты любые.

Вместо вас в небеса вознесемся.

И не нужно нам жалости вашей.

То, что наше мы сами клещами вырвем.

Нам ни Бог, ни сам черт не страшен.

Мы не жили, а значит не вымрем.

Нас не вспомнят в помпезных хвалебных речах.

Мы для всех лишь серая масса.

Но помните! Мир ваш стоит на сутулых плечах,

Проданного рабочего класса.

Больше некому смотреть.

Живем, ни в чем мы не уверенны,

Страшась угаснуть прежде времени.

И ночью долгой слепо верим,

Что сможем, однажды к звездам взлететь.

Вот только не знаем, зачем они светят,

Если некому больше на них смотреть.

Салют

Привет, неизменно любимый город!

Я не видел тебя семь дней.

О чем без меня тут идут разговоры?

Не тяни, расскажи поскорей.

Как ты тут? Устоял? Уцелел?

Знаю ждал моего ты прибытия,

Чтоб сказать: Белгородский район – обстрел.

Срочно спуститесь в укрытие.

Ты прости мне измену мой милый.

Я был далеко, с другой.

Она ночами меня не будила

Грохотом над головой.

Знаю рад снова стать ты моим приютом.

В честь меня проведешь торжество.

И если вдруг не найдется салюта

Отстреляется ПВО.

Забывай

Не думай обо мне хорошо,

А лучше не думай вовсе.

Ведь я просто мимо прошел,

И не был тебе ни другом, ни гостем.

Я не буду менять твой мир.

Не буду тянуть тебя из пучины.

Я просто веду, как конвоир,

Свое тело навстречу морщинам.

Торопись же меня забыть,

Как сон тревожный и страшный.

Ведь я не буду твой образ хранить.

Я тебя не запомню даже.

****

Наверное, война меня все же сломала.

Сижу в центре Москвы и жду сирену.

Все жду напряженно обстрела начало.

Пустой, как чудаки-манекены.

Все жду, что вот-вот, вот сейчас, что все кончится.

Что снова сыграю со смертью в рулетку

Что скоро я буду в агонии корчится.

Что судьба на глаза мне положит монетки.

Все жду, что бдящие ангелы в Панцире.

Все же проспят мою ракету.

Что заголовки скажут между делом и вкратце.

Один погибший. Раненых нету.

Я словно чужой здесь – ненужный и странный.

Словно попал я в царство обмана.

И вроде здоровый. И вроде не старый.

Но война меня все же сломала.

Жажда

Всегда мне будет мало, хоть мир мне весь отдай,

Хоть волею Всевышнего мне новый изваяй.

Мне нужно больше взглядов. Мне нужно больше фраз.

И в ночи этой звездной, мне нужен лишний час.

Хочу, чтоб ярче солнце, чтоб гуще темнота,

Чтоб небо было выше, чтоб глубже пустота.

Мне всюду мало места. Мне мало всех земель.

Мне мало жара в зное, и холода в метель.

Мне нужно больше страха, мне нужно больше грез.

Улыбок дай мне больше, и больше дай мне слез.

Не хватит мне закатов, не хватит всех ночей.

Не хватит мне рассветов, и мало будет дней.

Не хватит одной жизни, не хватит всех времен.

И что бы мне назваться не хватит всех имен.

Так дай же мне свободы, даруй же больше дней.

И на пути несчетно пусть встретиться людей.

Молю, даруй мне дали, и кров из всех светил.

Еще одну минуту с теми, кого любил.

Еще одно мгновенье, еще один ночлег.

Еще одну дорогу, еще один побег.

Плодов не хватит райских, что б голод усмирить.

И мрачным мукам ада, души не устрашить.

Мне мало будет смерти, так дай еще пожить.

Гимн дороге

Дорога гладкая стелется в ночь.

Семьсот километров пути.

Едем молча. Говорить невмочь.

Да и чего зазря говорить?

Ночь, должен сказать, прекрасна.

Просто слушаем шум колес.

Водитель со мной согласен.

Что бывает совсем не часто.

В приемнике тихо играет джаз.

Как нельзя к месту.

Что тоже бывает нечасто,

Если честно.

Мужчина небрежно бросил руки на руль.

Барабанит по коже пальцами.

На обочине мигает огнями патруль.

Траки устало цепочкой тянутся.

На улице май, вы ведь знаете….

Самое лучшее время.

Стекло опусти, и вникай,

Как звездами вечность вселенную меряет.

Капот глотает жадно дорогу.

Спешит ретиво домой,

Что б появиться скорей на пороге,

И прижаться к своей родной.

А мне бы, путь растянуть подольше.

Застрять между мест и времен.

И с небом чистым, говорить истошно.

Забыв о приличье имен.

На грязных улицах

Вечером, выйдешь из дома,

Погасив как обычно свет.

И все так же бросишь,

Все тому же нищему,

Всю туже пригоршню монет.

А там, на улице, сотнями окон,

В домах дырки насверлены.

И что же, не люди мы вовсе?

Звери мы?

Что бродим как волки –

Голодные, злые.

Глаза сужены точками.

А наше счастье, где-то заперто,

под золотыми замочками.

И те переходы, что пешим измерил,

забыты что ли вовсе?

Как в старом парке, всеми забыт,

Старик с надломленной тростью.

И ты пройди, хоть от Байкала до Терека,

и снова вернись обратно,

Все так же будешь себя раздавать,

людям, за так, за бесплатно.

А когда уже, до косточек,

голодные выгрызут грудь,

Домой ты вернешься, ночью,

и как прежде сможешь заснуть.

Утром проснешься.

Снова к ней – сердце свое на блюдце.

А она его выбросит, с невинной улыбкой,

дергая пальцем пуговицы.

И тогда обезумев, измученный,

ляжешь в могильную жуть.

И будешь кориться,

что не смог однажды,

просто взять и взбрыкнуть.

****

Я никогда не встречал тебя прежде.

У нас что-то общее вряд ли б нашлось.

Лишь кровь твоя на моей одежде.

Даже имя узнать мне не удалось.

Нам с тобой не пришлось говорить.

Не пробить нам уже молчания стены.

Да и вряд ли б я смог голос твой уловить,

За тревожным воем серены.

Только сердце все рвется, все мается.

Вижу взгляд твой я часто во сне.

И вроде бы не в чем мне каяться,

Извиняться не за что мне.

Лишь 30 минут наша длилась встреча.

Мы с тобой не друзья. Не соседи мы.

Но мне полчаса показались вечными.

Для тебя они стали последними

Ночь

Улицы источают одиночество.

Это их обычай.

Желание ночи – ее высочества.

Для нее это привычно.

Ночь не любит случайных встреч.

Не терпит звонки от старых знакомых.

Она не любит пустую речь,

И живет по своим законам.

Не пытайся что-то искать в ночи,

Она тебя в дураках оставит.

Ночь всегда безучастно молчит,

И оскал озверевший скалит.

В ночи не бывает плохих и хороших.

Лишь мчатся куда-то тени.

Пустые тени дневных прохожих,

Потерянных, как солнце в затменье.

И ты будешь брести, не чувствуя ног,

Километрами путь измерив.

Но в ночи, всегда будешь ты одинок.

Одинок и для всех потерян.

Подземные

Забудьте наши имена.

И нас самих забудьте.

Пусть погребут нас времена,

В забвенье, вечной смуте.

Оставьте нас умирать на холоде.

Назовите, старьем ненужным.

Но мы, словно крысы, ведомые голодом,

Вылезем снова наружу.

Старый работяга

Задворки старого завода,

Уставший и заброшенный гигант.

Убитый временем и непогодой,

Былых времен измученный атлант.

Прервалось черное дыханье труб,

И словно ребра ржавые, торчат в нем балки.

Не слышно больше крика грозных губ,

Цеха его – теперь лишь свалка.

Размыта у его ворот дорога,

Разбита черепица крыши русой.

Когда-то, так хотел он отдохнуть немного.

Теперь же производит только мусор.

Гвозди

Мои рифмы просты как гвоздь.

Им чужда любовь. Их питает злость.

И неприглядность их гордость.

Я просто бросаю их как гроздь,

Совершенно ни о чем не заботясь.

Думать о том, что пишешь нельзя!

Мысль убивает творенье.

Мешает постичь озарение,

И лишь довлеет мнением,

Тех, кто эти мысли изрек.

Тех, кто в сердце их не сберег,

И убил, озвучив их вслух.

И обрек на скитанье бесплодный дух,

Того, что когда-то они означали.

Когда-то в самом начале,

Когда были просты как гвоздь.