tekstObjętość 290 stron
2007 rok
Мое имя Бродек
O książce
Роман «Меня зовут Бродек», удостоенный Гонкуровской премии лицеистов, сравнивают с произведениями Камю и Кафки, «Чтецом» Шлинка и «Бесчестьем» Кутзее.
Это одна из тех книг, которые невозможно забыть, к которым то и дело мысленно возвращаешься, вспоминая строки, слова, образы.
Чудом выживший в концлагере Бродек, который не раз прощался с жизнью, вынужден был идти против своей природы, чтобы выжить и вернуться к любимой женщине, вспоминает день за днем все, что ему пришлось пережить, и, словно пазл, складывает свою жизнь, размышляя о мотивах тех людей, которые пытались эту жизнь сломать.
Огромное впечатление от книги Филиппа Клоделя. Особая атмосфера. В нее погружаешься и начинаешь жить жизнью этой деревни (неизвестно какой, да и нет нужды в названии – какая разница!)
Поразительно выписаны персонажи – немногословно, но как бы жирным шрифтом и объемно, осязаемо.
Потрясающе создан «цветовой» колорит – серый от начала до конца.
Эпизоды в концлагере просто «сбивают с ног». Они настолько реалистичны, что становится физически страшно, хочется кричать!
В аннотации проводят параллель с Кафкой и Шлинком. Это правда. Я бы добавила «Книжного вора» Маркуса Зузака. Но есть у меня еще одна ассоциация, наверное, необычная, но не могу от нее избавиться – фильмы Белы Тарра «Сатанинское танго» и «Туринская лошадь». Конечно не по содержанию, а по атмосфере: этакая фатальная предопределенность без малейшего намека на надежду. Такие произведения имеют особенность: читаешь или смотришь, понимаешь – к чему все идет, а бросить нет сил – затягивает, как будто идешь по темному тоннелю и очень страшно, но и назад поворачивать не хочется – интересно, а что же там, дальше!…
Человеческая жизнь – это так странно. Когда нас в нее бросают, мы частенько недоумеваем, что тут делаем. Наверное, поэтому некоторым, кто похитрей других, хватает только чуть-чуть приоткрыть дверь и выглянуть наружу. А заметив, что за ней, им хочется закрыть ее как можно скорее.
В смерти ничего трудного. Она не требует ни героев, ни рабов. Жрет, что ей дают.
Я научился не задавать лишних вопросов. Научился также приобретать цвет стен и уличной пыли. Это совсем не трудно. Я ни на что не похож.
Иногда лучше не возвращаться туда, откуда ушёл. Помнишь ведь только о том, что оставил, но никогда не знаешь, что там найдёшь.
Правда в том, что толпа сама по себе чудовище. Она сама себя порождает, создает огромное тело, состоящее из тысяч других тел. И я знаю также, что счастливых толп не бывает. Не бывает мирных толп. Даже за смехом, улыбками, музыкой, припевами песенок всегда есть кровь, которая разогревается, возбуждается, заводит сама себя и сходит с ума, ввергаясь в собственный водоворот.
Recenzje, 1 recenzja1