Книга непокоя

Странно писать подобное вначале рецензии, но просто впервые мне хочется отметить - я хочу эту книгу! Хочу купить ее, обладать ей, наслаждаться гладкостью страниц, проникать все глубже по тексту и раствориться в блаженстве момента. Хочу понять эту книгу, хочу всю ее покрыть зарисовками и заметками, просто хочу, чтобы она была на моей полке и была только моей! Как же мне не хватило вот этого физического обладания, ибо в электронной версии не добавишь галочку на поля, не поставишь цветную закладку, а бесконечно переписывать мысли и отмечать интересные моменты невозможно, так можно и полгода книгу читать! Так что теперь у меня есть вожделенная книжная мечта!

Ну да рассказ не об этом. А вот о чем мне хотелось бы задать вопрос - хотели бы вы написать книгу своей жизни, думали о таком? Нет-нет, не о своей жизни, а именно свою книгу, которую быть может и не увидит и не услышит никто. Книгу своих мыслей, через призму которых вы открываете свою душу, вы делитесь своими чувствами. Вы отправляете печальный посол вселенной, в надежде быть услышанным, или наоборот в надежде освободить свой разум, высказаться, чтобы вновь наполнить жизнь чем-то другим. Именно таковым посылом и ознаменован роман о жизни простого, тихого и невзрачного бухгалтера, подмечающего тонкие детали человеческого лица, и не слушающего сути разговора. Одинокого, включающего в себя несколько жизней, и быть может поэтому не нуждающегося в общении, хоть и скучающего по нему. Странный герой, странные тексты, сумбур, отдельные кусочки, которые как ни крути, не удается сложить сразу в единый пазл. Необходимо время и опыт. И будь вы хоть тысячикрат Цезарями, ваш многозадачность не поможет. Тут нужна тонкая душевная организация, тут нужен пластичный ум, способный принимать невообразимые формы, но не прогибаться под текст, а лишь плавно превращаться во что-то новое в ловких и нежных руках Пессоа.

Быть одним, но включать в себя множество. Удалось это автору весьма неплохо, и на протяжении книги это выливается лишь в одно - вы не можете определиться нравится вам герой или нет, он приятный или просто мерзкий тип, вы сочувствуете ему или же ненавидите люто-люто! Эти переходы интересны, эти литературные игры прекрасны. Но они сложны, порой я страницу могла перечитывать пару раз: едва приходилось отвлекаться от книги, мое мироощущение от текста менялось, мои мысли также скакали, как и сознание героя. Вот ты рассуждаешь о банальности жизни и противопоставляешь себя всему, а потом - уже сам кажется, что герой настолько превозносит собственное я, такой он король над горой и начинает он немного подбешивать. Но спустя время он вновь заставляет с ним соглашаться.

Противоречия. Именно они и составляют суть романа. Именно они составляют суть жизни. Каждый из нас играет десятки ролей, каждому из нас хочется проявлять в себя также в множестве, быть разносторонними, видеть дальше горизонта и быть чем-то большим, чем серое пятно. Мы можем быть чуткими и милыми дома, но самыми строгими и требовательными начальниками. Мы можем сидеть 8 офисных часов серыми мышками, а дома жестоко вырубать эльфийские расы в компьютерных играх. Мы можем быть книжными червями, но отрываться в клубах по полной и не щадя здоровья. Мы все разные. И если жизнь не хочет замечать нас, надо дать ей возможность раскрутиться и увидеть. Но, как правило, большинству проще, как и герою, лишь переносить свою суть на тетрадные страницы, изливать свою грусть и печаль через синие чернила и тяжело вздыхать о прошедшем дне.

Но с другой стороны, герой хорошо показывает, что "скАчки мыслей" и их перенос на бумагу не так и плохи. Они дают увидеть все со стороны, увидеть новые детали или неподмеченные ранее факты. Запишите свой день. Оставьте на ночь помариноваться и прочитайте. Увидите ли вы этот день по-новому? Запомнился он вам таким как написано, или было все лучше/хуже? Записи дают возможность анализировать, и не только свое окружении, свой быт, но и анализировать самого себя. И быть может, наши поступки будут открываться под другим углом. В общем, вот такие странные и сумбурные мысли, как и сама книга. Я также как и герой поддалась порыву, писала все, что приходило в голову о прочитанном, а толково или нет я проанализирую,быть может завтра. Но написанного не изменить, главное прочувствовать все по новой. Надеюсь, удастся, и посмотрим покажутся мне сегодняшние мысли смешными или же я поставлю себе плюсик в карму познания. Как знать.

Так что, теперь официально у меня есть книга для хандры под стаканчик виски. Уж очень мы бываем разговорчивы, расслабившись чем-то крепленным.

хаос, философия и вкусно-сложный слог. ноль диалогов (разве что с самим собой). абсолютная потеря времени и пространства, пока читаешь. если в литературе вы ищете то же, что и я, а именно - не о чем, а как, то есть язык и сложность слов и конструкций, их многогранность, тогда - маст хэв. если же осилить 500 страниц бессюжетного и нескончаемого потока мыслей не по вам - лучше не надо, пойдет прям тяжко. они там и правда иногда запутанные, бессвязные, порой противоречивые и слишком уж высокопарные.

эта книга - попутчик, с которым вы волей случая оказались в одном вагоне, и теперь ничего не остается, кроме как рассказывать друг другу о жизни. я там внутри столько записок с мыслями, согласиями и спорами оставила - жуть.

Когда я прочитала первые строчки этой книги, мне показалось, что я продираюсь сквозь густую траву – спотыкалась буквально на каждом слове, а строки абсолютно не хотели складываться во что-то осмысленное. Но чем дальше я продвигалась, тем больше фразы обретали смысл, а предложения сплетались в тончайший кружевной узор, и слова этой воистину «поэзии в прозе» шепотом слетали с губ.

Придавать каждому чувству – индивидуальность, каждому состоянию души – душу.

Пессоа как камень, что стоит посреди бурной реки жизни, он может сдвинуться и плыть вместе с потоком, но зачем..? Он рано осознал бесполезность действия, любого действия, которое лишь поднимет брызги, но поток, по-прежнему неизменный, продолжит свое бесконечное течение.

Герой Пессоа, как и сам автор, страдает от своего разума, что не дает ему покоя ни днем, ни ночью, и лишь в своих мечтах он на минутку может забыться, уставившись невидящим взглядом в окно, пока реальная жизнь в лице начальника отдела не вернет его грубо в непонимающий мир.

О, как нужен такому человеку достойный собеседник! Но такого нет в этом мире, и вряд ли когда-нибудь еще будет. А непонимание друга ранит сильнее одиночества.

Одиночество приводит меня в отчаяние; общество людей меня угнетает.

Но невозможно навсегда и полностью отказаться от реальной жизни и в такие моменты Бернарду Суареш - гетероним, через которого автор «говорит» в книге чаще всего - начинает противоречить сам себе. Его, например, может не устраивать, как он выглядит на фото, но осознание, опять же, того, как мелочно это переживание и при этом невозможность его «заглушить», заставляет Бернарду (Фернандо) погружаться в пучину уныния. И так бесконечно.

Фернандо невероятно осложняет предложения всевозможными оборотами, он складывает слова, как мастер кусочки разноцветного стекла, чтобы в итоге получился завораживающий мозаичный узор. Но иногда начатая фраза вдруг неожиданно обрывается, заставляя гадать: хочет ли автор чтобы мы додумали мысль сами, потерял ли он в этот момент интерес к теме или же просто дошел до края единственного листа бумаги.

В реальности, кстати, эта книга писалась на обратной стороне рекламных буклетов, обрывках листов и старых документах везде, где Пессоа настигал его вечный непокой. И устами своих гетеронимов он изливал его на бумагу в надежде и страхе, что когда-нибудь эти слова будут прочитаны. Эта книга обо всем: о каждом шевелении духа, каждом действии и о воспоминаниях, которые были, и которых не было. Это лихорадочные метания души при внешней неподвижности тела. Мне показалось, что автор вложил в каждую строчку не только свой невероятный писательский талант, но и частичку жизни. Может быть поэтому он умер так рано..?

Думаю иногда, с грустным удовлетворением, что если когда-либо в будущем, к которому я уже не буду иметь отношения, эти фразы, что я пишу, заслужат похвалу, я приобрету, наконец людей, кто бы меня понимал, моих, настоящую семью, чтобы родиться в ней и быть любимым.

Часть 1. Майор в отставке Хуан Баблоссо, проснулся сегодня рано. Открыл глаза в свой меленькой квартирке на улице Жозе де Васкенселоса. Встал с недовольным настроением и вышел на маленький балкон покурить сигарету. Перед ним открылся вид на небольшую улицу. Воскресенье, подумал, пройдусь на блошиный рынок, опрокину стаканчик с Паоло. В ближе к полудню, Хуан оделся со свойственной майорской важностью и вышел через узкий коридор старого дома на улицу. Январское солнце светило расхлябано и не утомляло жарой. Майор подумал о своем маршруте и пошел по направлению Marcado de Santo. Хуан Баблоссо, пришел к своему другу, когда солнце стояло в зените. Паоло бывший сослуживец, тоже майор в отставке любил по воскресеньям приторговывать на рынке старыми книгами. Паоло поприветствовал старого приятеля, и предложил выпить по стаканчику в кафе на углу площади. Попросив соседа присмотреть за прилавком, они двинулись к кафе. Присев за барную стойку разговорились о жизни, старой работе и планах. У Хуана после отставки не было работы и подходящую для себя он пока не находил. А Паоло напротив, даже не искал, у него была большая семья, четверо детей и небольшой дом загородом, где он выращивал овощи. Посидев и выпив немного, друзья вернулись в прилавок на блошином рынке. Хуану чтобы чем-то занять свое время, спросил товарища о том, если у него что почитать. Удивленный таким вопросом товарища, Паоло стал копаться в книгах и решил дать ему Пессоа "Книга Непокоя" 1932 года выпуска, книга была как новая, не сильно интересовала покупателей. Хуан спросил - о чем книга? - о Лиссабоне. Взяв книгу в руки, он попрощался и медленно побрел обратно к себе. Часть 2. Хуан Баблоссо был неудачником. У него не было тех черт характера, которые притягивают людей. Он был уверен в себе, в своих знаниях и своем понимании мира, что приводило к конфликту с другими людьми. Был женат и это было не долго. Закончив училище, он устроился в Лиссабонский гарнизон и занимаясь бумажными работами. Работу свою тихо ненавидел, сослуживцы его обходили, кроме нескольких друзей. Дождавшись определенного срока, Хуан вышел в отставку и искал работу и ничего не делал. Про книгу он забыл, так читать он не любил, и случайно, в поисках пачки сигарет в шкафу, обнаружил книгу. Положил возле кровати, взглянуть перед сном. Вернувшись после бара, подвыпивший он увидел и вспомнил про книгу. Ээх писаки... были его первые впечатление от книги. Он закрыл ее и лег спать. Шел дождь. Занесло Атлантикой. Майор покурил немного на своем зашел обратно в комнату. Вышел в магазин и вернулся, купив еды и бутылку портвейна. Сел на кухне, выпил стаканчик и включил радио. Зайдя в спальню увидел книжку и решил взглянуть еще раз. И сидя на кухне, начал читать. "интересно" В какой-то момент почувствовал единение с автором книги. Понял, что он выразил его мысли. " Я должен выбирать между вещами, вызывающими во мне отвращение: выбирать или мечту, которую мой разум ненавидит, или действие, которое моя чувствительность отвергает; или действие, для которого я не рожден, или мечту, для которой никто не был рожден. В результате, ненавидя и то, и другое, я ничего не выбираю; но так как я все–таки должен выбрать: действовать или мечтать, — я смешиваю одно с другим." «Пишу, печальный, в моей спокойной комнате, одинокий, каким всегда был, есть и буду.» Читая страницу за страницей, и выходя на балкон курить, Хуан и не заметил, что дождь кончился, закончилась и бутылка и наступил вечер. Глянул на часы. - Пойду в бар В подвале дома на улице Лисардо располагалось питейное заведение. Там часто бывали сослуживцы майора. Заказ выпивку, майор подошел к ним, поздоровался и присел с ними. Посидев допоздна, наслушавшись сальных шуток и старых анекдотов он вернулся домой. Часть 3. Ночью Хуану снились страшные сны. Как лунный свет, заливаясь серебром пытается накрыть его с множеством цветов и отправить в небытие, неизвестность. Он проснулся и оказался с совсем другим лицом и другим человеком, и он понял, что работает бухгалтером и на улице Золотильщиков. Он осознал всю глубину одиночества и пустоты, и огромные пространства свободного времени. Мимо него начали проносится огромное количество мыслей и их форм, что его начало давить этим. В какой-то момент он понял, что это все чувства - а они не принадлежат ему и ему стало легче, потом он понял что мысли ему не принадлежат и уходят в небытие. Он стал смотреть как они уходят и понял, что пока он смотрел он изменился и мир вокруг него изменился. Сон - это слияние с Богом, подумалось ему.... Он опять на улице Золотильщиков, где патрон Вашкеш, дает ему указания. И опять только мечты о том, чего нет, спасают его. Какой-то опустелый дом. А на столе древняя колода карт с удивительными образами, которые никто не видел в этом мире, и на одной и карт он сам... Хуан проснулся в холодном поту, никогда ему не было так страшно, он думал, что потерял свою прежнюю спокойную жизнь навсегда. Он встал, взял книгу и вышел на балкон. Выбросил подальше. "Ну, нахер". Вместо эпилога. Когда читаешь чужие мысли, хоть и прошли они цензуру автора, понимаешь, что все приукрашено в мягкие тона. Его мысли не всегда соответствуют действиям, а огромный багаж знаний позволяют ему находить лазейки и формулировать мысли в четкой форме. Книга дает столько мыслей для последующего анализа, и не только взгляд со стороны, но и со спины и снизу. Автор, как будто уловил переходные состояния из одной фазы к другой. Очень необычная книга. Но есть одно – о чем автор не писал. Я тоже промолчу.