Czytaj książkę: «Стихотерапия», strona 6

ныть и жалеть, жалеть…

Топить всё сопливой жалостью

к себе, к нашей жизненной малости,

к жалкой своей судьбе.

Ну, или восемь, то бишь, бесконечность.

Например, пустить в потолок

мысли с дымом.

Выкурить пачку и ещё одну

сигарету. Смириться

и смотреть в одну точку.

Стать равнодушным.

А так ведь проще –

послать всё к чёрту,

послать всех к чёрту,

и утром проснуться

пустым. И мёртвым.

Но есть ещё девять. Влюбиться.

Неважно, зачем и в кого,

главное, чтоб башню снесло…

Знаешь, как это бывает –

старую новая убивает.

Значит, в ней с рождения

ген самоубийства?

Всё-таки проще – тупо напиться…

Отсюда десять. Нарисовать

на лице улыбку

и кинуться истово

в работу или иное занятие,

которое будет также бессмысленно.

В общем, надеть маску,

лгать всем, и забыть всё как страшную сказку.

Одиннадцать. Каяться.

Нет, не просто Богу кланяться

в церкви, как богомолец.

Нет, не так. А просить:

«Прости меня, Господи!»

Просить, потому что, как же иначе? «Прости!»

Просить, потому что грешен. Просить,

потому что на жизни помешан…

Эпилог

Пора бросить кости. И снова двенадцать…

Что значит?

А это – писать, над собою стебаться,

отдать всё бумаге. Пусть терпит, стерва.

Пусть будет она – и последней, и первой.

Пусть в ней остывают кипящие нервы.

Пусть холоден разум.

И всего чуть за двадцать.

Пусть будут стихи и хоть кто-то поймёт.

2007, 2011, 2022