Была не была. Поэзия XXI века

НП «Литературная Республика»

Благодарности:

ЛИТЕРАТУРНАЯ РЕСПУБЛИКА

Директор издательства: Бояринова О.В.

Руководитель проекта: Крючкова А.А.

Редактор: Петрушин В.П.

Вёрстка: Измайлова Т.И.

Обложка: Крушинина В.А.

Книга издаётся в авторской редакции

Возрастной ценз 16+

Печать осуществляется по требованию

Шрифт Serif Ingenue 11 Poetry

ISBN 978-5-7949-0829-9

ЛИТЕРАТУРНАЯ РЕСПУБЛИКА

Издательство

Московской городской организации

Союза писателей России

121069

Россия, Москва

ул. Б. Никитская, дом 50А/5

2-ой этаж, каб. 4

В данной серии издаются книги

авторов, пишущих на русском языке

в XXI веке

Электронная почта: litress@mail.ru

Тел.: + 7 (495) 691-94-51

© Евгений Хаванов, 2021

ISBN 978-5-7949-0829-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

БЫЛА НЕ БЫЛА
ВМЕСТО ПРЕДИСЛОВИЯ

СДЕЛАЙТЕ ПАУЗУ – ПОЧИТАЙТЕ СТИХИ!

В эпоху глобализации, увеличенных до предела скоростей жизни, перехода во всемирную сеть – Интернет, где каждый соревнуется со всеми жителями планеты за количество полученных лайков под выложенными фото с краткими подписями (а попробуй написать по-человечески с душой – нет-нет, страшно! – ведь кто-то за это время тебя обязательно опередит по количеству выложенных постов), нам реально не хватает банальных остановок.

Да-да, остановок – пауз, тишины, возможности переварить полученную информационную пищу путём размышлений для перезагрузки и со-творения чего-то своего, выстраданного душой.

Душевность – утраченное многими людьми качество, поскольку в большинстве своём они закормлены не литературой, а рекламой, воспитывающей из них полноценных членов общества потребления, в котором главное – наличие огромной суммы на счёте в банке, а не инвестиции в свой интеллект и духовный рост.

На этом выжженном поле бездушия едва заметными ростками всё же продолжают появляться книги и пока ещё неизвестных миру авторов «самиздата», чья душа не может молчать. И даже если их слово несовершенно с точки зрения мастерства, их голоса сегодня – лучики Истинного Света, без которых мир погрузится во Тьму.

Когда в стихотворениях звучит голос души, прошедшей через огонь-воду-и-медные-трубы, но не потерявшей вкуса к жизни, жизни реальной, не виртуальной, наполненной настоящей Любовью и Светом, мы не просто знакомимся с интересным человеком-автором, но и отдыхаем душой от меркантильной повседневной суеты.

Сделайте паузу – почитайте стихи!

Алиса Глинская,

журналист,

литературный критик

Идём, чтоб в историю влиться…

Лица

У-

лица.

Лица

У

догов

годов

рез-

че.

В. В. Маяковский

«Из улицы в улицу»

 
Не Волге раздольной литься,
Не ветру могучий ток.
Лица, лица и лица —
Широкий людской поток.
 
 
Вот он течёт столицей —
Платок не клади на рот —
Тысячерукий, столицый.
Это и есть народ.
 
 
В единую массу слиться.
Лицо за лицо – горой.
Такие твои лица,
Труженик и герой.
 
 
Гордость за эти лица —
В делах и думах – размах.
Едва восток заалится —
Они уже на ногах.
 
 
Плоды не успели налиться.
Но добрый труд уважай!
Верю, глядя на лица:
Богатый нас ждёт урожай.
 
 
Хотел в нашу землю врыться
Злой и коварный враг,
Но разгромил фрицев
Наш гордый советский флаг.
 
 
В жизни своей все лица
От мелочей далеки.
Но отдыхать, веселиться
Мы тоже не дураки.
 
 
Внимание – в небо лица,
Но только кто идиот?
Какая-то небылица
Оттуда на нас снизойдёт?
 
 
Клевещут на наши лица:
Ни совести, мол, ни души,
Мол, лишь самогону литься,
И все как один алкаши.
 
 
Но ихний Осёл с Ослицей
Прямой разговор завёл:
– Кто вздумал на русских злиться,
Тот неумный осёл.
 
 
А нам-то не краской залиться,
Не нам сгорать от стыда.
Честью стоять за лица,
Как прежде, будем всегда.
 
 
Не прячем стыдливо лица,
Не валим беды на рок.
Да, не умеем молиться,
Но создал такими нас Бог.
 
 
Читаю по хохмам лица.
Народ своего поймёт.
И пить, и опохмелиться
Чарку тебе нальёт.
 
 
Всматриваясь в лица,
Я мыслил своё бытьё:
Как в эту массу влиться?
И стал частичкой её.
 
 
ОНИ – говорил я про лица,
Теперь говорю – МЫ.
Ну, а куда нам литься,
Пусть скажут наши умы.
 
 
Нашей эпохе – длиться!
Шансы у нас высоки.
Но только зачем делиться,
Резать страну на куски?
 
 
Такие вот наши лица.
Идём, чтоб в историю влиться.
Живите, родные лица!
 

Гераклит

 
Такой мудрец был – Гераклит.
И это он сказал однажды,
Что вот река бежит, бежит,
И не войдёшь в неё ты дважды.
 
 
Сперва войдёшь – он учит нас,
То ль радуясь, а то ль ругая,
А во второй заходишь раз,
Вода уже совсем другая.
 
 
А я вот по земле сную,
Наверно – до скончанья света,
Но то, что знал, не узнаю,
А то, что вижу, всё не это.
 
 
Твои ли штучки, Гераклит?
Они как строчки в старом гимне.
Не надо мне твоих кульбит.
Ты мне страну, страну верни мне.
 

Перекидной мой календарь

 
Я с ним как будто бы един —
Настойчив, въедлив, но и стоек,
Без крайностей и середин,
Каким бывает лишь историк.
 
 
Перекидал десятки стран —
От Византии и до русов.
История как ресторан —
Зависит многое от вкусов.
 
 
Манящая куда-то даль,
Почти бескрайние просторы.
И вот мой новый календарь,
С которым я решаю споры.
 
 
И как меня ни грыз мороз,
Дожди с небес ни моросили,
Я знаю: я – великоросс,
И родина моя – Россия.
 
 
Хоть непонятна, хоть странна
Тем, кто чужие, кто не наши,
Но мне – любимая страна
И право – ничего нет краше.
 

Останкино – 1993

 
Ты помнишь день тот – бурный, с танками,
Решавший: быть или не быть?
А нам вот у себя в Останкине
Его никак не позабыть.
 
 
Хоть не чтим мы день вчерашний,
Но как ни глянь, а то наш дом.
И мы под сенью мощной башни
Поём, работаем, живём.
 
 
Да и откуда к нам ни едут!
Кому ни интересно? Всем!
Взглянуть на мир, как на планету,
С отметки 337?
 
 
И не отсюда ль озарение
Под кодом «Говорит Москва»?
Звучат, звучат на всю вселенную
Её священные слова.
 
 
Но жизнь порой – сплошная буча.
Не воду в ступе же толочь?
Тяжёлая нависла туча,
И день вдруг обратился в ночь.
 
 
Да, шли в Останкино ребята.
В эфир! Им только бы в эфир
Сказать, что дух свободы сладок.
Пусть слышит их и видит мир.
 
 
Смелы, отчаянны и споры,
В сердцах огонь, глаза светлы.
Но ждут их бонетранспортёры
И автоматные стволы.
 
 
Не видеть бы картины страшной,
Не знать бы этой прямоты…
Что только ни видала башня
С полуметровой высоты.
 
 
Да, всё решали бэтээры
С проклятьями в отца и мать.
Вот так и постигала меру
Земли останкинская пядь.
 
 
И трассы пуль летели в дали,
Дробь автоматов била вспять.
Их только утром посчитали
И насчитали: сорок пять.
 
 
И кто за них стеною встали?
Не кровью мытая трава,
Но как могли их прикрывали
Из здешних скверов дерева.
 
 
Вот и сейчас как ветераны
Они стоят, ровняя строй.
Ещё не зажитые раны
Всё ноют где-то под корой.
 
 
Вот эти липы, ели, клёны.
У их подножий я стою,
Стволам и веткам их зелёным
Честь гражданина отдаю.
 

Дума

«Быстро лечу я

по рельсам чугунным,

Думаю думу свою…»

Н. А. Некрасов

«Железная дорога»

 
Всё сущее является лишь разово —
Придёт, уйдёт и больше уже нет.
И не терзай себя, и не доказывай,
Потом взирая прошлому вослед.
 
 
А что такое, ты скажи мне, сущее?
То, что бывает, что в действительности есть.
Печаль ли, радость нам с тобой несущее,
А то и просто от кого-то весть.
 
 
А если ничего нам не несущее —
Ни новость добрую, ни дружеский привет,
То это, согласимся, и не сущее,
То этого, увы, на белом свете нет.
 
 
А сущее – оно всегда таинственно.
Нашёл разгадку – так вот и держись.
А что в ней истинно, а что неистинно,
Тебе потом сама подскажет жизнь.
 
 
А что, скажи, она сама-то истина?
Суровый и бесспорный эталон?
Да, истина – она всегда единственна,
Без теней, без оттенков, без сторон.
 
 
Ты не согласен? Скажешь – не единственна?
Повтор бывает, точный дубликат.
Тогда, скажу, она совсем не истина,
А только примитивный суррогат.
 
 
Она порой совсем немногословна,
Одно мгновенье – если это так,
А где-то же и попросту условно —
Одно лишь слово или просто знак.
 
 
Вот детство как эпоха – в слове мама —
Журчащий, несмолкающий родник.
Но вся эта живая панорама
В моей-то памяти – один короткий миг.
 
 
А молодость всегда – открытий жажда.
Как помнится, кружилась голова,
Когда впервые я ступал однажды
По трапу боевого корабля.
 
 
Я помню утро над седым Амуром.
Рабочий день моей страны вставал.
А я под небом ветреным и хмурым
Свою присягу Родине давал.
 
 
Был и ещё день – необычно светел.
Был миг, что дал мне и любовь, и дом:
Ты посмотрела – я тебе ответил,
И неразлучно с той поры идём.
 
 
А вообще – какие смыслы в жизни?
На что расходуем себя, свои мозги?
Тебе подскажут: друг, да это ж бизнес:
Сорвал по-быстрой куш свой и беги.
 
 
Все счастья ищут – вроде тут оно
И, окрестясь, за ним идут, идут.
Но в нашей жизни всё, увы, запутано,
И ваше счастье уж совсем не тут.
 
 
Вот любим наши русские пейзажи.
И что сравнится с ними? А ничто.
Мы признаём лишь только то, что наше.
А что не наше, то совсем не то.
 
 
Свои пути народом нашим пройдены.
Великая могучая страна.
Она для всех нас – наша Родина.
Она как мать для всех для нас одна.
 
 
Но слышу вдруг: давай разделим Родину.
С такою мыслью кто-то к нам идёт.
И что сказать в ответ? Уродина!
Пошёл от нас подальше, идиот!
 
 
Да, мать едина и неразделима.
Нас разобщить хотели бы. Зато
С Россией мы с тобой неукротимы,
А без России мы, увы, никто,
 
 
Такая, как итог, приходит истина.
Вот на неё себя ты и держи —
Что дорого особо, что единственно —
Как мать, тебя родившая, как жизнь.