Czytaj książkę: «Дороже, чем пачка сигарет», strona 2

Я выдыхаю полупрозрачное облако дыма и небрежно стряхиваю пепел тлеющей сигареты в старую мамину пепельницу. Нахмурившись, долго смотрю на нее – не помню, кто принес ее сюда, хотя уже не удивляюсь, мать часто переставляла вещи, так как ей хотелось, и меня слабо волновали нарушенные границы. Я жила в своей маленькой, с низкими потолками, тусклой люстрой и старыми, выцветшими обоями комнате, не задумываясь о том, хочу ли вообще что-то менять. В комнате или в жизни в принципе.

Хотя Она говорила, что мне нужно переехать, даже предлагала жить вместе, но я не смогла оставить мать одну. Она просто ненавидела мои отношения. Мне казалось, это потому, что я выбрала девушку, но потом она перестала цепляться к этому и стала давить на то, что мы просто не подходим друг другу, раз за разом убеждая меня, что эти отношения ничем хорошим не закончатся и мне стоит готовиться к тому, что меня выбросят на помойку рано или поздно, как выбрасывали и ее.

Я не готовилась. Не готовилась, но делала все, чтобы в конце концов она ушла. Не знаю, почему она терпела это, может, ей просто нравилось страдать, может, хотелось меня исправить, вылечить. Только это уже не вылечишь. Эта пассивная агрессия уже проросла в меня, плющом сдавила внутренние органы и теперь поддерживала мое тело вместо позвоночника и не давала ему свалиться на землю бесформенным мясным мешком.