«Колосятся на сильном ветру твои помыслы
Затерялись в густом лесу наши повести
Те, в которых земные общаются с мертвыми
Те, в которых природные – первородные
Те, что песни поют тихими духами
Те, что гладят руками пухлыми
Твои щёки румяные, алые
Скулы твои острые впалые
И строка за строкой засыпаешь ты
Под надзором тягучей природы
Что ветвями утянет в свою густоту
Языками загонит в свою листву
Где найдёшь ты покой, разгонишь застой, отвяжешь пустой
Груз, что тянул сквозь леса и поля
Груз, что бросал на земле якоря
Что удерживал силой
Что давил
Что тянул
Без него ты впервые
В небо вспорхнул»