Дневник – это страницы, слова, фразы, переживания, чувства, мысли, – это всё личное, сокровенное. Дневник поэта – это слова и мысли на страницах, тоже личные, это его поэтическая жизнь, а точнее, – только одна из глав его земного пути. Он словно рефлексирует над своим сознанием и лично впечатывается в страницы своего дневника, сохраняя и продлевая себе жизнь. Поэт жив тогда, когда живы его стихи…

Иду сквозь временную вьюгу мимо улиц, двориков, домов и окружающего пространства. Иду по своему пути. Всматриваюсь в лица прохожих, отыскивая тот самый смысл, который и заставляет меня идти. Моя жизнь – это драма, театр, кино, литература и вера, именно эти истины, отражают мою сущность в обличие человека.

В моей дурной голове всё время гуляют вопросы: зачем, как, почему? Есть ли в этом хрупком стеклянном мире настоящая любовь, если да, то, где она обитает и сколько живёт? Есть ли среди людей – живая душа, если да, то, в ком она находится? Есть ли справедливость там, где на мой взгляд её нет? Что значит поэзия, и где она настоящая, а где подражательная? Видимо, по моим жилам в каком-то проценте протекает философская кровь, которая приливает к моей голове. Поэзия пришла в мою жизнь не сразу, но всё время, я будто бы шёл к её познанию, шёл к моменту, когда поэзия займёт главную роль. Мои произведения существуют в том поэтическом обличие, в котором я её вижу и чувствую.

Настал тот момент, когда моё личное и сокровенное, мой поэтический дневник, приобретает форму книги, тем самым возлагая на себя новую роль. Это стихи города «Е…», моего существования в нём, и его существования во мне. Эти стихи – отражение моего пути мимо улиц, двориков, домов и окружающего пространства…

Данила Шумков

«Поэту и Богу». Посвящение

Я внимательно прогуливаюсь
по аллеям, дворикам и окружающему пространству.
Не зная, на какую следующую попаду улицу
в поисках Бога и смысла на проходящих людей озираюсь.

Вижу в глазах и лицах истории,
невысказанные вслух мысли, запреты и поводы.
Провода
перестали распределять по телеграфу радость и горе
и чувства висят в воздухе, скованные джиэсэмом и бесплатным вайфаем.

И в глазах и лицах я вижу обнаженный нерв —
лишь бы не посметь остановиться непокорному
сердцу
и телу не показать тем самым дурной пример.
Чтобы выжить
Необходимо остаться на частоте хотя бы 900 мегагерцев.

И каждого, кто хоть на мгновение
пытается вырваться из замкнутого капкана
тут же сообщением в мессенджере,
как иссохшему без воды дереву,
подают питание,
заставляя вернуться на место точки доступа к информации.

Поэту и Богу… Ищущим ответы…
Невыносимо душно в оглядываемом одиночестве.
Ни пуля, ни вырубание точек доступа,
как будто бы не помогут
Обрести Любовь… И остаются каждому
Лишь свои
Муки творчества…

Алексей Лукоянов, Екатеринбург, декабрь 2022г. Посвящение автору, Даниле Шумкову

Глава 1. Бе (с) хронологии

«Я не собирался становиться поэтом»

Я не собирался становиться поэтом,
но, находясь – в предсмертной агонии,
моя судьба соединила меня с поэтическим чувством,
и в поэзии, ныне, моё продолжение…

Я болею, и брежу,
и люблю, совершенно иначе.
И я вписан, отныне, в личную драму,
воплощаясь в поспешно-неразборчивом почерке.

Я человек, – нутром и душой, оставшийся в «н…» времени.
Я человек, – ищущий смысл в смысле, погружаясь в истины.
И словно тенью идущий, по неизведанной улице,
записываю свои глупые мысли.

Я не собирался становиться поэтом.
И мне до сих пор неизвестно, на каком из кладбищ покоится истина.
Но я продолжаю идти по старинным и новым аллеям,
записывая мысли в стихах, в тот самый дневник, —
дневник печального поэта.

09.09.2022г.

«Всё сущее города уральских ветров»

Я люблю эти улочки, их дома и их крыши,
и серый асфальт на проезжей и пешеходной.
Люблю, – их историю возрождения
и будущего продолжения.
Люблю эти скверы,
выращенные под этажами —
естественно или культурно,
пишу о них так натурально.

Люблю молодёжь по парам
с любовью гуляющих в парках.
Люблю их диалоги под дубом:
о завтрашнем, прошлом и нынешнем.
Люблю поэзию —
городской философии жизни,
и запах, распустившейся только сирени,
и звуки, качающихся волн Исети.

Пошарпанные эти кварталы, люблю
их до самой потери —
прижизненного мною пульса.
Люблю и не отпускаю…
И пусть опадают листья,
потрёпанные от уральского ветра
и пусть меняется время,
но остаётся вера
в город святой Екатерины,
где сквозь леса проросли усадьбы;
в город внезапной перемены,
где пройдя сталь, возрождаются храмы.
Пусть звучат голоса
уходящие вдаль за пределы страны,
пусть трещат в электричестве дороги и провода,
и жизнь проходит на разрыв аорты.

Но я люблю этот город —
и пешеходов топот,
люблю улицы посреди красного леса
и тот островок из берёзовой рощи,
что душу мне греет в сезон осенней хандры;
и трамваи, что бегут от городской суеты
и по душам разговоры в близком кругу, люблю,
где молодая кровь – зарождает поэтическую стезю.
Да, мы все догоняем свою судьбу
и исследуем тени других городов,
но этот город живёт среди уральских ветров, —
и этот город, я в свой дневник запишу…

2022г.,2023г.

«Сквозь сон, смотрю на этот мир»

Сквозь сон, смотрю на этот мир.
Ищу любовь… Ищу мотив.
Каков – он человек, —
немой, иль просто молчалив?

И какова она, и
в чём её порыв,
среди истленного костра?
…Молчим. Ещё взойдёт луна.

Оставь, – свой мнимый гнев.
Возьми перо, и напиши письмо,
разборчиво. Без лишних отступов и слов.
Запомни истину. Затем пошли себе его…

Он человек. Каков мотив,
и есть ли в нём ещё порыв,
сравнимый с верностью и естеством,
а не со с трусостью и фантаством?

Сквозь сон, смотрю на этот мир.
Ищу эстетику… и правоту.
Но ни того, и ни другого, —
найти никак я не могу.

Скажи, отец, – в каком краю,
искать мне нужно, того, что я ищу?
Иль всё, что нужно мне,
уже давно, покоится в гробу?..

21.03.2022г.

«Пишу о том…»

И день…
И ночь…
И в мглу…
И в свет…
Являлся мне —
один прекрасный силуэт.
Я помню день,
и помню ночь —
безлюдная тоска, и
жёлтый свет на небе прочь.
И миллионы маленьких огней,
разбросанных в порядке хаотичном.
Ты слышишь, дух —
моих писательских порывов,
как мысли заплетаются, —
рождая слова, и строки, и стихи?
Растут деревья, и
небо движется по кругу,
шагают люди по земле —
свои следы оставив кругом.
Бежит вода в синем ручье, —
из точки в точку, возвращаясь вновь.
Взгляни наверх…
Там видишь самолёт?
Он вовсе не один,
а посреди бескрайних облаков.
И день…
И ночь…
И в мглу…
И в свет…
Пишу о том, и
обо всём,
что сердце греет,
волнует душу, и то,
что дух писательский
внутри меня —
рождает мир
из бы-ти-я…

с 4 на 5 марта 2022г.

«Ржавый автобус – дорога»

Я выйду на дорогу
морозным тёмным утром.
Там тащится автобус ржавый, словно в гору,
и шлейф машин в туманном паре, – рядом.

Те, как вагоны, выстроены в ряд,
но вместо рельс и шпал, лишь чёрный снег, асфальт.
И треск ходячей суеты, одно твердит:
иди, иди…

Я выйду, как и все, пойду на остановку —
своей истоптанной тропой,
где будет ждать автобус ржавый,
попавший в утреннюю пробку.

Он как всегда – набит людьми вплотную.
Войду, прижмусь к дверям спиною
и изредка глотая свежий воздух,
я стану долго, искать себя в минутах.

В таких моментах, осознаётся время,
идущее так далеко вперёд.
И нас, незнающих, мотает маета,
но всех объединяет, – совсем не променад.

Какой-то дядя, не уступает место тёте,
другая тётя, высказывает недовольство дяде.
Водитель-азиат, с акцентом: «передаём все за проезд!»
и весь автобус на дыбах: «у вас кондуктор будет или нет?»

И кажется дорога – длинною в жизнь.
Улица Амундсена: справа лес и слева, тоже, лес.
На одной из сосен – крест, кто-то когда-то нашёл здесь смерть.
Ведь никогда не знаешь, когда закончится рейс.

Но сейчас я пишу, этот стих,
и, возможно, когда-нибудь, кто-то прочтёт его вслух.
И скажет: жил такой-то поэт, выходящий утром на эту дорогу.
Там ржавый автобус, точно также, тащится в гору…

с 21 на 22 ноября 2022г.

«Человечки и речи»

Идут по земле,
Шагают в ночной синеве —
Огромные и крошечные человечки.

Несут в голове: тараканов и вече,
При этом себе нанося увечье,
И другу (дальнему, близкому) – хлеще!

От этого никому не станет легче,
Но с этим, как-то становишься крепче,
Пагоны себе прикрепляя на плечи.

Никак не могут замолкнуть трещащие речи:
Щебечут, щебечут, щебечут,
Без толка, и абсолютного понимания.

Мания, – тщеславия и величия,
И нет никакого в них милосердия,
Коли они отрицают правдивой словесности.

Вести, – шагают впереди человечности,
Плохие, хорошие. Идут без всякой разборчивости,
Расползаясь в сегодняшней современности.

Идут по земле,
Шагают в ночной синеве —
Огромные и крошечные человечки.

И речи. Трещащие речи,
С отсутствием чувственной этики:
Щебечут, щебечут, щебечут…

27.03.2022г.

«Простой человек»

Мне стыдно за свои поступки,
Совершенные мною когда-то.
Мне совестно за свое поведение,
Что вел я себя, как тряпка!

Прошу я у всех прощения!
Извиняюсь за свое поведение.
Не держите обо мне – зло мнение,
Ведь я тоже простой человек!

01.02.2021г.

«Адам и Ева»

Кто вы: Адам и Ева,
вкушающие сладко – плод запрета?
Кто вы, и посланы откуда
в мир, что полон тьмы и одновременно света?

Кто вы, и кто обнимает нас в темноте за плечи?
Молчите… а лучше бы мне рассказали о жизни,
о девственной матери, – священной деве Марии, и
о сыне её, – Иисусе Христе.

Кто вы, и в какой жизни ныне клубитесь?
Расскажите… в каком сумраке, православный скрылся Константинополь?
Знаете ли вы, ответы, на существующие в мире вопросы,
или он содрогнётся, и с полюсов сойдут плиты?

С него уже, улетают птицы, – прочь,
а это ещё, отнюдь, не последняя ночь.
Хотя именно ночь, а не день —
оголяет существо, – зримо насквозь.

Смотрите. Дождь становится ржавым.
Земля. Насквозь прогневает от смрада
и в этом, совсем не её вина, она —
невольно прогибается под человеческим гнётом.

Но скоро, всё повернётся иначе,
и людской табор уйдёт на рассвете.
За солнцем последует, на птичьем примере,
оставив другим, – своё на примете.

Кто вы: Адам и Ева?
Прародители нам, или греческая Химера?
Кто вы, и посланы откуда
в мир, что полон тьмы и одновременно света?..

22.03.2022г.

«Покой»

Здесь, под взглядом Господним, —
Восковые свечи, кружатся кругом,
Горя, на паникадило, пропитанного святым позолотам,
Гипнотизируя очи; и наизнанку – души…
Всюду, ладаном пахнет дивным,
Рожденный, словно, из ниоткуда.
А может, спущенный с неба, —
Облаком белым, вместе с прозрением;
Насытить, сей человечество святой верой, и
С лица снять – маску лицемерий,
Разжечь, в холодных сердцах – огонь,
Подталкивающий на любовь.

Бежим, постоянно обгоняя время,
Пропуская мимо глаз покой.
Мой, нахожу среди голосов, —
Хором, напевающих в унисон:
Аллилуйя, аллилуйя, аллилуйя…
Колокольный звон, разгоняет мор.
Боль, мою успокой Бог!
Заставь разжать оковы,
Сжимающие сердце моё…

От крови в своём рту,
Мне делается не по нутру.
Мне хочется выплюнуть желчь,
Отравляющую мою судьбу!
Я падаю на колени,
Взор перевожу в небеса,
Всматриваюсь в большие глаза.
Каюсь, моля о прощении.
Вдруг, – тело, изнутри
бросает в пот.
Благодарю, что причалил именно в этот порт.

Благодарю…
И прижимаю к груди серебряный крест.

Говорю, что здесь, под взглядом Господним,
Горя на паникадило, кружатся свечи кругом,
Гипнотизируя очи и,
Наизнанку – души.

Здесь, черные вороны стаей,
Вздымаются над куполами, и
Разгоняют, звон небес колокольный,
Пророчество своё исполняя.
Бежим, время своё обгоняя,
Мимо глаз пропуская покой.
Но мой, нахожу среди голосов, —
Хором, напевающих в унисон:
Аллилуйя, аллилуйя, аллилуйя…

14.03.2022г.

«Когда всё тихо-тихо»

Ночь… и всё так тихо-тихо.
И только слышится пульс стрелок, —
медленно тик-так, тик-так, тик-так.
А мне быть смелым – такой пустяк.
Моё окно не светится лампадой,
и струны, уже давно
не исполняют серенады звук.
Так всё покорно, молчат покойно.
Но сердце рвётся от тоски,
и кто из них сорвётся первым —
гитарная струна,
иль сердце кровяное?
Давай поставим рубль, а там,
да будь что будет,
судьбу разбудит —
безмолвный час.

Ночь… и всё так глухо-глухо.
Внутри всё пусто-пусто.
Вдова, давно свои пути скрепляет,
при этом и меня не уведомляет.
Сдаюсь! Пришёл смиренный час,
и вот сейчас:
коньяк пять звезд, и
тёмный шоколад.
Я поднял стопку бы,
да вот не пью, увы.
И в этом дне спасение,
мне не сыскать себе.
А стоило расставить, все точки бы над «i»,
оставив расписание, ушедших поездов,
и телефонный справочник, составить —
из новых номеров.

Ночь… и всё так смирно-смирно.
И тень украдкою ползёт,
стремясь в соседнее окно,
где свет горит, и жизнь идёт.
Оставь! Оставь меня, уйди!
Не видишь – тошно мне? Молчи…
Вполголоса: кричи, кричи,
угарным взглядом не души.
Душа и без того —
сплошное решето,
я к ней прикладываю крест —
не допустить лоскутный треск…
Моё нутро, – оно меня терзает?
Нет, оно меня спасает.
И я такой, какой вот есть,
мерзавцем я, не дамся съесть!

Ночь… и всё так немо-немо.
А мне бы только небо-небо
в своих объятиях держать
взаимно в жизнь вступать-ступать.
А мне бы только знать,
да навсегда, чтоб после и, – не отрицать.
И ночь, когда… всё тихо-тихо,
нам было только… мило-мило.
Но вот дворец пустой,
гоняет призраков с «приветом»
сюжет их вовсе бесполезен,
и облик нам не интересен…
И ночь… молчи-молчи.
Вполголоса: кричи-кричи.
А мне бы только, небо-небо.
И силуэт в моё окно-окно-окно…

29.03.2022г.