Czytaj książkę: «Стихотворения и поэмы»

© Анатолий Евгеньевич Слюсарев, 2019

ISBN 978-5-4483-4134-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Я иду за черту после пятой серебряной рюмки…»

 
Я иду за черту после пятой серебряной рюмки,
Я шагаю вперед и сжимаю ладонями свет.
Мною пройдена серость пустых городских переулков
И отпразднован честно с десяток парадов планет.
 
 
Мой учитель давно смертью храбрых почил за чертою,
А теперь мой черед – и наверно, я жалок и слаб,
Мне так трудно забыть, что хотел я остаться с тобою,
Мне так трудно забыть, как чего-то я ждал, и был рад,
 
 
И был спрошен, осужден, оправдан, отпущен на волю,
Опорочен, прокурен, опоен, замаран и взят,
Ошарашен, убит, заморочен, разрушен и вылечен кровью,
Я иду за черту, но я здесь, слишком здесь, мои Боги вопят:
 
 
«Твои нервы не стоят и щепки того, что принес ты нам в жертву!»
«Твои руки давно уж пора топором отрубить!»
«Не пиши, не звони и не вздумай опять предложить нам оферту!»
Эй, подъем! нам пора эту реку в каноэ с дырой переплыть.
 
 
Только что мне до их бесконечных небесных терзаний?
Я бессмертен и сам, я прожаренный в масле богов,
Я качаюсь на люстре давно, только боги об этом не знают,
Я для них просто смертный, как старого кресла остов.
 
 
Я шагну за черту, может быть, после рюмки десятой,
Ведь судьба, как игра, и я в ней уж давно проиграл,
Преферанса с Христом не ищу, а у Будды я выиграл на пятой,
Но в Судьбы темный взор я влюблен, и опять карты сдал.
 
 
Что ж теперь? Я без карт и без денег, с бутылкой,
И десятая рюмка все ближе, а я не хочу уходить…
Серебро жжет мне пальцы, и сердце проколото вилкой.
Вот каноэ у двери. Наверное, время уплыть.
 

«Шевелится что-то в шкафу. Пожалуй, пальто…»

 
Шевелится что-то в шкафу. Пожалуй, пальто.
Забористой водкой проходит по горлу
Признание. Что-то точно не то
Тут. Разогнать бы к чертям эту кодлу.
 
 
Полная чертовщина. Танцуют ведьмы в кострах.
Рваные платья летят лесом.
какая-то шлюха кричит «ах»
В особенно верный момент. Бесом
 
 
Вьюсь на сковороде страстей своих к тебе.
Переживаю мученическую смерть – я.
Бесконечность вертит мной? Нет.
Это я вращаю ворот своего предплечья.
 
 
Бережливо держа в руках ларец с печенью,
Черная богиня хрипит мое имя.
С молитвой на устах в честь святого Предтечи
Дою священной коровы вымя.
 
 
Слово за словом с кровью выдаиваю,
Маленький Мук несет тебе вести:
В туфлях-скороходах бежит по спирали,
Чтобы сообщить: где-то здесь есть я.
 

Кто я?

 
Всего лишь беглец,
Всего лишь преступник
И вечный изгой
Без права на жизнь.
 
 
Всего лишь мудрец,
Всего лишь отступник,
Лишенный покоя,
Но рвущийся ввысь.
 
 
Зачем ты уходишь?
Иль ищешь ты что-то?
Никто ведь не держит,
Так смысл бежать?
 
 
И что ты скрываешь?
Любил ли кого-то?
Никто не узнает.
Осталось лишь ждать…
 

Письмо в никуда

 
Как поругались, с собой не в ладу.
Дни я считаю до лета.
Письма пишу для тебя в пустоту,
Не ожидая ответа.
Очень скучаю по декабрю,
По нашим заснеженным скверам.
Знаешь, тебя я всё так же люблю,
А в счастье уже не верю.
 

Немой крик

 
Твой холодный взгляд мне не забыть:
Всё внутри меня тогда застыло,
Став полярным льдом. Хотелось выть,
Боль сквозила в улицы пустые.
 
 
Может быть, разрыв – причина страха…
Важно ли сейчас судить былое?
Для меня весна осталась крахом,
До сих пор лишающим покоя.
 
 
Ты ушла так резко, не прощаясь,
За собой сожгла последний мост.
Навсегда я для тебя остался
Нежеланный и незваный гость.
 
 
И тогда всё, как стакан, разбилось.
Не услышу я твои слова,
Где ты, как дела и что случилось
Я узнаю? Нет, уже едва.
 
 
Перестало сердце изводиться,
Рана зажила уже давно;
Улетела тяжесть, словно птица
За моё открытое окно.
 
 
Ну а я в твоей судьбе отныне
Не оставлю своего следа.
Мы идём дорогами другими,
Потому – чужие навсегда.
 

Посвящается Москаленко А. Е.

Мечты

 
В несбыточных мечтах проходит время,
Безудержно, немного неосознанно,
Мечтах, которым так хотелось верить…
Мелькают дни, как в листопаде осенью.
 
 
Мир соткан из иллюзий, и не хочется
Прощаться с ним, в реальность возвращаясь, но
Когда-нибудь пора мечтаний кончится:
Безудержно, безжалостно, нечаянно.
 
 
Мечта – хрустальный домик в мире каменном,
Где мы бежим по замкнутому кругу, и
Закрытыми взираем мир глазами мы,
С препятствиями сталкиваясь грубыми.
 
 
В конце тоннеля гаснет свет. Как долго мы
Пытались отыскать вслепую истины…
От боли задыхаешься. Недобрыми
Тебя глазами провожает жизнь.
 
 
Мечты уничтожают преднамеренно,
Лишая наслаждения обыденным.
А где-то встретят нас с закрытой дверью, и…
И выхода возможно не увидим мы.