Czytaj książkę: «Преображение: Стихотворения»

Ах, нет! Я переполнен злобой .

Для дней своих – уже старик .

Но я найду себе покой :

Вся моя жизнь – картина "Крик" .

(Неопубликованная глава)

Глава первая
Восклицание

ВВЕДЕНИЕ

Живётся на свете! Летом.

Тепло нам живётся в нём.

Приходим к нему с приветом.

Или с первым огнём.

Разбежались корабли.

Мне пора прощаться с вами.

Что хотели, что могли,

Мы делили всё веками.

Нам живётся хорошо.

Плохо только с виду,

Всё безумствие прошло,

Не оставив тину.

Как сказать. Давно пишу.

Руки ждут поэмы,

Об истории творю,

На другие темы.

Забывается всё сразу.

Всё уходит навсегда.

Люди гибнут, не вернутся.

Пройдут века, да и года.

Моя девчонка. Что же проще?

С тобой знакомы мы давно.

И отношения всё проще.

Короче, не понять одно.

Слетаются слова, ой строки

И прыгают, как стрекозёл.

У меня идут уроки,

А дружище мой козёл.

Разузнать про всё на свете.

Про уроки, про работу.

Вон в четвёртом кабинете

Люди трудятся в субботу.

Мне ни жалко, ни обидно.

Просто хочется тепла.

Холод надоел. И то видно.

Не может быть, что судьба зла.

Не может. И не в этом дело.

Слова – потеха молодым.

Гроза уходит, с ней и лето.

Оно прошло давным-давно.

Пройдёт и жизнь, и всё живое.

Конец приблизился уже!

Конец! И всё другое.

Иль рай, иль ад. Нам светит там.

Ну вот, судьба в меня глядит.

И делает мою дорогу.

Которая угодна богу.

И время всё не спит.

Пора, наверно, что-то вспомнить!?

Иль что-то новое писать.

Наверно, надо сделать много,

Чтоб будущее лучше ждать!

Наверно, мне идёт ведение.

Иль меня подводит зрение?!

От чего мне убежать?

Это только лишь ВВЕДЕНИЕ…

_{Сентябрь, пятница, 2018.}

КАК ВСТРЕЧАЕТСЯ ХУДОЖНИЦА С ПОЭТОМ

Люблю, ты любишь – я люблю!

Забыто время; я не сплю.

Парой наш мир уходит прочь —

И мы встречаемся все в ночь.

Мы видим прелести, красоты,

Улыбки и сверканья глаз.

И жизнь вся сладкая – как соты:

Любовь бывает только раз.

Встречаемся; не видя счастья.

Безжалостных потех не знать:

Моя родная А..........

Всё запутано опять!

Нет и предела нашим играм —

Без смысла и без волшебства.

Не верю я – поверьте мне,

А ладно: жизнь вся как халва.

Родная, милая, чужая:

Моя, другая, дочь, жена.

Тебя так много – я один;

И вот живу опять для сна.

Болел, а ты и не пришла.

Задор живёт; но мне до свиста.

Пишу стихи – зачем? Пиши!

Мне говорит, а кто – не знаю:

Какая роза? Снег глуши!

Мне трудно видеть или думать,

Мне трудно думать о тебе.

Кто ты? Кто я? Кто мы? Кто, вроде?

Не раз берусь я сам в себе.

_{25 февраля 2019}

Я ПОЭТ

^{Я ль виноват что я люблю тебя?}

Я поэт, а не что-то другое!

Я поэт! Не какой ни певец!

Я поэт! Горе молодое.

Я поэт и сам себе льстец.

Я поэт. Как сказать, не знаю.

Что за дурости на уму?

Я в стихах себя сам открываю

И жую рифмы, как хурму.

Растворяются звуки с водкой,

И блестят слова, как сталь.

Я смотрю на поэтов с высокой

Высоты и одеваю шаль.

Я мечтаю о самом разном

И хочу много всего.

Жизнь моя не со всем напрасна,

Только непонятно, для кого?

Я поэт. В этом ли дело?

Много ль хорошего писал?

В моих со знаниях всё потемнело,

Будто я некогда не спал.

Вы живите, любите других,

Берегите себя и близких.

На Земле только миг проживаем,

Но сколько всего мы теряем.

_{19 марта 2019}

ЛЁД

Обсмеянный до ушей

Идёшь домой из школы,

И видишь журавлей,

Летающих сов.

Кого-то бесят, а кого-то нет.

Холод промерзает с низу!

На льду блистает свет,

Его я только вижу.

Прекрасно мыслить, думать —

Название не суть.

Я забываю вещи,

Которые и ветром не задуть.

Рыбалка есть на речке

И прорубь в глубину.

За рыбу ставятся свечки

Тем, кто живёт в аду…

Я проникаю с носом

В стихи, и в них живу.

Спасаюсь от расстройства

И воздухом дышу.

Ах, иней кроет мои глаза и кожу!

Зима не дарит радость:

Несчастья, грусть и гадость.

Я не лукавлю, не ругаюсь

И не порчу людям жизнь!

Поэм я не читаю —

Всё это только жизнь…

^{30 марта 2019}

ЛОШАДЬ

^{Любительнице лошадей}

Садись и несись

По полю ржаному.

Люди все, как с песней,

Ты веришь лишь в вороном!

Творятся разные вещи:

Поехали или поскакали.

Другого ты не ищи —

Другого нет, мне сказали.

Там ветер то ли летит,

А может, ты его гонишь.

Тебя лошадь мчит,

А ты быстрее всё гонишь.

Пешком пройдёшься слегка,

Потом немного проедешь.

Вот эта вся жизнь твоя:

Камнем не как ты не едешь.

Постой, дай попить лошадке

И сама отдохни от этой скачки.

Рисунки ярче, чем солнце —

У тебя их дома пачки.

Светлеет утро, рассвет.

Красиво! Это всё правда.

Тебе скажу лишь привет:

Давай, увидимся завтра!

_{7 апреля 2019}

СОЖЖЁННЫЙ СТИХ ИЛИ ВТОРОЙ ТОМ МЁРТВЫЕ ДУШИ

^{В разговорах с сими}

^{властителями он очень}

^{искусно умел польстить}

^{каждому.}

^{( Мёртвые души)}

Писать стихи – быть тем, кем хочешь,

Влюбляться или делать вид,

В полосе белой искупаться

И ждать, что счастье прилетит.

Мне трудно вам не видно.

Кому прочту стихи сейчас?

Что за поэта стыдно?

А я люблю всех вас!

Горит листок – на нём словечки,

Не нужные никому.

Мои стихи – мне ставят свечки,

А люди портят мне еду.

Давно писать я научился

И сочинять уж года три.

Об стенку, было время, бился,

А вот теперь мой стих гори.

А, ладно! Смех идёт сквозь слёзы,

От строк моих ты закрываешь уши.

И я сожгу стихи свои в огне,

Как Гоголь – второй том «Мёртвые души».

_{12 апреля 2019}

Я ПАПА КАРЛО¹

Деревья гнутся от усилий,

И ветер скрежетом гудит.

Работа трудности наводит,

И всё плохое уже спит.

Обычные дела, и что же —

Кому живётся хуже?

Так устаю, но всё же

Приятного теперь полно.

Да, говорю одно, не спорю,

А делаю совсем не то…

Стихи идут, как рот открою,

А все мне говорят: “И что?!”

Бревно, доска или ДСП —

Я привыкаю, мне не хуже.

Я стаю пока в защите,

А круг становится всё у́же.

Чего грустить теперь-то? Лучше

Работа как работа, блеск!

Закончится, когда та может,

И будет виден моря плеск.

Мир перевернулся с криком:

С чего я мысли пишу сейчас?!

Увижу скоро я свой дом,

Но, а потом увижу вас.

Учёба – сколько зла в том слове,

Обида чувствуется в нём.

Тогда как будто жил в неволе

И вечером, и ночью, днём.

Всего битком было в жизни

Хорошего по сути мало.

Ты счастья в мире не ищи:

Кто, кто, а я – не Папа Карло.

_{Апрель 2019}

_{¹ этот стих был написан, когда я работал на пилораме.}

***

Могу сжать лезвие зубами,

Но не смогу забыть тебя.

Любовь и дружба между нами

И жизнь проходит без тебя.

Кровь застывает на ранениях

И время лечит, как табак.

Судьба нам у готовит учесть

Прожить нам нужно её. Как?

Бог нам придумал счастье:

Рай, ад, земное волшебство

У нас есть много протестантства;

Как истребить Та нам его?

Живём мы так – чтоб попасть в рай

Он в сердцах у нас разбужен,

Но только если в нем нет тебя

Он даром мне тогда не нужен.

_{24 апреля 2019}

ДРУГУ ХУДОЖНИКУ

И. Люсеву

Я восклицательно стихи хватаю,

И краски порождают в тень.

Тебя, мой друг, я знаю, знаю —

Бумага, карандаш и акварель.

Меняются и мысли, фразы,

И каждый штрих твой —

Я хочу понять: они как стразы

Блестят, даруя отдых и покой.

И вот сидишь ты посреди картин,

И черные цвета идут в новинку.

Поэта дар загнут, как керамбит —

Читай сей стих, ты как открытку.

Надежды, натюрморт, рутина —

«Донское» нарисуй и «Церковь».

У неба цвет ультрамарина,

У художника своя любовь.

Палитра, холст, мольберт —

Идут различные наброски.

Они красивы, в точь, десерт,

Пастельные дела «Парк Глинки».

Пейзажные дела цветные —

«У бабушки» бумага, антураж.

Они на вид слегка простые,

Но помогают взять кураш.

Этюд раскроет «Левый берег»,

Раскроет лучший тип работ.

Подарит размышление и смех

И сессию закроет без забот.

И даже «Листья огурцов» шикарны,

И уголь на полотно хорош.

Там телефон работает, понятный,

Аж даже рифму забивает рожь.

«Деревенский натюрморт, студенты» —

Графитовый, блестящий свет.

Морские сладкие моменты

Маслом отражают милый цвет.

Разводится акрил стеклянный,

«Орлы летают», селфи – позитив.

И праздники цветов весенних

Наводят на лихой мотив.

«Ротонда», «Хлебница», «Машина» —

Палитра радует меня и всех.

Хоть жизнь сплошная рутина,

В ней можно получить успех.

Гуашью дальше полотно малюй,

Художник учится всегда и всюду.

Портрет в кафе по просьбе нарисуй,

И рыбку зарисуй, как чудо-юду.

В восторге будет маринист,

Морские волны красит ветер.

Мольберт для мастера артист —

Он на бумаге рифмой спел.

Краски суетятся перламутром:

«Бабушка на огороде» – карандаш.

Твой талант свободен утром,

Настраивая вечером кураж.

Ох, масляные краски удивления

Меня закружат, словно карусель.

У твоего таланта нет затмения,

Ему не страшна злоба и метель.

Друг, я завершаю катрен,

А детали допиши, муштабель.

Мои стихи меня забрали в плен,

А живопись твоя – как зритель.

_{28 – 31 июля 2025}

НОСТАЛЬГИЯ

Как пересох, так снова полон

Рассвет мой снова на краю!

Поэт во мне никак не сломан,

И вам стихи я вновь дарю.

Как было мне не очень плохо —

Я не писал, ох, как давно!

Мой кризис был противней моха,

Но, а теперь я без него.

А что теперь осталось стало?

Я вдохновения не нашёл…

Стих этот не начало мало —

Стих этот только лишь предлог.

Я вспоминать уже не буду,

Прошло то время – ну и пусть.

Его как стих я не забуду,

Его не уберу, как грусть.

Что мне теперь – не быть поэтом?

Иль, может, я уже не тот?

Но я опять пишу об этом,

О чём пишу уж третий год!

1

А детство вспоминаю часто,

А детство нам и не забыть.

Мне из него почти всё ясно,

А детство нам не разлюбить.

Как мы катались зимой с горки,

Морозили свои носы,

Играли даже в гонки,

Когда за нами гнались псы.

Я помню каждый миг и мелочь,

Не знаю даже, есть печаль.

Ведь детство лишь уходит прочь

В глубокую большую даль.

Я вспоминаю много, много

Тоскою обо всём и всех,

Ведь длится жизнь не очень долго

Для нас, для них, ну и для тех.

2

Но ностальгии нет по школе,

Нет, не печали, грусти нет.

Не вспоминал её я более,

Лишь одноклассников своих.

А школа мне уже не снится,

Учёба только иногда.

И мне не хочется убиться,

Чтобы вернуть все те года.

Другие, вон, тоскуют, плачут,

А мне ни капли не печально.

Тоскую я о детстве и разном,

А не о школе и всем странном.

_{14 октября 2019}

ПОНТИЙ ПИЛАТ

1

У мытые руки

Обычный приказ.

Продольные звуки,

Боялся он вас.

Слова ходят быстро

И ходят подряд.

Распят, как не чисто,

Виновен Пилат.

Привыкшие к вере,

Ждём праздник святой.

Приглашаем соседей

К себе вновь домой.

Еда, сок что крепче,

Кулич, яйца, мясо —

Нам всем будто легче,

Нам этого мало.

Эх, я был бы рад

Жить в то время былое.

Грозный Понтий Пилат

Делает дело злое.

Мне, как и вам, не знать,

Кто знает, как было точно?

Мы будем ещё долго блуждать

В тех мыслях простых и научных.

Тебя забирает Господь,

Даёт тебе вечную жизнь,

А мы себе травим плоть,

Но чаще всего – друг другу.

Я заблуждаюсь? Наверно…

Уверен, я не во всё.

Понтий Пилат – это верно,

Кто скажет мне, что ещё?

2

Двоичная система счисления

Проговорена вслух – не понятно.

Я не вижу ведения,

И это вообще не странно.

Такие слова ищут град,

Расправа над ними – начало.

Кто Ирод или Понтий Пилат?

Не хуже, чем мы с вами.

Об этом признаться кому-то сложно.

Мы ценим себя, а другие плачут.

Прожить на земле, не сгорев, возможно,

Но дьяволы этого не ждут…

_{14 Мая 2019}

ЗОЛОТО

А я люблю тебя!

Смотрю на небо, я теперь один.

Обычно я сижу сутра,

Но этот случай знаменит…

Преполнен сил, или переполнен?

Золот сыпется песок.

Писать стих не где, нет стен,

Но есть бумаги клок.

Ты моя радость или горе?!

«Конечно, поняла, что ты…»

Мы с тобой встречались, море;

Ты сгубила мне мечты.

Я спокойна, жду рассвета,

Думаю, иль может, нет.

Слиток засияет снова,

И ты скажешь снова нет.

Изумрудно видеть сырость

Без тебя, как в новый мир.

Кинь любви хотя бы горсть

Или дай всего на миг.

Золотой души нет сердца.

Прицепилась боль, как гарь.

Снова я пишу, как правда.

Кто же бросил’а меня, тварь?

Твари божьи, как же мило!?

Нет лицемерия, лжи.

Зло моё почти остыло,

Чувства все меня сожгли…

_{8 июля 2020}

***

В стихи мои пришла рифмовка,

Говорил себе тогда: «Я впредь!»

Только рифмой там не пахло,

Будто в горло ли, ли медь.

Были мысли, как поэмы:

Исписать я мог тетрадь

На свободные, простые темы.

Даже фору многим дать.

Я желал себе быть с кем-то,

Кто за нами мог стоять.

По ночам писал поэмы,

Но, а днём бежал гулять.

Столько раз сидел за партой,

Превращал слова в стихи.

И плевать, что там нет рифмы —

Они ж были неплохи?!

Посвящал кому-то, можно,

Но, а мне не кто не как.

Может, для меня вам сложно?

Я поэт такой простак.

Сочинял про то, что можно,

Мог про то, что и нельзя.

Удивлялся тем, что сделал,

А теперь выходит зря.

Да, хотел я быть поэтом!

И хотел писать стихи,

Позабыв в душе всё злое,

Да отпустят мне грехи!

_{6 апреля 2022}

***

Да, теперь я покинул и кому, и веру,

И скрылся от мира и полного зла.

Обычно я видел лишь черную серу,

Скупившись, ленился, а ты мне лгала.

Ты видела, может, и знала вперёд,

Но что же поделать – такой мой черёд

Я сам знаю много различных баллад,

Но разве в сей жизни мой будет парад?

Я просто читаю, да много ищу,

Источник засохший я вновь ворочу.

Я мог бы поэмами всё исписать,

Но лишь вдохновение смог потерять.

Теперь не понятно – я просто без сил,

Хотя что поделать: я жить лишь хочу?

Тогда это правда: я к центру лечу,