Czytaj książkę: «Избранные стихотворения. Бесконечная вселенная Amour»

© Алексей Немоляев, 2023

ISBN 978-5-0059-5463-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Бесконечная вселенная AMOUR.

Что ты смотришь на меня —

Карие очи?

И мелькаешь перед глазами темным пятном,

Не открывая рта…

Не заметили мы с тобою, как из нас – между прочим —

Мутным потоком

Вытекают кровь и вода.

Проклятые,

Мы искали свою Атлантиду,

Но, как и многие дерзнувшие —

Умирали в мучениях от цинги.

Наш корабль – разрушенный, повидавший виды —

На дне морском

Ржавеет теперь с тоски.

И если есть где-то утопия —

То не здесь,

А загрубевший желудок

Переварит любой яд.

Вот и сидим на полустанке, ожидая свой рейс,

Наблюдая, как другие

Все так же, смешные, сидят…

Лишь бы выбраться отсюда —

На холодный, облитый солнцем берег,

И лечь бы с тобою – счастливой,

Накрывшись льдом!

Но если и придет когда-нибудь этому время,

То потом,

Всегда лишь – потом…

Мгновенный срез мысли.

Стол, четыре стены, прогал

Распахнутого балкона,

Оставшийся интервал

Кажется незнакомым.

Падает свет, изломанный призмою

Двухстворчатого окна,

И если отринуть лишнее —

Останется тишина.

Холодный воздух, обжигая легкие,

Всасывается в кровь,

В моей душе танцуют, стирая набойки,

Спокойствие и любовь.

В целом мой мир устойчив

К попыткам захвата извне,

Подкравшийся вечер пророчит

Еще одну ночь в тишине.

***

От всего в этой жизни можно уйти,

И я уходил не раз.

На меня вослед насылали

Горе, проказу, сглаз.

Я любил, и меня любили,

Но затем прогоняли прочь.

Я прощал, и меня простили.

А потом наступила ночь.

Ночь в России – такая штука:

Холод, метель и тьма.

Если нету родного друга,

Лучше умри, Фома.

Иль живи. Делай все, что хочешь.

Мы для этого и рождены

(Ни здоровы и ни больны).

То ли плачешь, то ли хохочешь

В перекрестье любви и войны.

Элегия к осеннему сну.

Наступает глубокий и дивный сон:

Природа готовит ложе из опавших листьев.

Трубы отопления издают едва слышный стон —

Такого не прочтёшь в сказаниях древнего летописца.

Осенняя дрёма чем-то похожа на смерть,

И тогда, засыпание – это спуск в Аид.

Через супинатор попирая земную твердь,

Я иду, и мне открывается прекрасный вид.

С таким-то видом агония превращается в лёгкую боль,

О которой совсем не трудно забыть.

Правда, тогда я уже не могу вспомнить и свою роль —

Что я должен делать? Тонуть или, все же, плыть?

Осенние листья… Экая банальность!

Совмещают в себе сырость и призыв к спокойному сну.

Берут минорную бесцветную тональность

Для тех, кто устал за лето.

Для тех, кто обрёл беду.

Рапортую: я провёл это лето хорошо —

Прослушал миллион часов Дебюсси,

Написал сто тысяч слов

(Второго августа намучился с винительным падежом),

Потом эти сто тысяч вылущил так, что не осталось и десяти…

Пробежал четыреста или около того километров,