Исключительному человеку, засевшему в моей жизни до самого конца.
В.С.В.
© Александр Рогачев, 2023
ISBN 978-5-0059-4539-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
и нить раскалилась до бела,
и губы ближе к щеке,
мы рядом сгораем дотла,
восклицанием в каждой строке.
касания жарче огня,
кусочек льда по спине,
нет ни тебя, ни меня,
только звуки во тьме.
разлитый виски по столу,
покрытый пылью подоконник,
холодной тьмой в руке патронник,
и разговоры через мглу.
ты бесконечно ждал ответа,
а я молчал, нахмурив взгляд,
набравшись мыслей на прокат,
тобой невзлюбленного цвета.
я сам запутался в тенях,
остался в холоде без света,
и ты, и я – одна монета
на двух подогнутых гвоздях.
скажи еще, мне нужно это,
я слаб и жалок для тебя,
ужасным голосом скрипя,
не выпуская сигареты.
я слушать буду, не уйду,
мне от тебя нигде не скрыться,
ты можешь долго в мыслях рыться,
их заворачивать в слюду.
не знаю я, как правильно смеяться,
я не умею праведно любить,
иду под дождь на плоскость плаца,
закрытого мне боле не открыть.
не знаю я, когда берутся слезы,
когда и где – улыбка и обнять,
по городу уже пошли морозы,
а греет не своя кровать.
ты мой октябрь, запутанные числа,
мой позабытый лунный календарь,
опавшие на камень листья,
опора мира, сотней свай.
своей рукой проникла в мои тени,
прогнала демона, что душу заковал,
забылось всё, все слезы на постели,
и отодвинулся пейзаж из скал.
тоску измерял сигаретами
и песнями грустными спетыми,
клубами подвешены в воздухе,
слова, что затеряны в полостях.
на скатерти красной разрезы,
я знал, что с эмоций не слезу,
я знал, что ночью от холода,
тепла захочется с голода.
я без тебя, сползаю по стене,
в который раз по стрелкам циферблата,
искал, искал тебя везде,
но снова пустота, огонь, палата.
я без тебя пишу свои стихи,
бумагу рву от злости и от боли,
позволил я себя спасти,
зимой в мучительном миноре.
я принял все, что было за душою,
без громких слов любил одну,
но говорил, как будто со стеною,
и доверяя слезы полотну.
и все закончится слезами,
разбитою посудой,
улыбкой каменной.
ты говорила, что мы знали,
на улице с простудой
и текстом правильным.
и все закончится дверями,
щелчком замка,
глазами влажными,
недорассказанными снами.
вздох у окна,
слова бумажные.
и все закончится ночами,
вдвоем бессонные
с одними мыслями,
знакомыми, как боль, дворами,
и телефонные
звонки за числами.
и все закончится снегами,
последним Винстоном,
бутылкой крепкого,
синхронными всегда сердцами,
на кресле джинсами,
и без ответного
забыл себя, оставленного в стуже,
не видел солнца суженый зрачок,
наверно потому и был простужен,
и от того замедлил кровоток.
среди осин, оставленный в сугробе,
забытыми богами проклятый на век,
и как дикарь, повязанный на стропы
безумный и разбитый человек.
и в кровь ветра терзают мою кожу,
и холод снега обжигает кровь,
являя свету то, что так похоже
на образ боли, призванный из снов.
под серым небом, облако – палитра,
а кисти ей – обломки всех вершин
картина здесь на образы разбита,
границы в ней провел серотонин.
я пуст внутри, разорван на осколки,
на капли крови ночью над рекой,
еще вчера, примотанный к двухстволке,
я выдал вой, утробный, затяжной.
но лес молчал, не выдав даже эхо,
не повторив мелодию теней,
и шелест крон, уподобаясь смеху,
ушел наверх, изгибом плоскостей.
я сон терял, лицо уткнувши в небо,
не видя образов всесильного Отца,
мне боль моя, источником плацебо,
дарила вкус из стали леденца.
и мой острог, замерзшим одеялом,
отдушиной явился без вранья,
железным поездом по красным шпалам,
отправился в страну луны и забытья.
здесь сон ко мне подкрался незаметно,
холодными руками горло ухватив,
и голосом своим, звеняще медным,
забрал меня, желанья не спросив.
я снова потерял тебя, родная,
я утром встретил пустоту,
в который раз добрался я до края,
не вытерпев безумную тоску.
надеюсь, танцуешь ты, как раньше,
и собираешься подолгу у окна,
а в мире у тебя не больше фальши,
что было лишь недавно у меня.
зарыться в мягких волосах,
придать к себе до хруста,
забыть, в моменте, о часах,
и почему же было грустно.
тонуть в глазах одной секундой,
вдыхать тебя до немоты,
назвать тебя своей лагуной,
где все молитвы и мечты.